Боярин Осетровский
Читать книгу "Боярин Осетровский"
* * *
К небольшой избушке, притаившейся в тени огромных елей в подмосковном лесу, подкатил самый необычный выезд из тех, на каких перемещались бояре.
Помните, я сказал, что проката карет на Руси нет? Нет, все верно. А вот нанять незадорого ямскую карету — можно всегда. Правда, ключевое слово здесь — «незадорого». То есть для боярина — невместно. Но я, соединив в голове истории о выходках российских купцов и принцип «понт дороже денег», нашел выход.
К домику подъехала ямская карета. Остановилась. Из нее вышел… Неа, не я.
Из нее вышел Мурин.
Вы же помните, как он выглядит? Здоровенный, плечистый парень с хмурым лицом профессионального убийцы (каковым он, строго говоря, и является). И неважно, что только я знаю, что это мрачное лицо — от того, что парню просто-напросто некомфортно на Москве. Он всю жизнь прожил в отдаленном приполярном городке, и даже там он жил на отшибе. А здесь — столица! Мурин до сих пор несколько пришиблен размерами и многолюдием Москвы.
Итак, из кареты вышел Мурин, и тут же рядом с первой встала вторая карета. Ага, тоже ямская. Из которой вышел…
Неа. Опять не я. Александр.
Высокий, пусть и тощий, в непробиваемо-темных очках, он встал рядом с Муриным, дожидаясь, пока подъедет третья карета.
Из которой вышел…
Ну? Кто?
А вот теперь — все верно, из нее вышел я.
Оба моих человека встали чуть позади меня, пока я, прищурившись и с выражением человека, купившего весь этот гребаный лес, осматривал заснеженные елки.
А за моей спиной продолжали подъезжать кареты…