Гильдия Злодеев. Том 1

Останавливаюсь у ветхой лачуги. Хотя, как лачуги? Она большая и двухэтажная — отличается от простых домов. Вполне себе типовая таверна, как я ее и представлял. Вон даже вывеска на цепях висит с названием кхм... Ласточкин Стреломет. Серьезно?

Пару раз выдохнув, открываю створчатую дверь.

И первое, на что наталкиваюсь — это взгляд старика, протирающего сальной тряпкой стол. Сколько же я вижу в его глазах боли от того, что я явился им. Сразу становится ясно, что меня тут знают и не очень-то и уважают. Правильно девочка сказала — хулиганить я любил.

— Господи-и-ин, — дергается глаз бородатого седого мужика. — Вы... живы?! Слава Первозданному!

Угу, конечно. Ты забыл добавить голосу радостную интонацию. И кто такой Первозданный? Местный идол? Бог? Герой?

Приветливо киваю.

— В... вам выпить, господин? Как всегда?

Отрицательно качаю головой:

— Меня... хм... никто не искал?

Старик явно тревожится моим вопросом. Косится на лук за спиной:

— Да как жешь, господни. Искали всей деревней. Городом, язык мне оторвать, если вру. Ваш отче, благослови его Первозданный, весь гарнизон вывел, леса прочесывал и...

Что-то тут не так. Перебиваю:

— Врешь ведь?

Пауза. Трактирщик мнет тряпку, опускает голову:

— Не гневайтесь, господин. Вроде как искали вас... Но я человек занятой, ничего не особо-то и не ведаю... Вы бы спросили у другого кого. Вас, наверное, заждались в замке, да?.. Послать весть, что вы живы-здоровы?

Понятно. Как я и думал, мое благородное происхождение ничего не значит. Никто меня не искал, никому я нахер не нужен. Пропал толстяк и полстраны радуется, что на одного алкаша меньше. Вот только странно это. Какими бы плохими я не был, разве родственнички в замке могут так просто плюнуть на пропажу меня благородного?

Короче, желание возвращаться домой резко убавляется. Тихо хмыкаю:

— Нет. Я тут побуду пару дней. Никому обо мне не говори, хорошо? Считай, что я как пропал, так и пропал. Есть у тебя свободная комната ?

— Есть, как не быть. Но...

Перебарываю внутреннего скупердяя, еле выдавливаю из себя:

— Денег подброшу за молчание, — язык сам неохотно добавляет: — Немного...

— Да что вы, господин! Какие деньги! Вы... гость у нас частый, постоянный, стал-быть. Я молчу и никому ни слова. Так что вам еще угодно будет?

— Есть. Спать. Всё.

— В... выпить? — чуть ли не со стоном спрашивает старик.

Мне его прямо жалко. Что же я тут вытворял?

— Нет. Воды и еды. И спать. Никто пусть меня не беспокоит.

Вижу удивление в глазах старика. Блин, похоже, я выхожу из образа того, кем меня привыкли видеть.

— Ладно, и выпить. Побольше. Принесешь ко мне.

Во-о-о. Теперь он привычно расстроился.

— Сколько с меня?

— О, спасибо, но вы же знаете, с вас не берем... Не стоит меня проверять, господин. Для меня честь вас... обслуживать.

Уж не скрипнул ли он зубами? Твою ж, как неприятно-то. Как вообще можно пользоваться благами цивилизации ничего не давая взамен? Каким отвратительным хреном я был. Всеми нелюбимый, пользующийся положением сынком какого-то авторитета. Я хоть и страшный жмот, но плачу по счетам. Не всегда справедливую цену, но если на неё соглашаются, то разве это моя проблема?

— Сколько? — морщусь я.

— О, господин... — мнется старик. — Ну... стал-быть... смотрите... Сегодня у нас наваристая похлёбка с кониной и вчерашний хлеб. Сыр баба моя из погреба вытащила... Вкусный. Простите, господин, это лучшее, что есть. Вы просили... перепелок, но я так и не нашел этих... загадочных созданий, — косится на меня виновато, видит, что отвечать я не собираюсь. — Мд-а... Вот... Кушанье стоит два медяка, господин. До завтрашнего полудня комнатку вам за три отдам. Лучшую, — вздыхает.

Первый раз в своей карьере чувствую, что цену мне не завышают, а наоборот — занижают. Впадаю в некоторый профессиональный ступор. Обычно я торгуюсь, а тут что — сверху добавлять? Нет, бред какой-то...

Достаю из мешочка пять монет, кладу на стол:

— Держи. Если мало — скажи. Доплачу и кусаться не буду.

Ну, а раз за молчание денег ему, видите ли, не надо, то хер я что дам. Вот когда поймет, что со мной нормально можно дела иметь, тогда и поговорим языком деловых людей.

Вскоре старик провожает меня на второй этаж, открывает массивным ключом загаженную дубовую дверь:

— Вот, господин... Приятного дня, стал-быть.

С поклоном пятится, закрывает за собой дверь.

Осматриваюсь. Маленькая комнатка, кровать, стол и даже ваза с немного пожухлыми цветами. Но, стоит признать, тут чисто.

Ну что ж, начало положено. И я пока жив. Пора проверить свои пожитки и разобраться уже с черепом и Кисой. Не дают они мне, скоты, покоя. Совсем не дают...