Тайный папа для двойняшек

Глава 8

Ленинградская область. Шесть лет назад…

— Завтра репетиция в пять! Не опаздывай!

— Отлично! – легкая улыбка засияла на моем лице. – Буду вовремя. Прикладываю ладонь к виску, как примерный пионер.

— Не ерничай…, – режиссер с интересным именем Лука и  редким отчеством Изосимович потирает подбородок и лукаво смотрит на меня.

— Окей, – продолжаю улыбаться и смотреть, на его седую голову.

— Ладно, все иди! Не мозоль мои утомленные глаза.

— До свидания! — закинув рюкзак на плечо, сажусь на корточки, завязываю шнурок белого кроссовка, затем еще благодарю и покидаю главный зал театра.

— Ю-х-у-у-у! Сколько же счастья, сколько счастья! Когда твои мечты начинают сбываться. Еще на первом курсе мечтала, что буду играть на сцене. Играть, импровизировать, дарить эмоции зрителям. Эх, вот прямо сейчас хочется сыграть что-нибудь такое пронзительное, до мозга костей, до глубины души.

Открываю массивные двери театра и выхожу на улицу. Жаркое, весеннее солнце слепит глаза. Зажмуриваюсь. Расправляя руки в разные стороны, делаю глубокий вдох. Как же хорошо, всего от одного короткого предложения: «Ты утверждена на роль Кузнецова Анна! Ты утверждена».

Быстро спускаюсь вниз по длинной лестнице, спешу на остановку.

Моя первая роль, утвердили! Пусть маленькая, пусть второстепенная, но роль! Как гордо звучит: «роль». От этой мысли хотелось прыгать до потолка, поделится с этой новостью со всем миром.

Окрыленная этой мыслью запрыгиваю в пустой троллейбус с протертыми сидушками, еду домой, . Задумчиво смотрю в окно, представляю себя на сцене. Буду стараться, буду сегодня зубрить речь до тех пор, пока не посинеет под глазами. Буду репетировать, репетировать, пока за окном не стемнеет и не  покажется большая луна.

А дома все как обычно. Лучше бы не возвращалась, честное слово.

Дверь со скрипом открывается, и я прохожу на кухню. Сизый дым поднялся к потолку, грязная посуда в раковине, на столе два пустых граненых стакана, надкусанный малосольный огурец. Пустая, стеклянная бутылка откуда-то упала и покатилась к моим ногам.

- Явилась?! – послышался голос матери.

Поднимаю глаза. Она сидит за столом щурит глаза, вытирает сальные руки о старый, потертый халат.

— Нагулялась? – задает следом еще один вопрос.

Ее ярко-рыжие волосы прилизаны, в серых глазах – белая пелена тумана, полное лицо отражает недовольство.

— Я вообще-то учусь, если ты еще об этом помнишь.

— Матери плохо…, лучше бы сбегала до Шурки, полечила бы.

— Друзей своих проси.

Сколько раз я слышала эту песню? Мне стыдно, что сейчас передо мной сидит моя родная мать. Ее язык заплетается, едва соображает, что говорит.

— Я не посыльный, – грубо отвечаю, снимаю обувь, беру кроссовки в руки и прохожу в свою комнату. Запираюсь на все замки.

— Не дочка ты мне! Слышишь! Фиг тебе, а не квартира! Я все сыну оставлю.

Облокачиваюсь спиной о деревянную дверь, смотрю на серый потолок. Совсем уже мозги набекрень. Какой еще сын? Я единственная у нее дочь.

После того, как отец ушел из семьи – у моей матери началась совершенно другая жизнь и я в ней всего лишь деталь, дополнение к мебели. Вроде бы существую… Но как я учусь,  с кем дружу, что ела на завтрак – мама давно не в курсе.

 Она скатилась до такой  степени… В ее сорок с копейками она выглядит на все шестьдесят. Крупные морщины на лице, мешки под глазами. Сначала мне было стыдно выходить на улицу, смотреть в  лицо соседям, а сейчас все равно. Бесконечный бардак в квартире, каждый день новые дружки, подружки от которых разит за три километра.

Если бы я могла, давно ушла. Но продолжаю жить с ней под одной крышей, потому что не могу ее бросить. Она моя родная мать.

Сколько я ей говорила, сколько пыталась донести. Склонялась у ее колен и слезно просила:

«Мама! Не пей, пожалуйста, ради меня. Ты же меня любишь, мамочка?»

Она кивала, говорила, что бросит, а через пять минут после нашего разговора снова собиралась в пивнушку, как на какой-то праздник. Расчесывала грязные волосы, надевала бабушкин парадно-выходной платок, который давным-давно проела моль.

Соседи говорили, что у моей матери болезнь. Что ее нужно отправить в клинику или однажды подожжет квартиру и они тоже пострадают. Когда я этот вопрос озвучила маме, ответ оказался очевиден: «Какая клиника? Ты о чем? Я не больная. Это вы все больные на голову, шизофреники…»

С отцом я не общалась. Точнее он не общался с нами. В последний раз, когда звонила – ответила его новая жена. Сказала, что у него слишком много важных дел. Она говорила это с таким уклоном, что мне лучше не звонить и не беспокоить ее и его.

— Стерва! – кричала я в трубку. Да, больше не звонила, да и папа сам не изъявлял желания видеться со мной. Он тоже особо не интересовался моими делами. Для него я тоже вроде бы существую. Но как учусь, что предпочитаю на завтрак, какого числа у меня день рождение – он не помнил или не хотел помнить.

В итоге я была у себя одна. И раз так сложились обстоятельства,  пообещала себе не сдаваться. Никогда. Не при каких  условиях. В моих планах – идти только вперед, не оглядываясь на неудачи.

А дальше, как обычно. Мамины друзья что-то обсуждают. Их голоса, как зажеванная пленка на магнитофоне. Замедленные, монотонные, громкие. Через стену мне хорошо все слышно. Но я привыкла не обращать внимания, пропуская мимо ушей их неадекватный бред.

Становлюсь напротив зеркала, ставлю руки в боки. Улыбаюсь своему отражению. Иногда я думаю, как же хорошо, что я больше похожа на отца: высокий лоб, изогнутые брови, большие карие глаза, ровный нос, смуглая кожа. Стройная талия, плоский живот, худые руки и длинные пальцы. Хочется сказать: «неплохо сохранилась».

Прикрыв ладонями лицо, отбросив все пустое, я вспоминаю, что мне впервые предстоит сыграть на сцене. Буду играть в театре, эта мысль окрыляла, радовала и вдохновляла одновременно.

— Молилась ли ты на ночь Дездемона? – я нахмурила брови и строго посмотрела на свое отражение в зеркале.

— О да! Молилась…, – меняю интонацию, на более грустную, дотрагиваюсь тыльной стороной ладони до лба и театрально закатываю глаза.

Нет, это не моя роль, это я так, импровизирую. Возможно, когда-нибудь и сыграю Дездемону, но это пока лишь мои мечты. В этот раз мне придется играть в комедии по произведению Чехова. А еще у меня интересный сценический костюм: теплые вязанные носки, хлопковая юбка чуть ниже колен, простая рубаха с вышивкой, на шее вязанка сушеного чеснока а в руках – ощипанные куры.  Я должна буду заплести косички, завязать светлые волосы платком в стиле «Солоха» и яростно кричать на главного героя, выразив сразу несколько эмоций: бесстрашие, импульсивность, легкое помешательство. К примеру, когда маленький ребенок чего-то очень сильно хочет, топает ножкой, поджав алые губки. Но когда за стенкой послышался дикий ор и звон битой посуды  - настроиться на образ сложно.

А когда все стихло – в дверь моей комнаты, (не смотря на яркую табличку: “Не входить, убьет”) постучали.

Я медленно подошла к двери.

— Там Тамаре плохо, - говорил мужчина через дверь, называя имя моей матери.

Я приоткрыла дверь. Передо мной стоял высокий мужчина в грязной клетчатой рубашке. Черная борода, грязные волосы. Казалось, он не брился и не умывался лет двести.

— Лежит без сознания, – продолжает он.

Покидаю комнату иду следом за ним. Матери на кухне нет. Собираюсь идти в зал, где она обычно спит на диване, но этот высокий, грязный мужик перекрывает мне дорогу.

— Что ты из себя невинную корчишь?

— Вы чего? – делаю шаг назад и округляю глаза.

Краем глаза замечаю, что матери не плохо, а напротив очень даже хорошо. Она спит на диване, подняв кверху ноги.

Бью его в пах и вырываюсь. Бегу к двери.

– Ах ты с…, – он ринулся за мной.

Я успеваю открыть входные двери и босиком вылетаю в подъезд. Быстро спускаюсь вниз по лестнице. Пулей выбегаю из подъезда на улицу. Прохладный весенний воздух ударяет в лицо. Бегу вдоль темных улиц, цветущих деревьев и зажженных фонарей. Спотыкаюсь, падаю, поднимаюсь снова на ноги и продолжаю дальше бежать. Куда я бегу? Босиком по влажной траве? Да куда подальше, от этого бардака. Перевести дух, отдохнуть, подумать, все что угодно… Затем резко оборачиваюсь. Свет фар ослепляет, следом гулкий хлопок, визг тормозов, темнота в глазах и полное отключение создания.