Бусы из плодов шиповника

* * *

Через год, и снова осенью, я вновь приехал в Порт Байкал.

И еще на пароме, у знакомого рыбака, спросив, пьет ли Кирилл Верхозин, узнал, что он летом утонул.

– В Троицу аккурат. А нашли только через три дня, словно не хотел старик Байкал отдавать его, – продолжил мой попутчик. – Одни говорят, по пьянке в воду полез. Другие – что удальства ради. Доплыть хотел до буя вроде, – как-то неохотно закончил рыбак. И добавил: – Оба сына из города приезжали. Хорошо все организовали: и похороны, и поминки. Водки одной ящика два на своей машине привезли. «Горючка» хорошая, сладкая прямо, не чета нашему «ацетону», – оживился он от питейных воспоминаний.

– А сыновья как? – спросил я его.

Он снова погрустнел.

– Да ниче вроде. Только не такие они какие-то стали. Не нашенские, не деревенские. Все у них по часам. Все им некогда. Ни поговорить по душам, ни выпить как следует. «Некогда, некогда, – говорят, – ерундой заниматься, зря время терять не можем. Крутиться надо, чтобы жить хорошо».

– А как оно это – жить хорошо? – словно самому себе или так, в пространство, задал свой печальный вопрос мой знакомец.