S-T-I-K-S. Человек из Пекла. Книга 3

* * *

Пекло.

Неизвестный кластер.

Полдень. Солнце в зените и немилосердно жарит бесконечный город под собой, иссушивая тонны человеческих останков на улицах среди домов и заставляя гнить ещё свежие…

На высоте трёх с лишним сотен метров такого злого зноя, как внизу, не ощущалось. На вертолетной площадке, на крыше одного из небоскрёбов за обычным пластиковым столиком, какой можно увидеть в любой дешёвой придорожной забегаловке, на таких же пластиковых стульях сидели двое. Один, старик, седые длинные волосы убраны в хвост, открыв морщинистый лоб. Под такими же седыми густыми бровями серые глаза. Густая и серебристая от седины борода до середины груди. Одет старик в кофту с неопределённым, пятнистым рисунком разных оттенков зелёного. На ногах серые галифе и кирзовые "глаженные" сапоги. Кожаный плащ свёрнут и висит на спинке. Шляпа стетсон на краю стола. Рядом со стулом сидр с завязанной горловиной и тут же ружьё, вертикалка.

Напротив старика, на таком же простом стуле человек. Средней длины волосы соломенного цвета треплет ветерок, а аккуратная недлинная борода того же цвета делает невозможным определить возраст. Синие, небесного цвета глаза пристально смотрят на старика. Одет человек в простую, молочного цвета рубаху без воротника. На ногах свободного покроя светлые брюки и сандалии.

— Мат, — скрипнул с усмешкой старик и поднял живой, совершенно не старческий взгляд с шахматного поля на собеседника.

Мужчина напротив хмыкнул, потирая правой рукой подбородок. Спустя несколько секунд он протянул руку к одной, затем к другой фигуре, не касаясь их, а потом протяжно выдохнул и пальцем опрокинул Белого короля.

— Ты всё-таки выиграл, поздравляю, — произнёс густым баритоном собеседник, встретив улыбающийся взгляд старика. Улыбнулся и сам.

На столе вдруг появилась запотевшая поллитровка "Столичной" и две рюмки. Крышка сама собой свинтилась и бутылка, воспарив в воздух, так же сама по себе разлила содержимое по стопкам. Блондин, уже рукой взял одну, легонько стукнул ей по второй рюмке и дождавшись пока старик тоже возьмёт стопку, выпил. Выпил и седой, крякнул и занюхал рукавом, блондин же не поморщился даже.

— Х-хорошо пошла, — прокряхтел старик. — Наконец-то получилось тебя обыграть, — он указал взглядом на шахматы.

— Сколько… тысячи две лет уже с первой партии прошло? А эта… напомни, лет тридцать длилась? — с видом, словно вспоминает что-то, произнёс блондин.

— Да не изображай ты из себя простого человека, всё ты помнишь, — усмехнулся старик и снова разлил по рюмкам.

Собеседник тоже посмеялся немного, спросил:

— Точно решил уйти?

Седой приподнял рюмку в тосте, выпил. Блондин тоже.

— Да, друг… мало мне у тебя места уже. Да и… — он снова кивнул на шахматы, добавил:

— Не сейчас, конечно, преемник не готов пока. Смышлёный парень, быстро поднимается. Лет двести ещё, может чуть больше… не помрёт по-дурости если. А чтобы глупостей не делал в будущем, встречу с той девчонкой из "анституту" я ему и организовал.

Блондин сощурился:

— Так это ты, выходит, с тем порталом на Внешке тогда "поигрался"..? И что такого особенного в этой девчонке?

Старик усмехнулся:

— Я, кто ж ещё. Говорю же, места уже не хватает у тебя. А девчонка самая обычная, почти. Подходит она парню идеально.

— Хм… научился, значит, в другие миры выходить… а я и не заметил… да… точно, пора и тебе, значит… — после нескольких секунд раздумий, спросил:

— Кстати, а с… экспериментом твоим, что? Это ж его сына ты себе в преемники готовишь?

Старик кхекнул, сказал:

— И про это узнал, значит… а чего не сделал ничего?

— Так он же из пешек был, тем более, не первый… какой уже, напомнишь? — с улыбкой произнес блондин.

— Восьмой… сам не знаешь будто, раз уж увидел… — затем старик лукаво прищурился. — Но главного ты всё-таки не разглядел.

Мужчина притворно печально вздохнул:

— Не разглядел, это да… уж больно крупные фигуры и интересный расклад ты мне подсунул, а я и повёлся, думал, со своим этим "человеческим", ты уже всё, завязал…

— Недооцениваешь ты людей, дружище… — старец снова разлил. — Как бы ты к ним ни относился, есть среди них и светлые, могущие нести огонь, всё еще способные на поступки и готовые на Жертву.

Блондин некоторое время не отвечал, затем проговорил:

— Возможно, ты и прав… особенно в свете последнего Хода… хорошо, что ты уговорил меня тогда не присоединять её сущность, не рассчитывал даже, что моя же ошибка в итоге сведёт на нет попытку заражения… а Мора, какова чертовка, вложить свой Закон в давно разыгранную фигуру и прикрыть это Изменением… пришлось бы тот сектор в Черноту выгружать… а это потеря ресурсов и лишний Ход… лишние усилия… ты, Нестор, словно предполагал такой исход тура. Да и наша с тобой партия, почти половина твоих фигур всё ещё на поле.

Старик усмехнулся:

— Говорю же, ты недооцениваешь людей. А я просчитал вероятности и подготовился. Не спрашивая тебя. Для адекватного Ответа надо Отвечать на всех уровнях, сам же этому меня и учил.

— Поэтому именно тебя я и сделал своим Стабилизатором… в Судьи пойдёшь, кстати?

— Не-ет… — отмахнулся старик, откидываясь на спинку стула. — Это вот преемничку моему, если решит тоже уйти потом, в Судьи дорога. Мне Игра ближе.

Блондин улыбнулся:

— Не хотелось бы с тобой столкнуться.

Нестор хохотнул:

— Да ладно тебе, так уж и не хотелось бы. Да и когда я ещё до твоего уровня дорасту, миллион лет пройдёт.

— Это разве долго? — вернул собеседник усмешку старику. — Ты и моргнуть не успеешь, как пролетит… ладно… засиделись мы… дел ещё полно…

— И то верно, — согласился Нестор. — Да… хочу попросить об услуге.

— Мм?

Нестор разлил ещё по одной.

— Дай им шанс, друг… пешка ведь может стать и ферзём.