Малыш для лучшего друга

Взяв с прикроватной тумбочки отброшенное после душа полотенце, я ложусь обратно и когда Паша выключает свет, поднимаю футболку до шеи, расправляя под грудью махровую ткань.

– Ладно, давай, – говорю сквозь зубы, зажмурившись, как перед уколом у врача.

И тут же чувствую прикосновение его шершавых, мозолистых рук, которые на удивление нежно начинают поглаживать мою ноющую плоть. Наверное, я бы сочла этот момент очень пикантным, если бы мне не было так плохо. Но все, о чем я могу думать, так это об облегчении, которого не наступает. Паша пробует по-разному, молча, но настойчиво продолжает, меняя силу и давление своих рук, направление прикосновений, однако, кроме нескольких скудных капелек молока, ему не удается ничего выжать из своих попыток. А меня снова пробивает на слезы от разочарования.

– Все, хватит! Ничего не получится, я ведь тоже пыталась. Придется дотерпеть до утра, – мой голос срывается на последнем слове и я всхлипываю, а потом удивленно замираю, потому что вместо его рук, чувствую на своей груди прикосновение мягких, теплых губ.

Дыхание перехватывает и я едва набираю в грудь воздух, чтобы оттолкнуть его, но пока я справляюсь с шоком, новый метод Паши срабатывает и я просто замираю, прислушиваясь к своим ощущениям, потому что понимаю, что молоко, наконец, пошло.