Заэкранье

Глава 1: Таракан для вермахта

"Здравицы в честь нацистов и нацистские приветствия на наших стадионах давно превратились в обыденность. Бороться с этим явлением власти даже не пытаются, стыдливо делая вид, что ничего особенного не происходит".

"Группировку поклонников фюрера нацистской Германии Адольфа Гитлера разоблачили в Центральном федеральном округе России. Об этом во вторник, 7 мая, сообщил РИА Новости источник в правоохранительных органах".

(из материалов СМИ)

Ростик сидел в трусах. Тупо пялился накусочек железа в руке. И никак не мог сглотнуть ком, внезапно подступивший к горлу. А ведь за минуту до того почти уговорил себя, что ему всё пригрезилось...

- Ростик, мусор вынеси! - доносится из кухни голос жены.

- Щас, - бурчит морщась молодой мужчина. Но делает совсем противоположенное. Плюхается на диван в зале.

В левой руке на отлете банка пива. Дорогущего и противного, зато немецкого! Правой в последний момент ловит пульт, чуть не соскользнувший рыбкой на пол.

Долгожданный танковый биатлон. Но усталость и монотонная трансляция сморили. Спустя 5 минут уже сопит, голова клонится. Но пиво не шелохнется.

Внезапно пахнуло жаром. Соню словно одергивает . он Заполошно вскидывается. Наэлектризованная тишина.

Телевизор молчит. Сгорел что ли? Чудится, что на сумеречном экране то ли пыль, то ли паутина.

Неуклюже поднимается, шаркает тряпичными шлепанцами к "ящику". В полуметре хозяину кажется, будто оттуда веет пыльным зноем.

Тянется протереть. Но рука проскальзывает по локоть, словно стекло разбито. Плохо спросонья соображая суется вслед.

Вытоптанная поляна у обрушенного здания. Окруженная чахлыми кустиками. А он как бы в оконном проеме. Внизу битый красный кирпич.

Правый тапок предательски скользит по ламинату. Не удержался, валится вниз. Хорошо высота по грудь. Да и прошлые занятия дзю-до выручили. Тело хоть и оплыло и обзавелось пивным брюшком, падать не разучилось.

Но всё-равно плюхнулся мешком. Вроде ничего серьезно не повредил. Так, слегка плечо ободрал на битом кирпиче. Да зловредный шлепанец метра на 2 отлетел.

Чертыхаясь, но всё так же бережно удерживая банку в отставленной руке, кое-как сел. Отряхнул пыль с бока и штанины. Осоловело поглядел на проем откуда вывалился. Мысли, придавленные пивным хмелем, движутся туго: "Это он чё? Как тут оказался?"...

Решил оглядеться и отдуваясь поднялся.

Попрыгал на левой ноге за обувкой. Не ходить же в носке. Колко, да и грязно. Под тапком виднелся смутно знакомый листок и Ростик подобрал его. В ушах забухала кровь - то оказалась гитлеровская листовка. Точно такая, как у него в заначке. Которую он нашел в 5 классе, когда играл с пацанами в войнушку в заброшенном особняке. Тогда он спрятался в подвале и в куче разодранных картонных папок в углу подобрал такой же листок. Похихикал над лозунгом: "Бей жида-политрука! Морда просит кирпича!". А потом заметил пропуск к немцам.

Ладошки сразу вспотели. Потому, что представилось, как этот пропуск волшебным образом делает его крутым. Круче одноклассника в немецком костюмчике и кроссовках "адидас". Которые тому привезли родители, работающие в Германии.

Он тогда, воровато озираясь и краснея от стыда торопливо запихнул найденную листовку за пазуху. А дома спрятал в потайное место, аккуратно свернув. И доставал изредка помечтать о тех вещах, которые мама с бабушкой не могли ему купить. А хотелось порою до слёз... Но та, дома, давно полуистлела и воняет почему-то мышами.

А эта совсем новенькая. Поднёс поближе - вон даже свежей газетой пахнет! Получается, недавно отпечатанная? Ростик огляделся. Чуть левее и дальше лежало ещё несколько похожих бумажек. Сопя поковылял туда.

В кустах послышался треск. Пыхтя, Пропотевшей спиной вперед протиснулся мужик. С винтовкой наискось. Какую-то бандуру на колесиках волочет. Ба, да это же архаичный "максим"! Пулемет такой.

— Кино что ли снимаете? - участливо интересуется попаданец. .

Моргнуть не успел, как гость бросил громотуху, какие-то коробки, и наставил сорванное из-за спины оружие на него.

Сузившиеся глаза на прокопченом лице цепко обыскали окрестности.

— Ты кто таков?

— Да так, проходил мимо, -иронично жмет плечами парень.

— Беляк? - с удивлением кивок на синию футболку и ядовито-зеленые спортивные треники.

— Да уж скорее русак, - вздыхает наш, щупая редкие волосы на рано обозначившейся лысине. И переводит разговор: — Пивка хлебнешь?

Служивый конвульсивно сглатывает. С любопытством вертит банку, принюхивается, чуток отхлебывает. Потом с видимым сожалением возвращает: — Не браток. Мне нельзя, обопьюсь потом. Мне бы лучше водички сейчас, да некогда - фрицы вот-вот понаедут. Ты лучше помоги-ка "максимку" дотащить.

— Неа, браток, ты уж как-нибудь сам, усмехается тот. А про себя думает: "Ага, нашел лоха! Сам тащи, тебе за это деньги платят".

Мужик зло сплевывает: — Кино, говоришь? Ага, щас немцы приедут, покажут кино, - подхватил оружие и заторопился к противоположенному краю поляны.

Ростик провожает его задумчивым взглядом: "Вроде не фанатик-комиссар... И на фига они, замордованные большевиками, дрались с цивилизованными немцами-освободителями? Сейчас бы жили, как в Европе!"

Осматривается. Кинокамер не заметно, хорошо замаскировали видно. В размякшем сознании шевельнулось тревожное: "А вдруг это никакое не кино, а...", - но он не желает додумывать и отмахивается от неудобных мыслей, как от назойливых мух.

Слышится стрекот словно швейная машинка. У бабушки в деревне такая была.

Из кустов, по еле заметной давно заросшей грунтовке выныривает мотоцикл.

Водитель при виде пестро одетого человека не растерялся . Резко повернул влево к остову здания. Поняв, что осталась лишь передняя стена, затормозил. Так, чтобы все держать в поле зрения.

Пассажир в коляске тотчас направил на Ростика дырчатый раструб пулемета. "Современный! Не то, что у того большевистского тюти", - мелькает в голове.

Мотор предусмотрительно оставлен молотить на холостых оборотах.

— Хенде хох! - пролаял пулеметчик. Ростик решил подыграть. Кое-какие немецкие слова он знал. Из тех же фильмов про войну. И с готовностью воздел руки.

Потянулся к банке.

— Ахтунг! Гранатен!!! - заверещал тот же немец. И вдавил приклад в плечо.

— Нихт гранатен, - снисходительно, словно ребенку пояснил Ростик, - Бир, дойчланд. Дун-кель, - скосив глаза прочел по слогам латиницу

И, ломая комедию дальше, продолжил: — Их бин камрад дойчланд. Майн аусвайс, — и демонстративно медленно, по большой дуге двумя пальцами вынул за уголок торчащую из кармана листовку-пропуск.

— Дункель? - оживился второй пассажир, что за водителем. И ловко, словно всадник с коня, соскочил на землю. И сразу , без заминки уже идет пружинящей походкой бывалого солдата. В правой руке "шмайсер".

Немец как немец. Очень похожий на того, что Ростик видел на 9 мая. Тогда он с коллегой-охранником вышел на порог магазина. Приятель перекурить, а он так, встряхнуться да подышать. Мимо как раз ковыляли в параде в честь дня Победы ветераны. Пиджаки обшарпанные, но сплошь в орденах и медалях. "Гляди!" - жарко зашептал в ухо напарник.

Ростик повернулся в указанную сторону. В проулке слева у перекрестка стоял шикарный белый "мерседес". А у распахнутой дверцы застыл, склонив голову и прижимая шляпу к груди, рослый седовласый немец. Ростику тогда стало неловко. А приятель проворчал: "Небось тоже воевал. Только побежденные живут лучше победителей".

Мотоциклист чем-то неуловимо напоминал того бюргера. Ростик с готовностью протянул жестянку.

Единым движением автоматчик схватил банку. Вместе с пальцами. Потянул выкручивая наружу. И как бы легонько, совсем без замаха ткнул стволом в солнечное сплетение.

Ростик задохнулся. И от боли, и от неожиданной подлости. В глазах потемнело. А противник ещё сильно приложил по загривку затыльником оружия.

Парень упал на колени. И завалился вправо вниз. Прямо на пыльные сапоги того, кого он так доверчиво угощал.

Тот брезгливо отступил, пнув походя бесчувственное тело и вдавив каблуком выпавшую бумажку. Отхлебнул. Закивал:

— Я-я. Натюрлих бир, - почитал надпись, удивился: - Дойчланд!

Водитель уже заглушил двигатель, а пулеметчик выбрался из коляски. Оба с некоторыми предостороженностями приблизились.

Продегустировали по очереди напиток. Пулеметчик пригляделся к одежде поверженного чудика. Нагнулся, пощупал синтетические треники. Поцокал языком.

"Ком", - пролаял. И пальцами так недвусмысленно показывает: мол "Снимай!"

От жестокой обиды слезы текли по лицу Ростика. Он с ужасом понимал, что эти пехотинцы ведут себя как всегда. Смеются, радуются небольшому развлечению. И видят в нем недочеловека...

Сейчас решают, что из его одежды кому достанется. Пива, как они с сожалением удостоверились, у него больше нет. Вести его к начальству нет смысла. Он же не какой-то красный командир, что он может знать ценного для вермахта! Поэтому просто пристрелят "русскую свинью, унтерменьша".

Вот сейчас заставят раздеться, чтобы кровью не испачкать хорошие вещи, и...

От безнадеги, досады, обиды Ростик глухо подвывая заскрежетал зубами. Что этих дико потешает.

Некстати вспомнилось, что вот так же он с коллегами-охранниками при пересменках развлекался, гоняя тараканов у мусорного бака. А затем, натешившись, бедолаг просто прихлопывали.

И его, Ростика, эти простые немецкие парни, такие дисциплинированные, законопослушные и трудолюбивые сейчас походя пришлёпнут?!

Ну нет! Так просто он этим "цивилизованным" сволочам не дастся! Пусть они вооружены, а он нет. Пусть их трое, а он один. Зубами рвать станет!

Дикая ярость красной пеленой залила глаза. Пивного благодушного хмеля как ни бывало.

А гитлеровец ткнул лежащего носком в бок:

— Шнелле! Русиш швайн! - и чтобы ускорить процесс, выстрелил из автомата в землю перед поверженным. Фонтанчик почвы хлестнул Ростика по лицу, запорошил глаза. Немцы радостно загоготали.

И в этот момент деловито застучал "максим".

Очередь хлестнула опрометчиво сгрудившихся у лежащего гитлеровцев.

Кровь брызнула на лицо Ростика. Капли смешались со слезами.

Рядом, с изумлением на лице осел автоматчик.

Ростик, сдирая колени о кирпичную крошку, на четвереньках рванулся и выдрал оружие.

Когда подоспел спаситель , он остервенело колотил автоматом как простой железкой смертельно раненого, но всё ещё шевелившегося пулеметчика. Колотил так, что превратил лицо в фарш.

красноармеец еле оттащил. Ростик рычал и всё рвался продолжить. Напоследок извернулся и лягнул гада со всей дури. И зашипел от боли в ушибленном пальце ноги. Запрыгал на здоровой.

Так проникновенно он никогда не матерился!

Кое-как успокоился. боец осуждающе качает головой: — Они же фашисты, изверги. Небось видал, как оне измываются над нашими бабами, детками, стариками... А ты же наш, хоть и псих - сплюнул и принялся споро собирать документы и оружие захватчиков.