Здесь вам не клан 3

Глава 20

В глазах штабс-капитана недоумение.

Горзаев теряет драгоценные секунды, пытаясь сообразить, что к чему. А я эти секунды подбираю.

Выстрел.

Передёргиваю затвор, но внезапно понимаю, что Горзаев продолжает стоять. Похоже, он окутан кинетикой, а ведь я целился в голову.

Определившись с врагом, Горзаев вскидывает «барс», но рука его с каждым сантиметром движется всё медленнее. Потому что я притормаживаю время.

Делаю несколько шагов вперёд, одновременно смещаясь с линии огня. Секунды стали вязкими, тягучими. Бью Горзаева прикладом в челюсть. Не знаю, что там с его защитой, но голова мужика дёргается, кости хрустят, сознание отрубается. Всё, как и должно быть в реальной жизни.

Горзаев оседает на пол.

Я добиваю его выстрелом в голову.

На сей раз мозги штабс-капитана разлетаются по канону, без сюрпризов. Мои ноги забрызгивает красно-серой дрянью.

Откручиваю поток.

Штурмовики успели осесть, я слышу ещё несколько одиночных выстрелов.

Спешу к распахнутой двери. Осторожно заглядываю внутрь. К этому моменту у меня уже выстроена ментальная защита — на всякий пожарный.

Да, апарт-отелем тут и не пахнет.

Никаких вам коробок с однотипными ремонтами, однообразными панорамными окнами и санузлами прямо у входа. Моему взору предстала необъятная прихожая, отделанная искусственным камнем, дорогим кафелем и грамотно вписанной во все ниши дизайнерской мебелью. Подсветочка, закрытые секции платяного шкафа, ростовое зеркало.

На полу — блестящие рунические лужи.

Миг — и лужи скатываются в шары по приказу извне. Хитрозаточенные артефакты штурмовиков, я даже не знаю, что это за хрень.

Дверной проём был затянут оранжевой плёнкой, но сейчас там болтается грязно-рыжая бахрома.

Справа — труп штурмовика.

Широкая арка связывает прихожую с гостиной. Вот здесь — картина маслом. Разбитое вдребезги окно, сквозь которое в комнату врывается ветер. Мёртвый штурмовик у радиатора отопления. Второй труп — на роскошном угловом диване, залитом кровью. Телевизор с сумасшедшей диагональю на стене треснул от попадания пули. Журнальный столик встречает меня живописными осколками.

Из гостиной я попадаю в коридор.

По правую руку — длиннющий книжный шкаф. По левую — две межкомнатных двери. Коридор упирается в санузел, а если свернуть налево, то, вероятно, я увижу кухню.

В коридоре ещё один покойник.

Тихие голоса слева.

Спальня.

Вот здесь — настоящая бойня. Два мертвеца у окна, один под ногами. Я узнаю Трофимова. А вот и оперуполномоченный Парамонов — с перерезанным горлом на двуспальном траходроме. Всё залито кровью.

Спальня большая. Гораздо больше, чем у простых смертных. Ступенчатый потолок с круглыми плафонами, источающими молочно-белый свет. Кровать под балдахином, расположена в самом центре. Пара кресел, прикроватных тумб, здоровенный гардероб во всю стену. Выход на балкон с панорамным остеклением. За разбитыми стёклами — предрассветная Москва.

Люди, стоящие посреди комнаты, оборачиваются на звук моих шагов.

Я их знаю.

Девушка — Ким Брукс. Вся из себя в обтягивающем чёрном. Парень... ну, я рассчитывал встретить юного мещанина Глеба Токарева, но реальность превзошла ожидания. Передо мной стоял сильно постаревший... Локис Петраускас. Тот самый тип из сданного в архив дела № 10-А-126. Я узнал его сразу по заострённым чертам лица, тяжёлому взгляду и брутальным усам в виде подковы.

Фишка в том, что литовцу нечего делать в Москве.

На протяжении многих лет этот чувак скрывается от правосудия в параллельных вселенных.

— Ты...

Видимо, на моём лице промелькнула тень узнавания.

Петраускас и бровью не повёл.

— Опусти ружьё, — сказала Брукс. — Поговорим.

Против двоих хрономагов у меня шансы нулевые. Поэтому разговор — единственное разумное решение. Так что я забрасываю дробовик на плечо, но не спешу от него избавляться.

— Вижу, ты покопался в архиве, — сказал Петраускас. Голос у литовца был слегка надтреснутым, старческим. — Знаешь, кто я такой.

— Знаю. А что с Токаревым?

— Нет никакого Токарева, — ответила Брукс. — Мы ввели в заблуждение арманаторы канцелярии.

— Ты работаешь на «Эскапизм»? — задал я прямой вопрос.

— Мы оба, — хмыкнул литовец.

— Послушай, — Брукс отозвала парные ножи, которые до этого держала в руках. Клинки исчезли в мире идей. — У нас мало времени на объяснения. Скоро сюда заявится тьма народа во главе с Волковым. А нам нужно подредактировать реальность таким образом, чтобы всё спихнуть на Токарева.

— И как вы это провернёте?

— Просто, — отрезал Петраускас. — Я совершил путешествие во времени, внёс изменения по схеме МОРа и породил новую версию истории на узком отрезке. Мои действия вызвали приезд группы захвата. И твой приезд, парень, чего не было в изначальной редакции. Понимаешь? Чтобы снять с тебя подозрения, я прыгну в прошлое и начну убивать. Те же трупы, но они появятся раньше.

— Так просто?

— Нет,- хмыкнул литовец. — Всё совсем непросто. Текущая реальность изменится. Поскольку я перебью всех раньше, чем МОР успел дать задание тебе, будут отредактированы твои воспоминания. Автоматически. Всё, что случилось после твоего захода в здание, будет забыто. Как и наш с тобой разговор.

— Как и встреча со мной, — улыбнулась Брукс. — Таким образом мы перестрахуемся. Обманем криминалистов. Если же тебя захотят допросить, менталист увидит, что ты поднялся на этаж, а здесь — куча мертвецов.

— Притянуто за уши, — я покачал головой. — Они не поверят.

— Почему? — насторожился Петраускас.

— Я должен был слышать выстрелы. Или видеть тех, кто спускается вниз. По лестнице или на лифте.

— Мы это предусмотрели, — улыбнулась Ким. — Не обижайся.

Обидеться я не успел.

Ким и Петраускас растаяли в воздухе.

И тут же меня накрыло болью. Нога, плечо. Сами по себе возникли огнестрельные раны. Штанина пропиталась чем-то горячим и липким. Та же фигня — с курткой и свитером.

Выронив дробовик, я повалился на кровать.

Краем сознания отметил исчезновение двух трупов и изменение положения третьего. Попытался зацепиться за ускользающие события последних минут, но всё рассыпалось, подобно песчаному замку.

Перед глазами всё поплыло.

Я потерял сознание.

***

Не люблю я просыпаться в больничках.

Чувствуешь себя... хреново, мягко выражаясь. Ноют заживающие раны, во рту всё пересохло. Пахнет антисептиками. Интерьер не радует разнообразием. Голые стены, квадратные лампы, тумбочка, кровать...

И посреди этого — я.

Беспомощный и ничего не понимающий.

В дурацкой пижаме.

Так, надо разобраться, что произошло. Меня вызвали на задержание хрономага. Вот я еду в машине с тремя канцеляристами. Мы входим в здание. Горзаев остаётся снаружи. Трофимов идёт первым, я слышу выстрелы. Поднимаюсь на площадку пятого этажа — вижу труп штурмовика из группы захвата. На ступеньках валяется помповое ружьё.

А дальше...

Провал.

Я тщетно напрягаю извилины, пытаюсь найти причинно-следственные связи между ноющим плечом, больничной палатой и выездом в Москву. Что-то произошло в этом доме...

Но что?

Приподнимаюсь на локте, игнорируя боль. Обнаруживаю на тумбочке стакан с водой и хрустальный графин. Тянусь к стакану, хватаю, проливая содержимое, жадно выпиваю тремя глотками. Мне показалось, или это не совсем вода? Словно... эликсир.

Привкус сладковато-приторный.

По телу прокатилась волна свежести. Приятный холодок сменился бодростью и ясностью мысли. Провал в памяти не исчез, но мне значительно полегчало. Я даже не заметил, как дверь тихонько отворилась, и в палату вошёл Тимофей Волков.

— Очухался?

Волков забавно смотрится в белом халате.

Это я сразу отметил.

— Вроде того.

Болевые ощущения в плече и ноге исчезли. Я уселся, скрестив ноги. Волков движением фокусника вытащил откуда-то сбоку деревянный стул, поставил рядом с изголовьем кровати и присел, задумчиво глядя на меня.

Несколько секунд молчим.

— Ты провалялся в отключке пять часов, — сообщил следователь. — Это ответ на невысказанный вопрос.

— По правде говоря, у меня больше вопросов.

— Валяй, — куратор откинулся на спинку стула.

— К примеру, что со мной случилось. Где я. И какого хрена у меня отсутствует фрагмент памяти.

— Всё у тебя на месте, — заверил Волков. — Ты же понимаешь, в сложившихся обстоятельствах мы не могли не провести ментальное дознание.

— И?

— Тебя подстрелили. Два пулевых ранения. Одно в бедро, второе — в плечо. Чудом не зацепили лёгкое. Ещё пара сантиметров — и мы бы с тобой не разговаривали.

— Я не помню бой.

— А ты напрягись.

Ладно.

Прокручиваю до того момента, когда оказываюсь на пятом этаже. На сей раз добавляется несколько коротких вспышек. Коридор, трупы. Прихожая. Комната, смахивающая на спальню. Выстрелы, обжигающая боль, падение...

— Хрень, — вырывается у меня. — Никаких деталей. Всё ускользает.

— Менталист вытянул из тебя чёткую последовательность образов, — пожал плечами Волков. — Единственное, что меня смущает... Ладно, много чего смущает. Во-первых, кроме тебя никто не выжил. Во-вторых, если всё слетело с катушек, почему ты не применил хрономагию? В-третьих, чертовщина с баллистикой. Криминалисты так и не дорубили, с какой позиции по тебе стреляли. Вроде, со спины... Но я не верю, что кибермансер твоего уровня войдёт в спальню без оружия, оставив спину неприкрытой. Кстати, об оружии. Ни одного выстрела не сделано, пистолет в кобуре. И вот здесь — самое интересное. Твоя память даёт сбой. Обычно такое происходит при заброске эмиссара в чужое тело.

— Или при фокусах со временем, — предположил я.

Взгляд Волкова стал тяжёлым.

— Что ты знаешь об этом?

— Меньше, чем хотелось бы.

— И всё же?

— Когда я был в архиве, то просмотрел несколько дел по своей теме. Тимофей, я уверен, что хрономаги способны путешествовать во времени. И ещё. Трофимов мне сказал, что речь идёт об эфирном возмущении пятого класса. А потом добавил, что это бросок. Перемещение из будущего или прошлого.

Волков кивнул.

И немного расслабился.

— Я подозревал, что не удержишься и влезешь в «десять-а».

— Сам пустил козла в огород.

Следователь хмыкнул.

— Ты прав, Макс. По многим пунктам. Расследование зашло в тупик, но всё указывает на вмешательство эмиссара в ход истории. Вероятно, на вас напали до начала штурма. Или в самом начале, но противник знал о каждом шаге штурмовиков. Вас просчитали, а затем перебили, как котят.

— Зачем оставлять меня в живых?

— Есть рабочая версия.

— Озвучь.

— Я отметаю предположение о непрофессионализме исполнителей. Это смешно. Всех, кто штурмовал квартиру, положили. Без вариантов. Тебя вывели из игры, но убивать не стали. Думаю, ты им нужен. Вышедший из-под контроля эмиссар в тылу врага. Это можно использовать. Поэтому те, кто заварил кашу со вторжением в наш мир, попытаются выйти с тобой на связь и перевербовать.

Мне стало не по себе.

Прогуливаюсь по лезвию бритвы. Менталист сумел вытащить из моей головы образы, связанные со штурмом, но так и не добрался до самого главного. А именно — до воспоминаний о диалогах в облачном хранилище. И до моих мыслей по поводу всего этого дерьма. Вероятно, эта информация зашита в ядре личности, взломать которое местные менталисты не способны.