Ненавижу. Хочу. Люблю

Глава 24

Этот факт я хотела использовать только в крайнем случае. Ещё при разводе, что мне стоило объявить на суде, что Мия только моя дочь. Моя и только моя! Что Разумовский тут не при чём. Как бы он отреагировал? Превратил бы меня в жалкое подобие дееспособного человека? А Мия? Ведь тогда она бы с большей вероятностью стала для него чужим ребёнком — символом того, что его одурачили. И даже это стало не главной причиной, по которой я не пошла на такой шаг. Тогда я осталась совершенно одна. Без жилья, денег. Лишила бы Мию её привычной жизни, а что дальше? Мне нужна была уверенность в том, что я смогу быть для неё той мамой, какой она меня знала.

Чтобы все узнали о том, что Мия дочь Гриши, таким образом? Снилось мне лишь в кошмарах перед судом. Я боялась этой правды. Боялась все эти годы, а вернувшись — ещё больше. Возобновив отношения с Гришей — смертельно. Даже проскальзывала мысль малодушно скрыть истину. Трусливо поджать хвост и унести её в могилу. Он ведь и так её полюбит. Но всё же я пыталась рассказать обо всём Грише. Наверное, в наиболее счастливые моменты, когда казалось, что ничто не способно нас разлучить. Главное, что вместе. Он бы меня понял обязательно. Но ведь у меня не хватило смелости. Ни за семь лет, ни за последние месяцы.

Будь я смелой, избавила бы от страданий свою дочь. Скинула бы груз с души весом в целую маленькую жизнь. Будь я смелой… эта правда не вылилась бы в таком безобразном, разрушительном виде.

И сейчас, слушая эту оглушительную тишину за спиной, я почти умираю. Боюсь повернуться. Даже вдохнуть чуть громче. Будто кислород рядом с ним — это роскошь, которой я теперь не достойна.

Разумовский со своими гневными высказываниями сбоку остаётся для моего сознания незамеченным. Я лишь чувствую жар, расползшийся по правой стороне тела. Левая обледенела и, кажется, отмерла.

Сквозь гул в ушах прорывается стук каблуков по напольной плитке. Перед плывущим взглядом появляется девушка-психолог. Передаёт лист А4 судье и отчаливает, забивая мне в виски свои шаги в сторону выхода.

После нескольких секунд осмотра документа, судья поднимает взгляд на меня и Рузилю Асхатовну.

— По результатам опроса девочка желает остаться с матерью.

Я начинаю дышать чуть свободней. В данной ситуации это уже почти не играет роли, но всё же то, что сердцем дочка всё ещё со мной, немного ослабляет титановые тиски, в которых больно сжато сердце.

— Суд переносится до выяснения результата экспертизы ДНК!

Тук! — последний удар молотком, говорящий о том, что можно встать.

Я вздрагиваю.

Ноги наверняка меня сейчас не удержат. Но я всё же встаю, собрав все силы. Надежда на то, что я поговорю с Гришей, увижу дочку, держит меня.

Оборачиваюсь к Грише. Его брови сведены к переносице, и он смотрит на меня. Взгляд — пронизывающий и одновременно будто сквозь. Меня, время. И в этот момент в голове проносится мысль, что, возможно, он никогда мне этого не простит.

Делаю два шага к нему, его взгляд не идёт за мной. Остаётся на том же месте.

— Гриш…

— Потом, — короткий ответ, ни о чём не говорящий тон. Какой-то пустой.

Но я смиренно киваю, понимая, что ему нужно время, чтобы прийти в себя, взять себя в руки. Ни о каком осознании речи не идёт, ведь на это пяти минут точно мало.

На негнущихся ногах выхожу в коридор и оглядываюсь. Ещё раз, ничего не понимая. Её нигде нет. Моей Мии…

Меня вдруг грубо хватают за шею и врезают спиной в стену. Стону и морщусь от боли, различая совсем поплывшим взглядом Разумовского. Он что-то орёт, сжимая мою шею всё сильнее. Желудок сжимается от отвратительных спазмов, горло сдавливает горечью. Сделать вздох не получается…

— …Убью тебя!.. Тварина… Шлюха!..

На этом моменте я дёргаюсь от сильнейшего спазма, невольно раскрывая рот и выплёскивая на придурка утренний кофе и шоколад.

— С-сука-а-а!.. — с воплем отскакивает Разумовский, осматривая себя, пока я судорожно хватаю ртом воздух.

Легче мне однозначно стало. Теперь и взгляд мой лучше фокусируется на Разумовском. На его запачканном пиджаке. Том, как вязкая жижа стекает с лацканов и капает на его дорогие блестящие туфли.

Но бывший муженёк вдруг рывком отлетает назад — Гриша оттаскивает его от меня за шкирку. А затем с размаху даёт ему в морду.

— За пощёчину, мразь! — яростно рычит Гриша, и пока я ошарашенно наблюдаю за всем, он делает выпад и врезает в скулу Димы кулак ещё раз. По-моему, раздаётся даже хруст вперемешку с громким всхлипом Разумовского. — Только попробуй к ней прикоснуться ещё — закопаю!

Даже меня пробирает исходящий от него гнев, из-за чего не могу пошевелиться. Глаза горят настоящий безумием и одновременно выглядят бесцветными. Вся зелень сошла, сейчас они просто серые.

В этот момент подбегают охранники Разумовского и Шамиль с Каримом. Сквозь гул в ушах слышу, как друзья пытаются успокоить Гришу и вместе с тем тех громил. Дима орёт что-то о том, что не оставит это так, что уничтожит нас обоих.

Могу очнуться только тогда, когда Гриша берёт меня за локоть и ведёт по коридору к выходу. На меня не смотрит, ничего не говорит, только дышит шумно. А я ёжусь от того, какой холод от него исходит. И беспросветная злость.

Забираем из гардеробной верхнюю одежду. Онемевшими руками я накидываю на себя пальто, после чего мы выходим на улицу, где нас уже ждут Аня и её родители.

Гриша подталкивая меня к ним, кидая на ходу:

— Отвезите её, мне нужно проветриться.

Не смотря ни на кого садится в машину и с визгом колёс срывается с места.

Я резко выдыхаю, когда его машина скрывается в потоке уже переполненной другими машинами улице. Каждый удар сердца кажется больным, как и вздох. Будто всё тело проткнуто иголками и при малейшем движении их остриё вонзается ещё глубже.

Так и должно быть. Ему нужно подумать. Как он сказал — проветрить голову. Но сейчас встаёт вопрос: как мне это время пережить?!

В каком-то полнейшем непонимании оглядываюсь ещё раз. Кручу головой снова и снова. Рядом стоящие люди сливаются в кучу непонятных силуэтов.

— А где… где Мия?! — вырывается из меня сипло под давлением зарождающейся паники.

— Таня, — хватает меня кто-то за плечи. Перевожу взгляд — Рузиля апа. Говорит медленно, чётко, смотря мне в глаза. — Мия уехала в отель со своей няней. Таня, так пока будет лучше. Завтра с утра нам нужно будет съездить в медцентр, чтобы сдать материалы для экспертизы.

Сглатываю вновь появившийся горький ком и прерывисто киваю. Да, конечно. Мия не должна видеть меня в таком состоянии. Нужно поговорить с Гришей. Нужно обязательно с ним поговорить, всё объяснить…

— Таня… — теперь голос раздаётся сбоку, он чуть нежнее, но при этом переполнен невысказанными вопросами.

Понимаю, что подруге хочется услышать ответы, но я качаю головой.

— Не сейчас… пожалуйста… — выдавливаю уже сквозь слёзы смотря на Аню. Осознание всего и на меня наваливается обжигающими холодом волнами. Окатывает всё новыми иглами боли, впивающимися в горло, виски. Кажется, меня вот-вот снова стошнит. Не могу. Не могу. Нужно побыть одной. Всё обдумать.

Аня кивает на это и, взяв за руку, ведёт к своей машине.

— Давай я отвезу тебя, — говорит спокойно, не задаёт больше никаких вопросов, не пытается успокоить и в чём-то упрекнуть. И спасибо ей за это.

До квартиры едем в абсолютной тишине. Только когда выхожу из машины, тихо прощаюсь и на ватных ногах добираюсь до квартиры. Честно, не помню, как вообще дошла. Руки и ноги работали на автомате, ведь мозг мог думать только о предстоящем разговоре с Гришей. Я подбирала слова по пути, прокручивала его возможную реакцию, готовилась морально к худшему. Но к этому невозможно подготовиться, когда человек только что родной, в один миг отдаляется от тебя на тысячи километров. Когда одно мгновение и фраза разрезает вас на «до» и «после». Я не готова к худшему. Не смогу быть готова, потому что он и Мия для меня всё.

Но мне нужно собрать себя ради нас, ради завтрашнего дня и Мии. Поэтому я беру себя в руки насколько это возможно и иду в душ. Выйдя из ванной и одевшись в домашнюю одежду, жду Его и жду. Сегодняшний день съел все мои силы, тошнота не проходит. Желудок ноет от того, что там пусто, но аппетита нет абсолютно.

Жду час. Телефон ожидаемо — выключен. Последняя капелька силы почти иссякла. Лежу на кровати и пялюсь в одну точку. Проматываю снова и снова все года, которые прожила в Италии. У меня не было выбора. Не было.

Жду два часа. Его телефон так же выключен. Зато на мой приходят СМС от Ани. Подруга спрашивает всё ли со мной в порядке. Я отвечаю коротко и вновь впиваюсь взглядом в белоснежный диван у панорамного окна. Глаза слипаются. Сил не остаётся даже на то, чтобы моргать. Закрываю веки в последний раз, а затем резко проваливаюсь в забытие…

***

Хоть и кажется, что в сон я провалилась цепкий, тёмный и глубокий, но всё же сквозь него я могу уловить то, как щёлкает замок входной двери. Раз. Два. Дверь открывается, а затем с громким хлопком закрывается, чем заставляет меня вздрогнуть и резко распахнуть глаза. Рывком сажусь в кровати и даже отсутствие меня в реальности несколько часов не затуманило события сегодняшнего дня.

Небо сквозь панорамные окна чёрное, но светящийся огнями центр достаточно освещает комнату, чтобы я смогла рассмотреть каждую деталь интерьера. Часы показывают девять вечера. Гриша? Он только пришёл?

Быстро встаю с кровати и на носочках выхожу в коридор. В квартире вновь царит тишина, и на мгновение даже кажется, что те звуки мне померещились спросонья.

Но нет. Гриша пришёл. Стоит в полумраке прихожей, прислонившись спиной к двери. Глаза его закрыты, но зато кулаки сжаты и дыхание вновь такое же рваное, больное, как и тогда, когда мы шли к выходу из здания суда.

Мои губы распахиваются, но первый раз позвать его у меня не получается. Только набрав в лёгкие больше воздуха, собрав последние не иссохшие капли смелости, я осторожно произношу:

— Гриш…

Он резко открывает глаза, горящие всё тем же безумием, и начинает надвигаться на меня. Я делаю шаг назад, но он хватает меня за плечи.

— Как ты могла скрывать от меня это столько лет?! — рычит, встряхнув, а я зажмуриваюсь. И не из-за того, что испугалась. Знаю, что Гриша никогда не посмеет меня ударить. А из-за того, что от него разит алкоголем и сигаретным дымом.

К горлу вновь мгновенно подкатывает тошнотворный ком, который я с трудом подавляю и снова открываю глаза. В них откуда-то уже слёзы. Обхватываю лицо Гриши ладонями и лихорадочно глажу щёки.

— Прости меня!.. Хотя я знаю, что такое, наверно, невозможно простить, но я не могла поступить иначе!.. Гриш!.. — сиплю и, поднявшись на носочки, пытаюсь дотянуться до его губ, но он резко скидывает мои руки с себя и с рыком отходит на несколько шагов. Хватается за голову, будто бы пытаясь вспомнить что-то или понять.

— Как?.. Как ты могла забеременеть?! Ты постоянно сидела на таблетках, твою мать! Когда?!

Я опираюсь плечом о косяк двери в нашу спальню и, сделав несколько глубоких вдохов, чтобы унять этот надоевший шторм в желудке, поднимаю на Гришу взгляд.