По моим правилам

18. День шестой. Полуфинал

Просыпаюсь от рева сирены, еще не понимая, где нахожусь. О том, что Дияр мне не приснился, говорила вмятина на соседней подушке. Он сказал, что тянет... Глупое женское сердце! На что ты надеешься? Стражник выиграет турнир и уедет с деньгами к своей невесте.

За завтраком переглядываемся. Сегодня — день испытаний. Один из нас точно покинет состязание. Лучше, конечно, здоровым и на своих ногах — примерно такие мысли читались на лицах парней.

«Игрокам собраться в актовом зале!» — звучит раскатисто.

Строй идущих парней. Никто не оборачивается, не шутит. Зайдя в большой зал, выстраиваемся. Сглатываю вязкую слюну. Женщина на экране объявляет начало полуфинала, где отсеется один или два участника.

— Вы должны найти ключ доступа к игре! Это будет пароль, без которого вы не сможете зайти в ДОТА-2! — объявляют нам. Экран гаснет.

В полной тишине раздается мат от Читера...

Это все? Никаких подсказок: куда идти, где искать, что за пароль. Беспомощно оглядываемся. Закрываю глаза. Пытаюсь абстрагироваться. Мелькают обрывки фраз. Картинка одна сменяет другую. Стоп! Где есть вход — там и выход, — говорила моя мама. Разворачиваюсь и бегу в сторону игровых комнат.

— Василек! — встаю на свое игровое поле, натянув амуницию. Вдох-выдох. Погнали!

Я в метро. Обросла новой плотью и проверяю снаряжение. Нож, пистолет с лазерным прицелом. В перчатках без пальцев есть «сюрприз» в виде вылезающих железных когтей, как у росомахи. В этом измерении — другое пространство. Подземка уже забита трупами «аватаров». Перешагиваю тела, держа обзор на прицеле.

— Василек! Прикрывай справа! — слышу голос Читера.

Недоверчиво кошусь на рогатого. Что ему помешает всадить мне пулю в затылок? Над турникетом моргает стрелка «вход». Киваю Читу, что согласна.

Понеслась душа в рай! На нас прет целый отряд наемников, вооруженный до зубов. Плечом к плечу мы сражаемся за свое право выжить. В игре теряется чувство реальности. Игра становится нашей жизнью. Краем глаза вижу Стражника, который устроил мясорубку на станции метрополитена, забивая всех, кто просачивался из вагонов.

— Прости, Василек, — слышу голос Читера и чувствую боль в бедре.

Падаю на колени, глядя на удаляющуюся спину бывшего напарника. Он оставил меня раненую здесь, в окружении орков. Доберусь, башку ему оторву! — берет злость. Даже по меркам вымышленного мира — такое предательство не прощают. Пусть я сейчас на коленях... Оружие держать могу и на этом «спасибо».