Тысяча порезов

***

Я не разговаривала с Феликсом, пока мы ехали.

Он попытался завязать разговор. Что казалось необычным. Потому что не был похож на человека, склонного к светской беседе.

Как подросток, я смотрела в окно с хмурым выражением лица и молчала.

Это, казалось, его не беспокоило.

— А ты боец, — прокомментировал он. — Тебе это не помешает. В такой жизни. Иначе он проглотит тебя целиком.

Его слова свернулись клубочком у меня в животе, оседая, как камень. Я хотела спросить его, что, черт возьми, он имел в виду под этим, что именно представляет собой «такая жизнь», но была упрямо привержена молчанке. И еще проклинала себя за то, что сломала телефон, и ничего не разузнала о Кристиане Романо. Проклинала себя за то, что не сделала этого за весь день, а лишь прятала голову в песок, что было совершенно на меня не похоже.

К тому времени, как мы добрались до поместья, у меня раскалывалась голова. Я выпила целую флягу виски на пустой желудок. За весь день не выпила ни глотка воды. Я функционировала на силе воли и адреналине, больше ни на чем. И это не помогло, с каждым шагом я чувствовала доказательства того, что Кристиан трахал меня на столе.

Тогда я этого не заметила, но у входа в дом по обе стороны от двери стояли львы. Они были огромными. Один самец и львица. Я громко рассмеялась над иронией.

Может, я и шла в логово льва, но я не была гребаной овцой. У меня тоже были острые зубки. Самое время это вспомнить.