О чём плачут на Руси

III

Есть продолженье у меня,

Я им жива.

Её глаза,

Из них наивная слеза,

Когда нарушена игра.

Когда все правила учла,

Но на другое поле

Вновь фортуна перешла,

Да, милая, обида обняла.

И кто бы знал,

Что так предельно ясно

Мне резонирует недоуменье

Страстно,

Как и тебе в забытой, крошечной игре,

Вот только я, словно в огне

И из него гляжу испуганно и томно,

Молю отца. Довольно.

Прошу. Опомнись.

Ведь ссора наша

Больше, чем никчёмна.

Ну, хочешь, я весь мир переберу,

Сотру.

Историю всю вновь перепишу.

Умру.

А, хочешь, я во сне молча уйду?

Какой мне смысл

Быть. И жить забытой

Без маленьких, клубничным мылом мытых,

Нежнейших и святейших рук.

Мой друг,

Какой бы ни был мой недуг,

Ты не услышишь от меня отказа,

Ты хуже, чем любая метастаза,

Если так хочешь всю любовь убить,

Если дитя и мать топить

В страданиях и муках

Каждодневно…

А может похороним ревность,

Которая сжирает так напевно

Всё твоё сердце.

Разум глохнет вслух.

Прогоним этих чёртовых старух,

Что вьются, будто вороны над телом,

Тяну к тебе я руки, пусть несмело,

Ведь сгорело.

Наше счастье догорело,

Очаг давно уже потух,

Остался едким воздух,

Ну и пусть,

Что на свободу рвусь,

Я не смирюсь,

Если по разным побредём перронам,

Если примкнём к чёрным воронам,

Поклонимся чужим иконам.

Я не за это бьюсь.

С тяжёлым сердцем расстаюсь,

Если врагами,

Если на года…