Трусиха

– Так три раза рвал, мама.

– Три раза? За такое короткое время?

– Ну да. Третий раз полицейский порвал.

– Полицейский? Подошёл и порвал?

– Ну да. Подошёл, дернул за штаны и дорвал. Вон он на скамейке сидит. Можешь в окно посмотреть.

– А чего он там сидит, сынок?

– Так меня ждёт, мама.

– А, понимаю. Он тебя отправил, чтобы ты в других брюках к нему пришёл? Он что, любитель рвать брюки?

– Нет, мама, он ждёт, когда я ему штраф принесу… Пять тысяч. Штраф он мне выписал.

– За что, сынок?

– Так он попугайчиков на моих трусах с петушками перепутал, мама.

– Ты что, стоял перед полицейскими в трусах?

– Ну да. Когда полицейский дёрнул за мои брюки…

– Знаешь, сынок, – прервала его мать, – вот ты сидел всю зиму за своим компьютером, и такая я, оказывается, была счастливая. Тихая, спокойная жизнь у меня была. Сегодня ты впервые после зимы вышел на улицу… Тебя не было всего час.

– Пятьдесят минут, мама.

– Пятьдесят минут. Ну ладно, ругать я тебя не стану. У тебя завтра день рождения. Зачем нам с тобой портить друг другу настроение. Тем более и у меня небольшая неприятность случилась.

– Что за неприятность, мама?

– Да не бери в голову. Мелочи всё это. Я ведь, кроме брюк, перстень ещё тебе купила. Думала, положу в карман рубашки. Твоей любимой рубашки, а ты найдешь случайно… Обрадуешься.

– И что? – чувствует Никита, как начинают шевелиться волосы на его голове.

– Что-что? Ты ушёл, а я решила рубашку прогладить. Колечко на подоконник положила. В общем… В общем, ворона перстенёк утащила. Я заметила поздно уже, когда ворона взлетала.

– Этого не может быть, – сглотнул ком в горле Никита, – так не бывает.

– Да не расстраивайся, сынок. Я тебе ещё одно куплю.

– Как это, ещё одно? – не может понять сын.

– Как-как. Пойду сегодня и куплю.

– Так оно что… Оно недорогое, что ли?

– Сто тридцать рублей. Откуда у нас деньги на дорогое-то, сынок? С пенсии настоящий перстень разве купишь? А так, красивый перстенёк был.

– Как вон тот, что в кармане брюк? – сник Никита.

– Ой, сынок, – достает мать из кармана перстень, – это как это? Да как такое возможно?

– Как-как, вот так, – вытирает слезу Никита.

По щеке Никиты текла самая горькая слеза из всех слёз, которые только были в его жизни. Вот такая она судьба-злодейка. Вот так жизнь крутит людьми. Вот такие сюрпризы устраивает.

– Только это не тот перстень, сынок.

– Не тот? – замер Никита.

– Не тот, сынок. На моём камешка не было, да и полегче мой-то был. А так похож, тоже красивый.

Почти до вечера сидели мать с сыном за разговорами. Никита рассказал ей о своем приключении, а мать – о нелёгкой судьбе своей, с малых лет. И плакали, и смеялись они.

– А чего мы гадаем? – вдруг говорит мать. – Под нами же Егор живет. Он всю жизнь в ювелирном работал.

– Это дед Егор, что ли, с третьего этажа?

– Ну да, он и есть.

Долго крутил дед Егор перстень. И так посмотрит, и эдак.

– Это где ж вы такое богатство приобрели? – спрашивает. – Неужто наследство?

– Наследство, Егор, наследство, – смотрит мать на сына. – Ты лучше нам скажи, сколько это наследство сейчас стоит?

– Сколько стоит, не скажу, но очень дорого, очень. Любой коллекционер у вас этот перстень с руками оторвёт… Если денег, конечно, у него хватит.

– Неужто правда, Егор? – переглянулись мать с сыном.

– Правда.

– Так, может, есть у вас среди знакомых такой коллекционер? – начинает потеть Никита.

– Может, и есть, – глянул сквозь очки старик, – если не помер, конечно. Давно я с ним не связывался.

Дед Егор набрал номер по стационарному телефону.

– Семён Семёныч? Жив, значит? Не дождёмся… Молодец. А я, понимаешь, хочу тебя удивить. Помнишь, мы с тобой о перстеньке говорили лет тридцать назад у Михалыча. Да-да, я о нём. Ну так вот… Хочешь его увидеть? Почему не может быть? А ты приезжай и увидишь. Да-да, прямо сейчас и приезжай. Не забыл ещё, где я живу? Вот и ладно… Только приезжай, если денег у тебя хватит… Продавец так говорит. Хватит? Ну тогда ждём.

Дед Егор стал вдруг задумчивым.

– Эх, лет тридцать назад бы мне этот перстенёк. Совсем другая жизнь была бы у меня. А теперь, жизнь прожита… Вроде ничего теперь мне и не нужно. Да… Надеюсь, вы понимаете, что всё это конфиденциально… Если решите продавать… Продали и забыли. Живите и радуйтесь.

– Конечно, дед Егор, – кивает Никита.

– Счастливый ты, Никита, вся жизнь у тебя впереди, да с такими деньжищами… Да и мать хоть поживёт по-человечески.

Мать Никиты вернулась из магазина.

– Никита, я дома… Ну чего ты молчишь? Возьми сумки, Никита. Я тортик купила… Ведь сегодня у нас встреча с покупателем. Ты чего такой бледный?

– Нет колечка, мама.

– Как это нет колечка? – падает торт на пол.

– Я только на минуту отлучился… кофе сварить.

– И что?

– Ворона, мама.

– Какая ещё ворона? Ты что, доставал из шкатулки колечко? Зачем, Никита?

– Посмотреть, мама. Больно уж оно красивое.

– А может, это та же ворона?

– Та же, мама, та же, – радостно кивает Никита. – Она к берёзке полетела, где у неё гнездо.

– Так что же ты стоишь, Никита?

– Там полицейские, мама.

– И что?

– Те самые, мама, которым мы штраф не заплатили.

– Так надо заплатить… Пойдём, сынок.

– Это ещё не всё, мама.

– Ну что ещё? – открывает мать дверь.

– Там мальчишки, мама. Те самые, что мне колечко достали.

– Вот и попросим их ещё раз посмотреть гнездо…

– Они на дереве сидели, когда ворона прилетела, мама. Мама, что с тобой, тебе плохо?

Никита подхватывает мать и ведёт к дивану.

– Сейчас я водички тебе…

– Сынок, а что это там?

– Где, мама?

– Там, под столом…

– Колечко, мама, – бросился сын к пропаже. – Так, значит, ворона не успела его утащить… Смахнула только со стола…

– Сынок, вот продадим колечко, купим тебе новый компьютер… и ради Бога. Сиди, занимайся своими делами… Верни мне спокойную жизнь, как прежде… Пожалуйста.

– Хорошо, мама, – вдруг бледнеет Никита. – Но это не то колечко…

– Ну-ка сынок, дай взгляну. Так ведь это то самое колечко, что я тебе на день рождения купила. Вот радость-то… Значит, ворона не успела его стащить, смахнула только под стол. Ты чего такой, сынок?

– Значит, теперь у меня не будет нового…

– Будет, сынок, – перебивает мать, – все у тебя будет. Вот только устроишься на работу, и будет. Халява – это не наше, сынок. Всё приходится своими ручками зарабатывать. У меня знакомая, тётя Вера, ну ты её знаешь, говорит, что место у них освободилось. Озеленителем пойдёшь?

– Пойду, – вздыхает Никита.

Встреча. Невероятная история двух друзей

Порой в жизни такое случается

Порой в жизни такое случается, что никаким фантастам и в голову такое не придёт. Бывает, что жизнь такое кино прокрутит, с тобой в главной роли, что, считай, все премии «Оскар» у тебя в кармане. Ну а что, пусть жизнь удивляет, я не против. Только чтобы крыша раньше времени не поехала, а то и концовку сериала не увидишь.

Как-то ближе к зиме прогуливался я по своему городу. Времени теперь много у меня, на пенсию недавно вышел. Вот и бродил я по переулкам, аппетит нагуливал. Погода отличная, если не считать холодной мороси и ветерка встречного. Кстати, я тут заметил, что в какую сторону ни пойди, ветер всегда в лицо дует. Чудеса!

Свернул я в один знакомый дворик, где молодость моя прошла. Смотрю, мужик навстречу идёт. И походка, и лицо у мужика знакомое, но не могу вспомнить, где мы с ним пересекались. Мужик проходит и пристально на меня смотрит. Прямо не отрываясь. Я на него… И тут меня как обухом по голове. Да ведь этот мужик на Вовку, друга моего деревенского, похож. Прямо один в один, только старше лет на двадцать пять. Дело в том, что Вовка умер двадцать пять лет назад от туберкулёза. Ну надо же, и родинка на правой щеке. У меня аж холодок по телу пробежал.

Мужик прошёл мимо, всё так же, не отрывая взгляда от меня. Я остановился и обернулся посмотреть ему вслед. Смотрю, мужик тоже остановился, обернулся и смотрит на меня. Представляете моё состояние?

– Чего? – улыбнулся я ему.

Мужик пожал плечами, улыбнулся мне в ответ и пошёл своей дорогой.

Вечером я говорю жене:

– Представляешь, мужика сегодня встретил, ну прямо один в один Вовка Петров, друг моего детства.

– Это который в деревне? Когда вы ещё там жили?

– Ну да. Умер который двадцать пять лет назад. Я тебе про него рассказывал. Мы же с ним с самого садика дружили.

– Ну помню, конечно, уголовник. Двенадцать лет отсидел.

– Ну да. Двенадцать. В общей сложности. Он же два раза на зоне побывал. Так вот мужика сегодня встретил – один в один, даже родинка на щеке. И взгляд его, и походка.

– Так, может, это он и есть? Может, не умирал он? Ты ведь не был на похоронах у него…

– С ума не сходи, – говорю. – Просто очень похож. Я своими глазами Вовкину могилку видел, когда тётку хоронили. Знакомые из деревни мне показали, которые могилу ему и копали. Мы ведь как тётку схоронили, так я больше там и не был. К кому ездить-то. Никого из родственников там нет. А он отшельником, говорят, жил после тюрьмы. Не общался ни с кем. Он ведь тоже один остался на то время. Отца у него не было, мать померла, когда он сидел. Ни братьев, ни сестёр. Никого.

– Да уж, не позавидуешь такой судьбе, – вздыхает жена.

На следующий день меня ноги сами принесли в тот двор, где я встретил похожего на Вовку человека. Постоял я немного и уже собрался уходить, как услышал мужской голос позади себя:

– Второй раз тебя здесь встречаю. Ну надо же!

Я оборачиваюсь, стоит тот самый вчерашний мужик. Стоит и лицо моё разглядывает.

– На друга ты моего похож, – говорит. – Правда, умер он давно уже, молодым ещё.

У меня аж сердце чуть не остановилось от его слов.

– Ну прямо один в один, – продолжает он, – если, конечно, годы убрать. Походка даже та же. Бывает же в жизни такое…

– Дело в том, – постарался я улыбнуться, – что и ты на моего друга детства похож. Один в один. Даже родинка на щеке там же. Он тоже умер давно, в конце девяностых. Вовкой его звали. Вовка Петров.

Мужик побледнел.

Воскрешение

Мужик побледнел.

– И меня Вовкой звать. И фамилия у меня Петров.

Теперь побледнел я.

– Так не бывает, – прошептал я пересохшими губами. – Да нет… Такого совпадения просто не может быть. Это нереально. И внешность, и имя… Кому расскажешь, не поверят. Правда, друг детства не здесь похоронен. В деревне он жил. От туберкулёза ушёл.

– А мой друг здесь, – с подозрением смотрит на меня мужик, – в этом городе. Собираюсь вот всё сходить, могилку его поискать. Я ведь месяца три только, как квартиру в вашем городе купил. До этого в Якутии работал.

– Ну, если фамилию, имя, отчество знаешь, то найдёшь своего друга, – говорю.

– Помню, конечно. Как не помнить. Скворцов Егор Леонидович. Родился в деревне Васильевка.