Здравствуй, Мир!

Мало само умертвие завалить. Надо ещё к его «трупу» подобраться! А умертвия, они, блин, по одному не ходят! У каждого из них нехилая такая свита имеется, не меньше, чем из десятка D-ранговых костяшек. А про то, какие они умельцы засады устраивать, я уже в самом начале говорил. Ни к чему повторяться.

А ведь есть ещё и то обстоятельство, что «убитая» нежить, если её качественно не «обезглавить», снова поднимается! Что уже вроде бы делает моё охоту подобным способом вовсе бесполезным занятием. Вроде бы. Но есть нюанс.

Собственно, как и везде, и всегда. Нюансы присутствуют во всём.

И здесь нюанс следующий: после «убийства» нежить поднимается, это — да. Но она поднимается на ранг ниже, чем была до «убийства». А это, согласитесь, уже совершенно другой разговор! И смысл в мои действия возвращается!

А, если ещё к этому прибавить те пятьсот метров, на которых я моим «Ремингтоном» с девяносто пяти — девяносто семи процентной вероятностью способен поражать цели размером с волейбольный мяч, и то обстоятельство, что за границы долины нежить не выходит, тогда как я способен забираться на ограждающие её холмы… То получаем «чит». Или, скорее уж, «багоюз» для набора «экспы». Которым было бы совершенно глупо с моей стороны не воспользоваться.

Так что, меняем позицию и ищем подходящую под уровень заряженной в «Ремингтон» пули цель, плавно выбираем свободный ход спусковой скобы, ловим взглядом цель в прицеле, совмещая точку прицеливания с красной точкой в центре прицела, задерживаем дыхание и… готовимся к боли в плече от поистине бешенной отдачи моего слонобоя при выстреле…

Сезон сафари, после трёхнедельного простоя, ушедшего на разработку и воплощение в кости моего творения, снова открыт!

— Вы всё ещё мертвые? Тогда мы идём к вам… — тихо пробормотал я часто повторяемую мной крайние месяцы шутку, а губы сами собой изогнулись в чуть озорную и слегка напряжённую улыбку…