(Не) Моль для миллионера

— Помогите! — Начинаю орать в голос, потому что моя единственная зажита вот-вот рухнет. — Кто-нибудь! Помогите! А-а-а!

Отлетаю к стене, чтобы не попасть под с грохотом отлетевшую от двери койку. Вит врывается следом и подскочив ко мне на отмажь бьёт по лицу. Падаю, потеряв равновесие. Тихо вою, схватившись за щеку, во рту появляется металлический привкус крови. Начинает тошнить.

Мужчина дергает мою кофту за подол и одним рывком стаскивает с меня и её, и хлопковый топ под ней. Подняв с пола испачканную в пыли сорочку, грубо надевает мне её через голову, больно сжимая руки. Наклоняется и ловит меня за щиколотки. Тянет за манжеты спортивок и опрокинув моё тело на пол стаскивает и их. Я реву в голос, отползая от него к стене. Застыв на секунду, он смотрит на то, что сотворил. Кажется, он стал ещё пьянее.

— Ты ответишь за букет, который швырнула мне в лицо. За то, что отказала мне и выбрала его, — слова слетают с его губ вместе с пеной.

Вит делает шаг ко мне, и я забываю, как дышать. Мне конец. Теперь точно.