Дедские игры в двух измерениях

Глава 15

32.

На столе перед генералом лежала папка, а поверх неё лист бумаги, на которой были напечатаны несколько строк. Подполковник видел лист, но как не старался, прочитать что написано не мог - далековато...

Только вот секрета из того, что там написано, генерал делать не стал. Подхватив бумагу он покачал ей перед подполковником.

- Фамилии Кузнецов, Володин, Перемолотов вам известны?

Неизвестность трансформировалась в определенность.

- Первых двух, возможно, знаю. Последнего – наверняка.

Генерал кивнул. Видно было, что другого ответа он и не ожидал.

- Расскажи, что это за люди.

- С Перемолотовым вместе учился в институте, потом работал в НИИ. Потом жизнь развела. Он пошел в РК КПСС, я в КГБ. Двух других увидел и познакомился с неделю назад.

Подполковник замолчал, считая, что дал исчерпывающий ответ. Генерал удовлетворённо кивнул и продолжил:

- Насколько я понял вы и играли вместе?

- Да, - осторожно ответил Никулин. В анкетах, которые он заполнял бессчетное количество раз, ничего подобного не было, но желания задать вопрос откуда про такое стало известно начальнику у него даже не возникло. Неясно хорошо это для биографии или напротив, плохо, но он попробовал вырулить в нужную сторону.

– У нас институтский ансамбль был. Мы там работали и играли.

- И кем вы там были, в ансамбле?

- Барабанщиком.

Генерал покивал. Подполковник видел, как тот в своей голове собирает какие-то пазлы. Заполняет лакуны новой информацией.

- Понятно... Продолжайте...

- В 90-х годах пресекались редко, – продолжил подполковник. -Насколько я помню он долго работал в сфере страхования. Сейчас на пенсии.

- Как давно не виделись?

- Встречались редко. Последний раз- в этом году. Несколько дней назад.

- Повод?

- Встретились на встрече выпускников нашего вуза. Он с двумя своими друзьями, видимо теми, чьи фамилии вы назвали, играли в ресторане.

Шеф все кивал.

- Ничего интересного не рассказал? Как жил все это время, что делал?

Подполковник замялся. Генерал одобрительно улыбнулся.

- Насколько я понимаю, что до этой, последней встречи, вы не виделись довольно давно, а значит не могли не поговорить о своей жизни.

- Да поговорили.

Выдавил из себя подполковник. Он понял, что разговор сворачивает в ту сторону о которой его предупреждал старый товарищ.

- О чем?

Голос шефа был доброжелателен, но сух. Он требовал информации. Глубоко вздохнув Никулин сказал, не глядя в генеральские глаза:

- Он рассказывал о том, как они все трое провалились в 1972 год и пробыли там почти полтора года.

Генерал не выказал удивления и подполковник понял, что угадал. Музыканты нашли ход в ФСБ помимо него. Что ж. Не он крайний, а это уже хорошо.

- Они что, все эти полтора года отсутствовали?

Стало ясно, что генерал не требует анализа новой информации. Его интересует только сведения и ничего другого. Информация без интерпретации.

- Нет. По их словам тут прошло всего несколько мгновений! Они ведь утверждают, что попали в параллельную реальность, а там особый счет времени.

Генерал промолчал и подполковник счел нужным все-таки объяснить свою позицию.

- Разумеется, что этому рассказу я не поверил и не придал ему значения.

- Почему?

- К настоящему моменту, насколько я знаю, мой друг реализовался себя как писатель-фантаст, да и...

Он замялся.

- Продолжайте,- поддержал его шеф.

- Атмосфера не способствовала. Все-таки ресторан...

Подполковник чуть улыбнулся, отсылая генерала к жизненному опыту.

- Выпили мы уже немного... Да и как этому верить?

- Что у трезвого на уме у пьяного- на языке, - пошутил генерал. – Народная мудрость... Справедливо?

- Но только не для писателя фантаста,- не согласился подполковник. Генерал покивал вроде бы соглашаясь с услышанным.

- А как они объяснили причину обращения к нам?

- Разговор шел о возможности выхода на руководства ФСБ для установления связи между нами и КГБ образца 1974 года из параллельной реальности.

Генерал поднял брови, покачал головой.

- Эту задачу кто-то поставил перед ними?

- Не могу знать. Сами они объясняют это тем, что просто хотят подзаработать. Пенсии им на жизнь не хватает.

- Так просто? Дело в деньгах?

- Во всяком случае так было заявлено, - осторожно сказал Никулин. – Хотя, я думаю, что там скорее идеологический подтекст. Из сказанного можно сделать вывод, что они там хотят предотвратить то, что произошло здесь у нас с 90-х.

Разговор оборвался. Генерал вернулся к бумагам на столе.

Подполковнику разговор не нравился. Очевидно было, что эти друзья-музыканты каким-то образом заявили о себе через его голову. Только вот как? Письмо? Просто письмо? На простое письмо никто не обратил бы внимания – мало ли малахольных пишет в органы, тем более тема обращения, если они его не поменяли, скорее заинтересует врачей-психиатров, чем руководство ФСБ.

Но ведь разговор-то этот неспроста. Вот целый генерал ими заинтересовался, время драгоценное тратит на выслушивание небылиц. Почему?

Вопрос был, а вот ответа на него не было. Эти мысли остановил следующий вопрос.

- Выставлялись какие-то условия сотрудничества? Может быть какие-то подробности?

- Да. Но...

Он замешкался. Говорить? Не говорить. Разговор про «Дальрыбу» тогда получился какой-то мутный. Рассказать, так ведь тормошить начнут... Как же они все-таки вышли на генерала? Кабы знать...

- Что «но»?

Сказать что-то определённое подполковник так и не решился.

- Он же фантаст! Сочинитель баек...

- То есть вы во все это не поверили? – с неприкрытым любопытством спросил шеф.

- Нет, - покачал головой подполковник. – В смысле да. Не поверил. В это, возможно, искренне верят именно они.

Можно было что-нибудь добавить, но он решил остановиться. Кто знает, как повернется дело... Вместо этого он спросил:

- Можно вопрос?

Генерал кивнул.

- Почему возник интерес к этим людям?

Ответ оказался быстрым и четким.

- Ввиду их необычности.

Несколько секунд генерал рассматривал листок с фамилиями. Вздохнув, продолжил.

- Несколько дней назад к нам пришло письмо.

Подполковник внутренне себя похвалил. Угадал с письмом!

- Необычное письмо, надо сказать. – продолжил странным тоном генерал. - Очень интересный обратный адресат... Андропов Юрий Владимирович.

- Кто? – переспросил Никулин.

- Юрий Владимирович Андропов, - с каким-то даже удовольствием повторил генерал. - Помните такого?

Подполковник даже не спросил подделка это или нет. Разумеется, если бы возникли какие-то сомнения в подлинности письма, этого разговора бы просто не было бы. Но если это не подделка, то тогда что?

- Как это возможно? Это похоже на провокацию...

- Может быть. Отправители - это наверняка твои друзья, так что я хотел бы с ними поговорить.

Генерал отвлекся на записку перед собой, улыбнулся.

- Кстати... Как ваш институтский ансамбль назывался?

Шеф смотрел прищурившись, словно знал, какой ответ получит. Подполковнику скрывать было нечего.

- «Заповедник».

Генерал покивал так, словно подполковник подтвердил что-то важное и пазл с этим словом встал на свое место.

- Сможешь связаться с ним и пригласить их ко мне?

- Официально? Повесткой?

- Официально? - генерал пожевал губами. – Официально будет много чести... Мы же ведь во всю эту мистику не верим?

- Нет конечно.

Сказать что-то иное подполковнику не позволил здравый смысл.

- Тогда давай на одной из наших квартир...

Шеф помолчал и уже иным более жестким тоном продолжил:

- Кстати, возникает закономерный вопрос: откуда им тогда известен наш шифр?

- Шифр? – не понял подполковник.

- Шифр,- подтвердил генерал внимательно разглядывая подполковника, словно в чем-то начал того подозревать. – Один из шифров, который КГБ использовал до 1971 года. Письмо было зашифровано этим им.

33.

На экране телефона высвечивался номер Шуры Никулина. Телефон звал к себе, требовал взаимности, но я смотрел на экран и ждал. Как-то не верилось, что старый товарищ звонит только для того, чтоб потрепаться, вспомнить молодость... В душе шевелилось странное чувство. С одной стороны хотелось понять, наконец, сработало наше письмо или нет, а с другой стороны я боялся последствий этого. Наш «роман в письмах» потревожил серьезную организацию и чем это могло обернуться для нас никто не знал...

Но узнать все-таки хотелось. Вздохнув, я, как мог беспечно, отозвался.

- Привет, Шура. Слушаю тебя.

- Привет... Надо встретиться...

- Встретиться и выпить? – уточнил я. Вопрос прозвучал весело, правда веселье это имело несколько нервический характер.

- Встретиться и поговорить, - сурово, без капли юмора, поправил меня друг.

«Уже хорошо...» - подумал я и уточнил:

- От чьего лица говорить будешь? От себя или от лица всем известной организации?

- А тебе не все равно?

Я собрался и как мог серьезно, ответил.

- Теперь уже нет.

Шура промолчал. Что он думал я не знал и мне пришлось продолжить:

- Если ты в курсе, что мы в твою контору письмо отправили, то…

- В курсе.

Я подобрался. Есть! А раз так, то наверняка нас слушают... Хорошо это? Плохо? А нафиг! Пусть слушают. Тут чужие уши не лишние.

- Получается, что звонок официальный?

- Как тебе сказать... Скорее полуофициальный.

Мой оптимизм немного угас.

- А уровень этой полуофициальности? Не ниже твоего?

- Повыше.

«Значит заинтересовались,- подумал я. – Хорошо... Может быть все и сложится...»

- Значит в гости зовешь? Тогда с тебя коньяк.

«А свечку мы с собой принесём» - подумал я.

...Встреча состоялась через три дня. Шура подхватил нас около метро и, мы покатили по каким-то новостройкам.

Он вел машину спокойно, на подначки и шутки не отвечал. Сразу видно было, что человек на работе. Работал приемник наполняя салон песнями «Радио Ретро». Только старенькие бодренькие рок-н-ролы не могли разогнать тягостную атмосферу в машине, так что поехали молча.

Покружив по каким-то дворам, высадил около новенького дома. Машина остановилась.

- Выходим.

Дом, похоже еще даже и не сдали. Вокруг громоздились горы земли и строительного мусора. Рядом с домом стоял еще с десяток точно таких же – к сдаче планировали целый микрорайон. Друзья посмотрели на меня. Я пожал плечами и спросил у Шуры.

- Ты нас, что запутать хочешь? Чтоб потом не нашли, где в гостях были?

Он не ответил.

- Глупо это,- заметил я. - Если мы вас заинтересуем, так придется нас к себе на службу брать, а если нет – то и мы сами никого искать не будем....

Сергей положил мне руку на плечо останавливая раздражение. Другой рукой протянул Шуре сигареты.

- Покурим?

Тот покачал головой, но Сергей сам достал сигарету и спичечный коробок. Прикурил и бросил пустой коробок в урну.

- Культура! Людей вокруг нет, а урна- есть.

- Ребята... Скажите честно... Вы не врёте? – неожиданно спросил Никулин. Прозвучало это как-то по-детски, но очень искренно. Щурясь от попавшего в глаз дыма Сергей ответил:

- Делать нам больше нечего... Сам подумай. Зачем нам это?