Легенда о земле

— О золотые, жёлтые дочери мои! Какой же бог сотворил всё это чудо? — удивлённо воскликнул старик.

— Не бога, отец, не Бурхана это творение, — отвечает старшая дочь.

— Тогда кто же эти сокровища создал? — изумился старик.

— Труд, — сказала вторая дочь.

— Руки, — промолвила третья.

— Ум, — произнесла четвёртая.

— Желание, — поддержала сестёр пятая.

— Природа, — добавила шестая.

— Земля и вода, — заключила младшая дочь.

С того самого времени на земле своей в семь джолумов стали жить старик с семьёй в довольстве и богатстве.

Услышал об этом хан, примчался к старику и спрашивает:

— Ну-ка отвечай, почему это так: просторы у меня необъятные, а богатство моё всё уменьшается и уменьшается. У тебя же всего-то земли семь джолумов, а богатство твоё растёт. В чём тут дело?

— Ваше ханское величество, дело не в том, что у вас большие просторы, а в том, что источник жизни имеет свою тайну, — ответил старик.

— А как познать эту тайну?

— Спросите у моих дочерей.

Обратился тогда хан к семи жёлтым девушкам с тем же вопросом.

— Если вы хотите, ваше ханское величество, познать тайну жизни и тайну земли, для этого нужно обязательно набить на руках мозоли, — ответили хану девушки…

Наран, закончив рассказ, посмотрел на меня.

— Очень интересная легенда, — сказал я. — Спасибо вам за неё, дядя Наран.

— Чего уж там «спасибо», — махнул рукой старик. — Я эту легенду к тому рассказал, чтобы понятно было… Всё, что ты сегодня увидел, — всё руками людей создано, трудом твоих отцов, братьев, друзей…

— Правильно, дядя Наран, верно, — подтвердил Нимя.

— А если верно, — хитро подмигнул Наран, — тогда бери меня на работу. Плохо мне без неё. Вон и парня забыл, как зовут. Память стала сдавать. А всё пенсия!.. Когда работал, здоров был, а тут сделали милость, отправили на заслуженный отдых. Скажи хоть ты ему, парень: пусть даст мне работу!..

— Дам, дам, дядя Наран, приходите завтра, — смеётся Нимя.

А когда мы, простившись со стариком, уходим, вздыхает:

— Сильно постарел дядя Наран. А работник-то золотой был! Хочу на школьную пасеку его посадить, пусть с пчёлами воюет и медком лечится, для него это полезно…

Навстречу нам бежали мальчишки и девчонки. У всех на шее красные галстуки.

— Нимя Нармаевич, беда! Щука в озере появилась, рыбок ест!

— Откуда вам это известно?

— Видели сами! Мальки играют у берега, а она выскочила — хвать, хвать!..

— Так уж и «хвать»? А может, то не щука, а обыкновенный карась попрыгать задумал с детворой?

— Нет, щука!.. У неё зубищи знаете какие?.. Давайте пруд спустим в степь, щуку поймаем и снова воды напустим…

«Вон у них какой размах! — удивился я. — Они уж готовы воду из пруда перелить и снова напустить. А ведь раньше каждой каплей дорожили. Как изменилось время!» И я опять вспомнил о Бамбе и Бембе. Спросил о них Нимю.

— О, Бамба и Бембя совсем взрослые, — ответил директор. — Бамба — курсант авиационного училища, а Бембя учится в техникуме, на зооветеринарном отделении. Скоро вернётся к нам специалистом.

— А им тогда поездку в Москву устроили? — спросил я.

— Это за то, что воду нашли, что ли? А как же, ездили. Две недели в Москве пробыли, а на следующий год в Артеке отдыхали.

— Это хорошо! — воскликнул я. — Мальчишки заслужили поездку. Она запомнилась им, наверное, на всю жизнь.

— Да, конечно. Кстати, недавно оба приезжали сюда: Бамба в отпуск, а Бембя на каникулы. Красивые парни, сильные, ловкие. А Бамба в форме — прямо настоящий космонавт. Говорит, как станет лётчиком, подаст документы — хочет быть космонавтом. Ничего удивительного — для них теперь все семафоры открыты. Вот так проснёшься однажды и услышишь: «Внимание, внимание! Говорит Москва. В космосе — лётчик Бамба…» Да, жизнь… — улыбается он. — Хорошая штука жизнь. — И спрашивает: — А нашу молочную ферму видел?

— То есть колхозную? — поправил я его.

— Какая разница! У нас всё общее, разделения нет. А ферма отличная, теперь её комбинатом называют — пять тысяч коров!

— Ну?

— Серьёзно. Иван Герасимович ею руководит.

— А чем занимается Харцха? На пенсию ещё не вышел?

— Такого разве отправишь на пенсию! Он возглавляет строительство в колхозе. Бодрый ещё, хотя тоже постарел заметно. Седина появилась. Недавно закончил строительство цеха по переработке овечьего молока. Колхоз будет ежегодно выпускать десять тысяч центнеров сыра. Это уже Басанг Церенович добился. В Москву ездил… Он ведь всё такой же настойчивый. И мечтателем остался таким же.

— Фантазёром, ты хочешь сказать?

— Нет, мечтателем. Все свои задумки он воплощает в жизнь. Вот хотя бы этот цех по переработке молока… Сколько Басанг о нём мечтал! Сколько проектов вынашивал!.. И осуществил свою мечту… Да, ещё ушёл на пенсию Очир Лиджиев. А чабан Бадма — может, помнишь, бывший помощник Харцхи — окончил институт. Сейчас работает у нас ветеринарным врачом.

Сколько перемен! И какие перемены!..

Мы шли с Нимёй к возвышенности Ярты. И тут я увидел скромную могилу. Лежали на ней живые цветы.

— Кто здесь похоронен? — спросил я.

— Мать Харцхи, бабушка Бамбы и Бемби. Два года назад умерла…

И опять мы шли молча. А думали, наверное, об одном и том же. Жизнь идёт своим чередом. Старое уходит, новое нарождается, растёт, крепнет, идёт дальше.

Жизнь, жизнь!..

Когда мы вернулись в школу, нам сообщили:

— Приехал Басанг Церенович и ищет вас.

— А где он?

— В саду-огороде.

Я сразу узнал весёлого и улыбчивого Басанга Цереновича. Он почти не изменился, словно старость решила обойти его стороной.

— Как, дружок, насовсем к нам или на время? — спросил он. — Смотри, какие мы богатые стали! Оставайся, хватит тебе землю-то ногами мерить.

— Это правда, Басанг Церенович, вы очень богатыми стали! Всё тут у вас преобразилось, прямо как в сказке. Надо подумать, — улыбаюсь я, — может, и останусь.

Председатель увлечённо говорил о хозяйстве, о планах на будущее, о людях. Я решил чуточку подзадорить его.

— Да, — сказал я, — всё у вас хорошо, Басанг Церенович, — и разбогатели вы, и люди выросли, вот только…

— Что только? — ревниво перебил он меня.

— Только название то же самое…

— Какое название?

— Да Хар Булук…

— Ах, вот ты о чём! Действительно старое. А мы как-то привыкли и не замечаем, что оно старое. — И заинтересованно спросил: — А как бы ты назвал наш посёлок?

— Я бы назвал его Алтын Булук, — ответил я.

— Алтын Булук… — повторил председатель. — Золотой Родник…

— Да, Золотой Родник! Разве плохо?

— Прекрасно! Очень, друг ты мой, хорошо! Вот сразу видно, что ты любишь свою родину и думаешь о ней. А название, пожалуй, приживётся. — И он ещё раз повторил: — Алтын Булук — Золотой Родник… Хорошо звучит!..

Не знаю, называют ли сейчас посёлок Алтын Булуком, но сам я с того времени зову и посёлок, и эту степь только так. Золотой Родник дал богатство земле, на которой родились мои предки. Богатство земли даёт счастье и силу людям, моим землякам, тем, кто своим трудом украшает землю. И пусть на этой земле всегда бьёт ключом звонкая и прозрачная родниковая вода, пусть звенит и поёт в двух простых словах: Алтын Булук — Золотой Родник.

Внимание!

Текст предназначен только для предварительного ознакомительного чтения.

После ознакомления с содержанием данной книги Вам следует незамедлительно ее удалить. Сохраняя данный текст Вы несете ответственность в соответствии с законодательством. Любое коммерческое и иное использование кроме предварительного ознакомления запрещено. Публикация данных материалов не преследует за собой никакой коммерческой выгоды. Эта книга способствует профессиональному росту читателей и является рекламой бумажных изданий.

Все права на исходные материалы принадлежат соответствующим организациям и частным лицам.