Никогда не буду твоей

— Тогда поехали. Лика твоя уже большая девочка, не потеряется. Наверное, уже давно уединилась с кем-нибудь в вип-зоне.

— Что вы такое говорите? — вспыхиваю, понимая, что он имеет в виду. — Лика, она… Она не такая!

— Конечно, не такая. Ждёт трамвая. — И в темном взгляде вновь мелькает усмешка, от которой чувствуешь себя полной дурой.

— Спасибо вам за помощь, но я как-нибудь на такси доберусь.

— Уверена? — Как назло, именно в этот момент в клуб вваливается очередная партия в дупль пьяных мужчин, один из которых окидывает меня мерзким, сальным взглядом. А что если и таксист мне попадется примерно такой же? Завернет в парковую зону, заблокирует двери и…

— Ну что, едем? — Спаситель прослеживает за моим взглядом.

— Да. — Не успеваю остановить слова, они вылетают раньше, чем я успеваю оценить все возможные риски этой поездки до дома. Хотя сейчас мне кажется, что нет ничего более рискованного, чем остаться здесь, в пропахшем похотью клубе.

Уже через пять минут подходим к его машине — она у него такая же люксовая, как и телефон. Я особо не разбираюсь, но, наверное, стоит очень много. Как десять квартир в моем родном городе, если не больше.

Когда оказываемся внутри, наконец-то могу разглядеть его поближе. Волевой подбородок и тонкий шрам на переносице и над бровью…Тот случай, когда шрам придает своеобразную изюминку всей внешности.

— Адрес?

— Какой? — его вопрос застает меня врасплох, как и взгляд — парень заметил, как я рассматривала его, якобы украдкой.

— Твой домашний адрес. Или ты передумала ехать домой?

— Нет, сейчас.

Вот черт. Адрес Даши был записан в телефоне со всеми подробностями в виде номера дома, этажа и квартиры. Там даже был код от домофона, чтобы я могла попасть внутрь без лишнего шума.

— Я… Все очень сложно. — Опускаю взгляд на свои коленки, понимая, что меня загнали в угол: придется выложить всю ситуацию.

Я и без того не привыкла рассказывать подробности своей жизни, а этому холеному, одетому с иголочки парню вряд ли понять, что значит оказаться без комнаты в общежитии. Как-то было стыдно говорить ему о своих проблемах.

— Ты, что, бродяжка? Как тебя зовут?

А он довольно циничный в общении, не особо подбирает слова. Бродяжка? Это звучит обидно.

— Лола. И, нет, не бродяжка. Я просто у подруги остановилась на время, а адреса не помню, — трясу перед его носом телефоном. — Все осталось здесь.

— Так бы сразу и сказала, Ло-ла, — усмехается, а меня вдруг начинает жутко злить его усмешка и тон, каким он растягивает мое имя.

Как будто, хочет меня задеть.

— Ты хоть учишься?

— Да, учусь. Причем здесь это?

— А притом, что тебе надо завязывать со всеми этими клубами. Или ты так подрабатываешь, Ло-ла?

Подрабатываю? Что он имеет в виду? И почему он делает такой акцент на моем имени?

— Ну да, я работаю по вечерам, когда пар нет. Мне же нужно на что-то жить…

— Все понятно, — в этот раз его усмешка какая-то уж больно издевательская, ироничная. — И почему я не удивлен?

— Не понимаю, о чем вы…

— Сколько? — его лицо вдруг оказывается в паре сантиметрах от моего, я даже чувствую на своих губах его горячее дыхание.

— Что, сколько? — от крутых поворотов в нашем разговоре голова кругом.

Что за сбивающие с толку вопросы? Почему он нарушает мое личное пространство?

— Сколько ты стоишь, Лола? — повторяет свой вопрос, глядя прямо в глаза.

Хлопаю глазами и ничего не могу ответить.

Он… Он за кого меня принимает?