Год Свиньи

Вписка у Распутина

Съёмные квартиры, MTV, салатики, Big Tasty

Цветы с подземки, клятва навсегда быть вместе

Сука, где твоя любовь? Сука, где твоя любовь?

(Макс Корж «Где твоя любовь?»)

Устали? Я, честно говоря, тоже от себя устал. Но осталось совсем немного. Буквально пару мгновений и всё закончится. Выдохнули? Lets fucking go!

Теперь уже по-другому. Холодно. Мрачно. Серо. Середина зимы или начало весны. Питер. Здесь я живу уже полтора месяца и не думаю уезжать. Кроме умеренного употребления алкоголя в коммуналке на окраине города, в моей жизни ничего не происходит.

Максимум куда я выходил за последние пару дней — это круглосуточный ларек. Дело было в 5 утра, меня люто сушило, а воду из-под крана я побаивался пить. Трубы не менялись, наверное, с царских времен. И даже от вроде бы нового крана отдавало ржавчиной.

Отдельно хочется сказать про мое новое пристанище. В таком дерьме я еще не жил. Это был район, построенный при социализме — абсолютно безвкусный и пустой. Одинаковые дома громоздились друг на друге. Сонные, опухшие от бухла дворники небрежно посыпали песком скользкие улицы. На площадке, расположившейся прямо под моим окном, визжали дети. Внутри коммуналки было несколько жилых квартир, разгромленная кухня, сортир и душевая, покрытая огромным слоем плесени.

Помимо меня здесь существовала семья военного. Это, конечно, громко сказано — семья. Они уже несколько лет были в официальном разводе. И жили в разных комнатах. Но как бы и вместе с тем в одной квартире. Их общий маленький ребенок был счастлив, потому что номинально мама и папа были вместе. Козни друг другу не строили, чего нельзя сказать про «рога», при этом здоровались каждый день, пару раз безуспешно пытались всё вернуть назад, выпивали раз в неделю и одинаково сильно любили сына. Что касается меня, то лучше не стало. Да и с чего бы?

Нужно как-то собраться и выйти на улицу. Просто немного пройтись. Я заставил себя встать с кровати. Вышел на улицу, окунул руки в сугроб и растер лицо. Под ногами на ветру шелестел глянцевый журнал. На обложке был изображен мужик с неряшливой бородой и тяжёлым взглядом. И слоган: «Верный путь в ад». Парня на обложке звали Григорий Распутин. В журнале писали, что сначала он перешпилил всех девушек из своей родной сибирской деревни, потом добрался до Петрограда. Светские львицы ходили в гипнотическом угаре перед ним на коленях, а император Николай не мог принять ни одного решения без участия Распутина. Беспощадно бухал, снимал разом по три-четыре проститутки, предсказал падение рода Романовых в тот день, когда его не станет. В общем-то, следуя логике, все сбылось. Гороховая, дом 64, квартира 20. Адрес, где когда-то жил старец. Верный путь в ад, говоришь? Я допил пиво и пошел в сторону метро.

Каким-то невероятным способом я попал во двор и направился к нужной мне парадной. Спотыкаясь, кое-как, по ступенькам, наконец-то дошел до его квартиры. Постучал. Дверь со скрипом открылась.