Альмочка

30. АЛЁНА

Марк жевал мои блины. А я сидела рядом.

- Расскажи мне. - попросил он.

- Всё? - уточнила я. Потому что переспрашивать о том, что он хочет конкретно услышать, смысла не было.

- Да. Я должен знать. - кивнул мужчина.

- Я родилась в провинции...

И далее по списку: выросла, поступила в институт, встретила Колю, вышла замуж за него. Рассказывала, не скрывая ничего. Потому, что ему хотелось довериться, стать ближе. Про свадьбу свою рассказала и про смерть. Про пробуждение на грязном снегу у обочины и его ласковые руки вечером.

Рассказала про Надюшу и любовника её. Как он увёз меня за город, завернув в тряпку. Как я возвращалась.

Рассказала про своё первое превращение обратно в человека, а потом и второе, когда я срочно вызывала скорую для него и бегала за лекарствами.

Когда история зашла про его офис, у Марка глаза стали такие большие от удивления и рот открылся. Я долго смеялась над ним.

- Так это ты мне отчёт сделала? - спросил он.

- Ага. - я кивнула. - Всё хочу спросить, устроил её наш отчёт или нет?

- Понятия не имею. - пожал он плечами. - Она не сказала об ошибках. Просто уволила и всё.

- То есть как?! - возмутилась я.

- А так. Она давно хотела это сделать. Не нравился я ей, понимаешь? Отчёт то может и идеальный, да только я уже об этом не узнаю. Она просто не упустила шанса, понимешь?

- Я всё поняла, дорогой. - кивнула я и скрипнула зубами.

Я встала и хотела уже начать мыть кастрюлю из-под блинного теста, когда раздался звонок в дверь.

Развернулась и посмотрела на Марка. Тот уже поднимался из-за стола, стараясь скорее дожевать свой блин.

- Марк, ешь. Я открою. Если что - позову тебя.

- Угу. - кивнул он.

На пороге оказался неожиданный и забытый человек - сосед сверху. Старичёк грустно улыбался.

- Здравствуй, милая.

- Здравствуйте. - я улыбнулась. - Проходите чай пить. Я блинов напекла...

- Нет, нет. - помотал он головой. - Честно говоря, я только хотел попросить помочь мне.

- Конечно! Чем могу быть полезна?

- Вот... - дедушка отступил в сторону. За его спиной на площадке стояли пара огромных баулов. В таких таскали вещи на продажу челноки и цыгане в конце девяностых. - Дочь уже давно замуж вышла и за границу уехала. А я всё никак её вещи отдать или выкинуть не могу. Если не хотите себе забрать, то помогите дотащить их до мусорки.

- Конечно помогу! Это не проблема! Всё же проходите пить чай.

- Извини, милая. Не могу. Некогда мне.

- Ну хорошо. Я посмотрю вещи и потом выброшу, что не подойдёт мне.

- Спасибо тебе дочка! - заулыбался он. - Ты прямо отрада для старческого сердца!

- Скажете тоже..! - отмахнулась я. Но тепло довольства и благодарности к этому человеку согрело сердце.

- Ещё раз извини. Я опаздываю уже. - улыбнулся ещё раз он. Развернулся и шаркая пошёл спускаться по лестнице.

- Кто был? - Марк возник за моей спиной.

- Сосед. Сверху. Попросил помочь ему.

- Чем помочь?

- Давай занесём вещи в квартиру. Я разберу их сама и выброшу потом ненужное.

- Давай. - кивнул он. Взялся за ручки и запыхтел - Боже мой, там кирпичи что ли..?!

- А я не знаю, какие конкретно вещи. Думала одежда...

Марк затащил баулы в коридор. Дальше тащить их я не дала. Смысл? Если выбрасывать потом, то пусть у дверей и остаются.

Но когда вжикнула молния...

Руки тряслись, когда я извлекала одну упаковку за другой и складывала у своих ног. Всё новое, фирменное, с этикетками.

Платья, блузки, джемперы, брюки, юбки... Нераскрытые упаковки колготок, чулок, белья.

Сапоги, туфли, полусапожки, туфли, туфли, туфли...

Осеннее кремовое пальто модного фасона и даже белоснежная легчайшая шубка чуть ниже колен.

На дне деловой брючный костюм изумрудного цвета. А под ним - совсем фантастика - мой паспорт! Я смотрела в него и мои руки начали трястись. Документ выпал на пол. Его подобрал Марк.

- Кириллова Алёна Викторовна. - прочёл он. Нахмурился, стал листать дальше. - Тут штамп, что ты замужем за мной. И прописка моя...

- Марк, - я сглотнула слюну, ставшую вдруг вязкой. - тут ещё документы...

- Свидетельство о регистрации брака... Твоё свидетельство о рождении... Папка с моими документами на квартиру и дом родителей... Дипломы об окончании институтов. Мой - "Бухгалтерский учёт, анализ и аудит". Твой - присвоена степень магистр в сфере управления и менеджмента...

- Марк... - я не знала что я испытываю сейчас: то ли священный ужас, то ли ещё что.

- Алён, а кто это был?

- Сосед. Сверху. Дедушка лет семидесяти. Третий этаж, средняя дверь... Что?!

- Алён, там алкаш повесился пять лет назад. Родственники до сих пор продать не могут квартиру. Так и пустует. Там пару лет назад Вовка, пацанёнок с первого этажа, замочную скважину и притвор весь пластилином замазал, когда его парни постарше страшилками напугали. Так и стоит с тех пор.

- Марк, я у него столько раз была. Нет там пластилина.

- Пошли, покажешь. - мужчина подошёл и поднял меня за подмышки вверх.

- Ага. - кивнула я, пока Марк вёл меня как маленькую наверх. Остановились. А я не могла отвести взгляд от грязной и измазанной пластилином двери. - Марк, я не понимаю...

- Ладно, пошли назад.

И как в тумане я вспоминала, что дедушка всегда оказывался рядом, если мне требовалась помощь. Подвёз в город, подобрав с обочины, взял документы на хранение, дал денег, помог с программистами, и вот теперь...

Прощальный подарок прямо какой-то. И конечно никакой дочери у него не было.

Так кто он такой, этот дедушка?