Ужасы Фобии Грин

Лагерь спал. Домик горел. Крест так и не показался. Слишком крепко уснул без своих кошмаров?

Фобия испугалась. Попыталась потушить домик силою мысли, но ненависть покинула её душу, и ничего не получалось. Логичнее всего было закричать о помощи, что она и сделала во всю мощь своих легких. Но домик горел так быстро, а народ всё никак не просыпался и не просыпался.

Страх воды.

Страх огня.

Страх упасть в открытую могилу.

Страх сойти с ума.

Страх близкого присутствия — не ближе, чем на метр, пожалуйста.

Страх чёрной масляной краски.

Страх быть затоптанной стадом антилоп.

Черт бы побрал это лагерь!

Она не сразу поняла, почему огонь стал так близок. Оказалось — Фобия уже возле самого дома. Оказалось, лицо ей обжигает исходящий от пламени жар. Оказалось, что она уже совершенно не может размышлять здраво.

Подвывает от ужаса — огня? Смерти Креста? Она не хотела, не хотела! Он должен был проснуться. Просто обязан.

Чьи-то руки перехватили её на самом крыльце.

— Идиотка!

Она ещё и вырывалась — там же Крест! Там же огонь! Она не убийца. Убийца — это Цепь. Она нет. Ни за что.

И только потом сообразила, что именно дежурный по лагерю тащит её прочь от горящего домика.

— Идиотка.

И тишина, поглотившая лагерь, лопнула. Захлопали двери. Зазвенели голоса.

Фобия громко рыдала, вцепившись скрюченными пальцами в майку Креста.

Он стоял неподвижно, даже руки опустил, не удерживая её. А она всё не могла выпустить ткань его майки, перестать плакать, вспомнить, что нужно испугаться такой близости.

— Я не могла, — бормотала Фобия. — Это не я. Это что-то другое. Как будто кто-то управлял мною. Я не могла!

— Бывает, — недружелюбно ответил он. Высвободил свою одежду и сам отошел в сторону.

С громким треском обрушилась крыша домика. Крест сделал быстрое движение рукой, будто что-то бросая в огонь.

Ловушку для снов, поняла Фобия и заплакала ещё сильнее — уже от облегчения.

— Что ж ты такая слабая, Грин, — вздохнул Крест. — Где твоя сила воли? Три ночи. Всего три ночи. И ты уже не творишь чёрте-что. Ты уже не принадлежишь себе.

— А кому?

— Не поняла?

Он посмотрел на неё. В отблесках огня Крест казался ещё более мрачным, чем обычно. И на секунду Фобии показалось, что сквозь полуседую щетину проявляется другое лицо — властное, некрасивое. Лицо мёртвого Наместника.