Забудь меня. Ты мне (не) муж

Глава 6

Поздно вечером телефон светится от сообщения: “Прием прошел удачно… Для Ваньки… Преступников поймали. Кажется, в семье моего брата теперь все хорошо”.

“Рада за Ивана и Ташу”, — отвечаю я.

И не сразу решаюсь добавить:

“Но что прошло не очень удачно?”

“Для нас. Вернее, для меня. Похоже, сейчас моя глубоко любимая матушка решила переключить свое внимание на меня. Прости”.

“Не скажу, что меня радует данная информация”, — быстро набираю я текст.

“И меня. Столько лет спокойно жил без ее гнета. А тут…” — пара грустных смайликов дополняет сообщение.

“Так что случилось?”

Телефон долго молчит, пока через пять минут все-таки не звякает вновь.

“Надеюсь, что ничего страшного. Ты лучше мне скажи, что ты решила насчет переезда?”

“Не знаю, Рома. Мне нужно время. Хотя бы неделя. Необходимо собрать вещи, решить, что делать с квартирой. Да и не радует меня возможный визит Светланы Дмитриевны в твой дом. Твоя мать и раньше на меня смотрела как на существо третьего сорта. А сейчас…”

“Я смогу защитить тебя и Егора”, — слишком уверенно пишет Чаровский.

“Хорошо, я подумаю, Ром. Но все же дай мне время”, — прошу я.

“Неделя пошла, жена”.

“Тоже мне жена”, — хмыкаю я.

Не чувствую я себя женой Чаровского. Ни на капельку.

***

— Мама, а мы когда к папе переедем? — спрашивает у меня Егор после завтрака.

— Не знаю, сынок, наверное, через неделю, — отвечаю я, занимаясь посудой. — Ты со мной в магазин пойдешь? — пытаюсь отвлечь ребенка от темы об отце.

— Пойду. Ты мне купишь мороженое?

Разворачиваюсь и смотрю на сынишку. Конечно, ему хочется сладкого лакомства. Но оно же холодное… А мы только месяц без простуд. Страшновато.

— Егор, — начинаю я, но останавливаюсь, видя блеск в глазах моего крохи.

— Но, мам, хотя бы подтаявшее мороженое мне же можно? — спрашивает сынишка, а по его щеке катится слезинка.

— Ну ты что, — приседаю к малышу, обнимаю его, прижимая к себе. — Не плачь.

— Хочу… мороженое, — всхлипывает ребенок.

— Хорошо, купим мы мороженое, — обещаю я, гладя любимое чадо по волосам. — Идем одеваться. И не забудь кепку, на улице опять жара.

— Хорошо, мамочка, — с восторгом кричит малыш, убегая в нашу комнату переодеваться.

У витрины с мороженым Егор стоит долго и выбирает шоколадный пломбир. Домой он бежит вприпрыжку, наверное, в мыслях уже уплетает желанное лакомство.

У подъезда на лавочке сидит приятельница бабушки.

— Кира, как там Ульяна Васильевна? — спрашивает она.

Я останавливаюсь и обстоятельно рассказываю об операции и санатории.

— Так где же вы столько денег-то взяли? — сокрушается пожилая женщина.

— За все заплатил мой папа, — гордо выдает Егор, за что тут же получает мой строгий взгляд. Малыш тяжело вздыхает и опускает голову, понимая, что сказал что-то не то.

— Кирочка, ты помирилась с мужем? — изумляется старушка.

— Помирилась, — раздается сухой мужской голос за моей спиной.

— Рома? — оборачиваюсь я к неожиданному гостю.

— Папа! — взвизгивает от радости Егорка, кидаясь к отцу.

— Егор, — пытаюсь я остановить непоседу, вспомнив о больной ноге Чаровского.

— Все хорошо, Кира, — тихо говорит мужчина, обнимая сына одной рукой, второй — опираясь на трость.

— Ой, у вас что-то с ногой? — взволнованно интересуется старушка.

— Уже почти все хорошо, — заверяет ее Роман. — Но поднимать тебя на руки, Егор, я пока не могу.

— Ничего. Я подожду, — машет рукой сынишка. — Я так долго ждал тебя, папа. Подожду еще немного.

Да что сегодня такое с Егором? Опять смотрю строго на малыша. Но он уже не понимает, что слетело с его губ. Для него сейчас важнее отец, что опять пришел к нему в гости.

Рома и Егор вызывают лифт, я же подхожу к почтовым ящикам, чтобы забрать накопившиеся платежки и несколько газет, что выписывает бабуля.

Странно, среди общей кучи я замечаю желтый конверт. Интересно, что это такое? Но пока мне не до этого.

Дома Егор достает из пакета мороженое, открывает его и выкладывает в тарелку.

— Теперь буду ждать, — довольно говорит мальчик, садясь напротив и гипнотизируя сладкое лакомство.

— Это у вас игра такая? — хмыкает Чаровский, передавая мне два пакета из супермаркета.

— Рома, ну зачем ты все это купил? — спрашиваю я, заглядывая в сумку.

— Чтобы есть. Вы же меня вчера накормили, сегодня я решил ответить вам тем же, — выдает он загадочную фразу.

— Только не говори, что ты сам будешь готовить? — улыбаюсь я.

— Очень даже буду. Сегодня у нас на обед свинина по-Романски и картофельное пюре, — с хитрой улыбкой сообщает Чаровский, но ненадолго застывает в раздумье. — Надеюсь, сковородка у тебя хорошая. Что-то я не подумал, на чем буду жарить мясо.

— Кажется, неплохая. Купила ее три месяца назад.

— Сейчас проверим, — серьезно кивает мужчина, надевая мой фартук с красными рюшами внизу.

Я еле сдерживаю смех, глядя на Чаровского. Таким я его еще не видела.

— Отставить смех, госпожа Новикова. Вы садитесь рядом с сыном. Будете развлекать меня.

— Папа, ты умеешь готовить? — наконец отходит от удивления Егор.

— Совершенно верно. Правда, чаще всего я это делаю для себя. Хотя Иришке нравились мои кулинарные потуги, — усмехается Роман.

Через четверть часа кухня наполняется удивительными ароматами.

— Пахнет вкусно, — говорит сынишка, тяжело вздыхая, поглядывая на пустую тарелку из-под мороженого.

— Так что у вас с мороженым? Почему Егор гипнотизирует тарелку с надеждой, что в ней появится еще одна порция? — спрашивает Чаровский, продолжая готовить.

— Я боюсь давать Егору много холодного. Он и так часто болеет, — объясняю я.

— Но я давно уже не простывал, — поднимает голову малыш в надежде, что ему перепадет еще порция лакомства.

— Егор, хорошо, я дам тебе еще одно мороженое, но только после полдника, — внезапно для самой себя соглашаюсь я.

— Пап, — переводит взгляд Егорка на отца.

— Я согласен с мамой, сынок. Тут она больше меня понимает, — неожиданно поддерживает меня Чаровский.

— Хорошо, — тяжело вздыхает малыш, но тут же опять улыбается. — Но зато скоро я попробую то, что готовит папа, — радостно выдает он, не спуская с отца вопросительного взгляда.

— Конечно, Егор Романович, уже почти все готово. Предлагаю вам накрывать на стол, леди, — улыбается мне Чаровский.

Все получилось и правда очень вкусно. Мясо прямо тает во рту. Пюре мягкое, совсем без комочков.

Через час общими усилиями посуда перемыта, Егор сладко сопит в своей постели, а я разбираю почту.

— Что там? — спрашивает Роман, подходя ко мне со спины.

Я вздрагиваю от невольной близости с мужчиной. Сердце жалобно стучит. А стопка корреспонденции выпадает из моих рук.

— Кира, это что? — странный холодный тон Чаровского приводит меня в чувство.

Я опускаю взгляд и смотрю на желтый конверт, видимо, это он взволновал мужчину.

— Не знаю. Вытащила из почтового ящика, — бледнея, говорю я.

— Не трогай это письмо, — приказывает Роман и набирает кого-то в своем телефоне.

***

Через полчаса к нам приходят Василий Кузьмич и высокий худощавый незнакомец. Молодой человек одет в светло-голубые джинсы с модными прорехами на коленях и белую футболку с нарисованной на ней мордой тигра.

— Кира, это Леонид Павловский — мой бывший компьютерный гений. Пришлось отдать его в надежные руки брата. Ну а капитана Тимишева ты знаешь. Они оба из отдела безопасности ЧарКомБанка, — говорит Рома, жестом приглашая мужчин зайти в гостиную.

— Добрый день, — кивает парень, достает ноутбук, включает его и углубляется в дебри интернета.

— Покажите конверт, — просит капитан Тимишев.

— Вон он лежит, — кивает Чаровский на столик. — К нему прикасалась только Кира.

— Похож на тот, что мы обнаружили неделю назад. Нравится вашему недругу желтый цвет, — произносит Василий Кузьмич, надевая прозрачные резиновые перчатки.

— Это не первый конверт? — удивляюсь я.

— Все так, Кира Дмитриевна, не первый.

— Но почему мне о нем ничего не сказали?

— И стоило вам еще и из-за этого беспокоиться? — говорит мужчина, сканируя письмо каким-то прибором. — У вас и так было много проблем. Мы хотели избавить вас хотя бы от одной.

— И все же почему мне не сказали? — недовольно выдаю я, поджав губы.

— Не кипятись, Кира. Так было правильнее, — останавливает меня Роман.

— Это наверняка все ты, Чаровский, — фыркаю я.

— Что ни случись, кругом я виноват? — хмыкает мой почти немуж, не спуская с меня пристального взгляда.

— Это был приказ Ивана Борисовича, — завершает наш спор Василий Кузьмич и спрашивает у молодого человека: — Леня, что у тебя?

— Кажется, я нашел того, кто принес конверт, — сообщает компьютерщик, показывая на экран ноутбука.

Судя по всему, в моем подъезде поставили скрытую камеру. И сейчас она показывает худого мужчину в капюшоне, натянутом почти на пол-лица так, что его глаза надежно скрыты от постороннего взгляда. Нос и губы незнакомца спрятаны под медицинской маской. А в руках пресловутый желтый конверт.

— Хорошо гад замаскировался, — говорит Чаровский и ругается вполголоса.

— А на спине приметный рисунок, — оживляется Леонид, показывая на видео.

— Где-то я такую ветровку видела, — тяну я, пытаясь уловить мысль, но она ускользает. — Не знаю. Но, скорее всего, я видела такую куртку у кого-то из сотрудников нашего отделения.

— Сейчас проверим, — кивает программист и опять уходит в недра интернета.

Мы сосредоточенно наблюдаем за его действиями. А парень не замечает нас, заходит на сайт ЧарКомБанка, выходит в закрытую часть администрирования, вводит еще один пароль. И через пару минут мы видим папку с видео нашего офиса.

— Да, Лень, не зря тебя Ванька у меня забрал. Если бы я тогда не согласился… — тянет Чаровский.

— То не получил бы ты нужную информацию так быстро, — завершает его фразу компьютерщик. — Хотя тут ничего сложного нет. Фишка лишь в том, что раньше видеонаблюдение в отделениях банков велось только в общем зале, в кабинетах, где принимали клиентов банка. А сейчас мы поставили намного больше камер, и о них знают лишь начальники отделений.

— А нам нужны именно простые служащие банка, — понимает его мысль Василий Кузьмич. — Что же, ищем нашего доброжелателя.

Через четверть часа я вижу мужскую фигуру в знакомой ветровке. Только что-то мне не дает покоя.

— Кажется, это он, — говорю я.

— Почему такая неуверенность в голосе? — спрашивает Роман.

— Не знаю. Но что-то мне не нравится. Как-то просто мы нашли этого парня, — пожимаю плечами я, сверля взглядом экран.

— Согласен, как будто нам кто-то преподнес этого молодого человека на блюдечке, — поддерживает меня Тимишев.

— Давайте попробуем иначе, — говорит Леонид и открывает какую-то программу в ноутбуке, колдует над ней и над видео. — Смотрите, вот несколько кадров с подобным рисунком на ветровке. И это явно не один и тот же человек на экране.

— Этих я знаю, — показываю я на экран ноутбука. — Это операционист Самир Кортнев, это курьер Николай Смолков, а это вообще девушка Яна Варскова, она из кредитного отдела.