Улей 3. Уйти нельзя выжить

Эпилог

Мужчина, облаченный в черный костюм с выглядывающей белой рубашкой, делает несколько уверенных шагов и останавливается в метре от меня. Его пустой, невыразительный взгляд не несет в себе никакой угрозы и не вызывает во мне чувства опасности. Возможно, это апатия, но в данный момент мои защитные инстинкты молчат. Я не могу сходу определить его статус, но явившийся по мою душу незнакомец явно не из высшей лиги, и начинает он совсем не с тех слов, что произнес шесть лет назад его предшественник:

— Вы можете передвигаться? — говорит по-английски, но с заметным акцентом. Это не его родной язык.

— Ну я же как-то стою, — тяжело вздохнув, равнодушно пожимаю плечами. Нахлынувшая волна безразличия позволяет мне держаться спокойно и уверенно.

— Это хорошо, — удовлетворенно отзывается мужчина.

— Да уж. Лучше некуда, — ухмыльнувшись, я без особого любопытства рассматриваю его резковатые ассиметричные черты. Заурядная незапоминающаяся внешность, короткие русые волосы, крупное телосложение. Я не обладаю феноменальной памятью на лица, но абсолютно уверена, что мы никогда раньше не встречались.

— Ты из службы безопасности? — озвучиваю одно из возникших предположений.

— Руководитель службы безопасности, — уточняет мужчина. Бинго, угадала с первой попытки.

— Разве не батлер меня должен встречать?

— Этот вопрос вне зоны мое компетенции, — стандартный ответ из инструкции безопасника. Никаких разговоров с объектом, если они не связаны с выполнением поставленной задачи.

— Улей снова функционирует? — снова задаю вопрос не «по теме». Мне банально интересна реакция, но ее нет. Совсем нет.

Смерив меня внимательным взглядом, незнакомец, молча, прикладывает ладонь к едва заметному выступу на соседней стене, и та мгновенно разъезжается, открывая проход в просторный отсек с гардеробной и ванной комнатой.

— У вас полчаса, чтобы привести себя в порядок, — взглянув на наручные часы, сообщает он. — Через пять минут вам доставят завтрак. Постарайтесь уложиться в обозначенные временные рамки.

— А сервис, смотрю, изменился в лучшую сторону. Или у меня особые привилегии? — по старой привычке прячу нервозность за иронией.

— Вам стоит поторопиться, госпожа, — мужчина по-прежнему стойко игнорирует мои вопросы. Госпожа? Ого, что-то новенькое. Госпожа — это вам не какая-то жалкая пчелка.

— Почему я здесь? — не двинувшись с места, требовательно спрашиваю я, применяя самый «господский тон».

— Я вернусь за вами через полчаса, — невозмутимо отвечает несговорчивый мудак и, развернувшись, быстро ретируется из белой соты.

Снова оставшись в одиночестве, я быстро принимаю душ, наспех сушу волосы и обмотавшись полотенцем переключаюсь на заполненную до отказа гардеробную. Недолго думая, хватаю первую попавшуюся вешалку, нахожу в выдвижных ящиках нижнее белье своего размера с бирками от модного производителя. Одеваюсь буквально за минуту и придирчиво осматриваю свое отражение в зеркале.

Черное облегающее платье в пол полностью соответствует моему мрачному внутреннему состоянию. Село отлично, словно на меня сшито, и, благодаря Байкальскому загару я не выгляжу болезненно бледной. Этакая роковая брюнетка. Только алой помады не хватает.

Сто лет не носила платья и успела забыть, каково это — чувствовать себя сексуальной и женственной. Немного раздражает вырез на спине, открывающий верхнюю часть ненавистной татуировки. Я так и не нашла времени, чтобы ее свести, а, может, не особо сильно хотела избавиться от клейма принадлежности Улью.

Изучив полки с обувью, я останавливаю выбор на черных туфлях с высокой шпилькой. Без каблука вариантов, увы, нет, но вряд ли меня потащат с порога в игровую.

Завтрак (его принесли, пока я плескалась в душе) съедаю без особого аппетита, просто потому что надо. Через минуту уже не помню, что было в тарелках. Даже кофе показался абсолютно безвкусным.

Немногословный руководитель службы безопасности возвращается как раз, когда я допиваю последний глоток остывшего напитка.

— Следуйте за мной, — без лишних предисловий, коротко произносит он.

Сделав глубокий вздох, я расправляю плечи и послушно цокаю каблуками к выходу. Перешагнув границу белой соты, сразу попадаю в просторный лифтовый холл с облицованными белым мрамором стенами, зеркально-черным потолком и выложенным шахматной плиткой полом.

Резко остановившись, изумленно озираюсь по сторонам, не наблюдая ни одной знакомой детали.

Что это за место? Где гребаные соты?

Что самое поразительное — в закрытом пространстве, выполненном в строгом минималистическом стиле, нет ни одного панорамного окна, ни одной стеклянной перегородки, ни одного даже искусственного растения и ни одной живой души, кроме меня и моего сопровождающего.

Растерянно оглядываюсь через плечо, натыкаясь взглядом на ровную непрозрачную стену, где еще десять секунд назад находился проход в белую соту. Мой мозг взрывается, отказываясь давать какую-либо оценку происходящему.

Ясно одно — я не в Улье. Точнее, не в том Улье, где очнулась шесть лет назад. Может, это третий секретный объект Корпорации? Версия вполне рабочая. За то время, пока я колесила по миру, его вполне могли достроить и ввести в эксплуатацию.

— Вы идете? — поторапливает меня дико раздражающий конвоир.

Спрашивать у него о чем-либо — напрасная трата времени и нервов. Поэтому я согласно киваю и вместе с ним захожу в раскрывшиеся двери лифта. Тут тоже никаких стекол и гексагонов. Зеркальные стены и цифровая панель без указателей и наименований, на которой мой спутник быстро набирает двухзначную комбинацию цифр. Кабина начинает вибрировать и перемещаться, но я не могу понять, куда именно движется лифт — вверх или вниз.

Через минуту или чуть меньше звуковой сигнал оповещает об остановке, зеркальные створки бесшумно раздвигаются, выпуская нас из замкнутого пространства.

Я снова торможу, с глупым видом глазея по сторонам. Ненавижу чувствовать себя идиоткой, но иначе не выходит. Помещение, где я сейчас нахожусь подозрительно сильно напоминает роскошную офисную приемную.

Мягкие кожаные диваны и кресла для ожидания, столики с рекламными буклетами, куллеры с водой, автоматы с напитками и снеками, пустующая стойка ресепшен из натурального камня и, о боже, панорамное окно во всю наружную стену. Правда толку от него ноль, со своей локации я вижу только розовеющее предрассветное небо. Видимо, мы находимся очень высоко над землей.

— Почему здесь нет людей? — вырывается у меня, хотя на ответ я совершенно не рассчитываю, но мой сопровождающий неожиданно удивляет:

— Еще слишком рано. Рабочий день начнётся через три часа.

— Это офис…. — растерянно бормочу я, упираясь взглядом в единственную дверь.

Может быть, есть и скрытые, но мне однозначно нужно в эту. Туда, к слову, меня и ведут, как безропотную овцу на заклание. Дергаться, упираться и психовать — точно не вариант. Я даже почти расслабилась, а еще мне чертовски любопытно, что за страшный зверь прячется за респектабельной массивной дверью. И возможных вариантов только «человек без имени», но я склонна думать, что это не так.

До двери остаются считанные шаги, когда она вдруг распахивается, и мне навстречу выходит высокий крупный мужчина в деловом костюме, смотрящемся на нем как-то нелепо. Поймав его недобрый хмурый взгляд, я шокировано застываю. Сердце останавливается, все системы организма сбоят. Не могу ни дышать, ни думать. Перед глазами плывет, ноги подкашиваются. Я инстинктивно хватаюсь за локоть своего спутника, чтобы не рухнуть под ноги неприязненно взирающему на меня мужчине.

Боже, это Гейб. Это определенно он.

— Как…Ты … — бессвязно мямлю я, не зная радоваться мне или плакать, потому что смотрит Гейб на меня так, словно готов удушить голыми руками. Я в полной прострации, эмоции бушуют, мысли хаотично мечутся.

— Перемены тебе к лицу, — недобро оскалившись, он вдруг словно одергивает себя и добавляет гораздо сдержаннее: — С возвращением, Диана.

Гейб, конечно, очень старается, но он мне явно не рад. Господи, о чем, я, вообще, думаю?

Батлер Дэрила живой. Живой, черт возьми!

Значит там за дверью…

Адреналин с новой силой взрывается в венах. Сердце бьется на разрыв. Взбесившиеся инстинкты забирают контроль у смирившегося с поражением разума. Я делаю жадный вдох и, оттолкнув в сторону воинственно настроенного Гейба, со скоростью света влетаю в просторный светлый офис.

Краем уха слышу, как за мной закрывается дверь, и резко останавливаюсь перед огромным овальным столом из черного каленого стекла. Обезумевшее сердце с перебоями лупит по ребрам. Кажется, меня вот-вот хватит удар.

— Ты… — ошалело выдыхаю я, впиваясь лихорадочно пылающим взглядом в медленно поднимающегося из кожаного кресла мужчину.

Восходящее солнце бьет лучами ему в спину, скрывая в тени его лицо. Он, как обычно, весь в черном. Уверенный, выдержанный и опасный. Между нами бесконечный стол, а меня, как назло, накрывает мощным откатом.

Чтобы не свалиться, цепляюсь пальцами за край столешницы. Колени трясутся, лицо горит. Дэрил (разумеется, это он) стоит возле своего пафосного президентского кресла и ни шага не делает в мою сторону. Смотрит через стол пробирающим до холодного озноба взглядом, но не произносит ни слова. Почему, черт возьми?

Не узнал? Плохо выгляжу? Ненавидит меня?

Я пытаюсь отдышаться, восстановить сердечный ритм, и подойти сама, но куда там. Жалко всхлипываю, хватаясь за горло. Надо что-то сказать, спросить, объяснить, потребовать…

— Перед тобой стоит бутылка с водой, открой и выпей, — вибрирующим низким тоном произносит он.

Внутри растекается горечь обиды и разочарования, но я не смею возразить и с жадностью глотаю чертову воду. Легче не становится. Мой горящий взгляд неотрывно следует за ним, пока Дэрил неторопливо разворачивается ко мне спиной и уверенной походкой направляется к окну. К окну, черт бы его побрал.

Разрыв зрительного контакта неожиданно приносит мне облегчение. Эмоциональный взрыв сдувается, возвращается способность связно мыслить. Я делаю еще один глоток из бутылки, ставлю ее на место, и только сейчас замечаю, что уже видела и этот офис, и овальный стол, и Дэрила, стоящего у окна. В своих придуманных фантазиях все выглядело точно так же. Я не понимаю, как это возможно, но мое подсознание всегда знало, где его искать.

— Подойди, — коротко приказывает он.

Подойди? И всё? Это какой-то лютый сюр, кошмарный сон. Дэрил не может говорить со мной как с дрессированным питомцем, но именно это он и делает. Мне отчаянно хочется разрыдаться, закатить истерику, запустить в него чем-то тяжелым, но я, как жалкая слабачка, покорно ползу к нему на полусогнутых ногах.

Потерянная, несчастная и разбитая… Я робко останавливаюсь рядом и неподвижно застываю, тщетно пытаясь выпрямить спину и вспомнить о чувстве собственного достоинства. Но у меня не хватает смелости даже на то, чтобы взглянуть на его идеальный профиль. Мне банально страшно, что если наши взгляды снова встретятся, я увижу там то, что не смогу пережить. Я не нужна. Я досадное недоразумение, недокоролева, постоянно мешающаяся под ногами и доставляющая горы проблем.