Потрошитель в Зазеркалье

Слева — четыре статьи об убийстве Потрошителем актрисы, владелицы магазина женских шляп и двух домохозяек. Все убиты у себя дома. Справа — семь статей об убийствах проституток. Все убиты на улице. Именно эти убийства и прославили Потрошителя. И все остальные его жертвы по умолчанию тоже считались падшими женщинами.

Статьи про смерть Элизабет не было. О ней так никто и не узнал.

По центру — три статьи о главном гении нашего княжества, Джейсоне Моро. Первая о том, как он шесть лет назад, будучи никому не известным сыном младшей жены князя, сдал экзамен в Первую Академию боевых искусств с высшим балом за всю историю существования двенадцати академий.

Вторая повествовала, как пять лет назад он занял третье место на ежегодных имперских соревнования юниоров. Третья была о том, что два года назад Джейсон сформировал ядро в шестнадцать лет. И стал первым адептом в своём поколении.

Разумеется, это относилось только к жителям красного пояса империи. Их гении не могли соревноваться даже с теми, кто рос, используя для развития оранжевый источник ци. Не то, что они, или те, кто ещё выше, формировали ядро раньше. Наоборот, красное ядро формировали быстрее живущие рядом с красными источниками ци. Зато жители оранжевого пояса, быстрее формировали оранжевое ядро. И пересоздание ядра от красного к оранжевому было для них более безопасно. Поэтому возрастной рейтинг учитывался только внутри одного цветового региона.

Информация просто всплывает в памяти, едва я вижу эти вырезки. Алан много времени провёл за их чтением, пытаясь понять… ему просто не хватало опыта. Мне их общий сюжет в основном понятен. Но надо их тоже забрать. Срываю все вырезки со стены, собираюсь спрятать в кольцо, но замираю. Кажется, я что-то забыл?

О, точно, надо забрать аварийный запас.

Бью правым каблуком в стену шкафа. Тонкая доска ломается, открывая тайник в стене. Извлекаю из неё рюкзак. В нём кошель с золотом, шкатулка с низкоуровневыми кристаллами, аптечка, комплект метательных ножей, банка я ядом… и кое-что по мелочи, что приготовила Элизабет на случай внезапной эвакуации.

Кладу в рюкзак газеты и убираю в кольцо. Приходится изрядно сосредоточиваться, чтобы открыть его, поэтому заранее достаю из него самый лёгкий из мечей. Он максимально похож на тот, с чем мать учила Алана фехтованию. Пока буду использовать то, что привычней для моего тела.

Если он станет моим основным оружием, то когда научусь быстро пользоваться кольцом, всегда буду призывать из всей кучи оружия именно его. В кольце, кстати, шесть мечей разной длины. Но инвентаризацию придётся отложить на потом.

Спускаюсь в подвал. Открываю железную дверь с кодовым замком. Вхожу в пустое, метров шесть в ширину, десять в длину, помещение подвала.

В левой руке лампа, в правой меч. Свечу на покрытый трещинами, сотрясающийся от ударов пол. Раньше он был из утрамбованной земли, на которой стояла старая мебель и куча барахла ещё от предыдущих жильцов.

Но когда призрак матери велел закопать здесь своё тело, Алан вынес из подвала весь мусор. А пол, вместе с могилой, залил жидким камнем. Это аналог нашего бетона, только в застывшем положении более гладкий и красивый. Бывает разных расцветок. Алан использовал похожий на белый мрамор.

И вот пол, наконец, лопнул. Из протянувшийся от стены до стены трещины показалась рука. Она с лёгкостью отломила большой кусок каменного пола десятисантиметровой толщины и аккуратно отложила его в сторону. Как будто вылезающий не хотел шуметь больше необходимого. Это явно противоречило моей гипотезе, что ритуал просто оживил труп Элизабет, но он долго не мог выбраться из-под пола. В этом случае я имел бы дело с обычным безмозглым зомби. Точнее телом без души, ведь мозг то у него был, хоть и гнилой.

Меж тем, тело матери Алана вылезло окончательно и встало передо мной, не обращая внимания на светившую в лицо лампу и готовый снести ей голову меч.

Грязно-белое платье и длинные чёрные, если, не обращать внимания на пыль, спутанные волосы.

Не, на обычного зомби она не похоже. Уж слишком сильно глаза светятся зелёным.

— Ты кто такой? — спрашиваю у захватившего мёртвое тело духа. — Я тебя не звал! Иди на хрен!

— Имя мне, — говорит он гулким голосом, — Смерть. Разрушитель миров!

Что-то это мне сильно напоминает? О, вспомнил.

— Ты, — удивлённо и чего уж, довольно невежливо тычу ему в лицо остриём меча, — Оппенгеймер?