Следующей зимой

Седьмой день зимы

Руслан, видимо, из тех парней, которые не понимают намеков. И даже прямых отказов тоже не особо понимают. В очередной раз он дождался окончания моей смены и пошел меня провожать. Я плюнула и не стала надрывать голосовые связки. Просто шла и не слушала, что он там вещал.

— Так ты не встречаешь со Звягинцевым?

— Что?

— Ну ты тогда с ним же уезжала? Вроде его машина была… Я решил, что, может, вы встречаетесь. Но видел его снова с Лизой Дорониной.

Он многозначительно замолчал.

— Мы просто… — господи, кто мы? — Просто друзья.

Что я еще могу сказать?

— М-м, понятно.

Я перестала слушать Кашина, мыслями возвращаясь к Артёму. Прошла только неделя. Семь бесконечно долгих дней. Как будто минула целая жизнь. Как будто всё это было не со мной. Как будто всё приснилось.

И всё же пока еще больно. Безумно больно, что всё кончилось. Каждую ночь не могу заснуть. Не могу перестать думать, перестать прокручивать всё в голове. Придумывая причины, оправдания.

Кожа еще помнит его объятья. Кажется, вздохну поглубже и почувствую его запах, протяну руку и коснусь его, подойду к окну, а он подойдет и обнимет со спины.

Снова по телу разливается тяжесть и хочется плакать. Но сдерживаюсь — Руслан не увидит мою слабость.

— Давай сходим в кино?

— А?

— В кино. Сходим?

— Мне некогда. Сессия же скоро.

Я могу ответить, что не хочу и не пойду с ним никуда. Но есть подозрение, что он опять проигнорирует мои слова.

— Ах да, сессия. Ну ты справишься, ты же умница.

Я киваю, и мне всё равно, видел ли он. Не могу говорить.

— А после сессии?

— Посмотрим…