С любовью, искренне, твоя

Хочу, чтобы он увидел моё короткое черное платье с более глубоким вырезом, чем мне следовало надевать сегодня в офис. Глубже, чем тот, который считается уместным на рабочем месте.

Хочу, чтобы он обратил внимание на длину моих волос, на то, как волнистые кончики достигают выпуклости моей груди.

Хочу, чтобы он увидел ярко-красную помаду, которой я часто красила губы и наносила повторно, надеясь и молясь, что, возможно, только возможно, он придет на мой этаж и мельком меня увидит; интересно, как бы выглядели мои губы вокруг его члена и после исследования его тела.

Красные поцелуи на наверняка красивой, крепкой груди.

Прессе.

Ключице.

Я вздыхаю — пьяная, взгляд расфокусирован — и наблюдаю, как мой босс с серьезным выражением лица оглядывает толпу. Он обращает внимание на каждого, неспешно потягивая что-то похожее на ром или бренди со льдом и медленно поворачивая голову в нашу сторону.

Моё тело замирает, губы приоткрываются, грудь вздымается. Затаив дыхание, я желаю, чтобы он хоть раз взглянул на меня. Только разочек.

Посмотри на меня.

Я сижу здесь.

Взгляни на меня.

Но он этого не делает.

Он не замечает меня — конечно, — его холодный, оценивающий взгляд проходит мимо меня, как будто я сливаюсь со всеми остальными в этом месте. Во мне нет ничего особенного, я никогда не выделяюсь из толпы.

Так же, как на работе.

Допив свой напиток и с грохотом поставив стакан на барную стойку, Рим бросает несколько купюр и застегивает пиджак, прежде чем направиться к двери, оставляя меня в возбужденном и растерянном состоянии.

Я смотрю ему вслед, как щенок смотрит в окно на хозяина, который уходит из дома.

Это так драматично.

Боже, я пьяна.

«Виной этому алкоголь», — говорю я себе.

Все еще прячась и пытаясь слиться с кабинкой, я тяжело вздыхаю и делаю глоток своего напитка.

— Девочки, он ушел. Больше не нужно прятаться.

Выглядывая из своих жалких укрытий, мои подруги подтверждают, что горизонт свободен, прежде чем занять свои места.

— Я думала, он никогда не уйдет, — выдыхает Жен.

Я надеялась, что он останется…

— Мы были на волоске от смерти. Он почти увидел нас. — Вивиан вытирает лоб.

Я хотела, чтобы он увидел меня…

— Да, Пейтон чуть нас не спалила, — огрызается Кимберли, бросая попкорн в рот. — Она пялилась на него.

Не могла ничего с собой поделать…

— Может быть, я хотела, чтобы он меня увидел, — выпаливаю я, и, кажется, выпивка развязывает мой язык.

— Что ты только что сказала? — Реплика Жен.

Румянец заливает мои щеки.

Я только что намекнула на одну из своих самых глубоких и темных тайн: я ужасно неуместно втрескалась в Рима Блэкберна.

— Ёперный театр. Ты неуместно втрескалась в Рима Блэкберна? — Вив слово в слово повторяет мое пьяное чистосердечное признание.

— Я сказала это вслух?

Кимберли смеется.

— Ага.

— Подождите… — Вивиан поднимает руку, призывая остальных замолчать.

— Пейтон, тебе нравится Рим?

Вот и всё, правда открылась. Несмотря на то, что по моим венам течет изрядное количество алкоголя, я всё ещё чувствую себя беззащитной и выставленной напоказ.

Потому что, когда я говорю «никто», я имею в виду, что ни один человек в офисе не любит Рима.

Он там не для того, чтобы заводить друзей; а, чтобы зарабатывать деньги и развивать свою компанию.

Играя с салфеткой, гоняя её по столу, и опустив глаза, отвечаю:

— Ну, вы знаете…. Рим действительно привлекательный.

— Привлекательный? — спрашивает Вив недоверчиво. — Я имею в виду — он горячий, но… он изверг.

Да, он бывает мудаком.

Но, может быть, именно это мне в нём и нравится.

У моих подружек не хватает такта говорить по очереди, они громко кричат в унисон, чтобы я их услышала, потрясают меня своими мнениями о том, какой ужасный Рим:

Он грубый.

Он высокомерный мудак.

Он тиран.

Ага, я в курсе. Но есть в нём и что-то такое, чего никто не видит — уязвимая сторона, которую я хочу узнать.

Меня тянет к нему, как мотылька на пламя, и я не могу понять, почему.

Но я знаю одно.

Я не просто втрескалась в него; я без ума от него. И, боже, я надеюсь, что это признание останется в моей голове, пожалуйста, не дай мне выболтать этот секрет.

— Давайте сменим тему, хорошо? А также не нужно искать мне парня. Я не хочу ни с кем спать из присутствующих здесь.

— Потому что ты хочешь переспать с боссом, — чуть ли не кричит Жен.

— Возможно. — Мой голос звучит застенчиво, в ответ слышу ворчание — они не могут с собой совладать. Уф.

— Послушайте, я считаю, что Рим горячий, и одна страстная ночь нас не убила бы. Боже, его руки… хочу, чтобы они блуждали по всему моему телу… — Под действием алкоголя и принятием желаемого за действительное, я продолжаю болтать: — Хочу знать, каково это, когда плоть сжимают эти сильные гигантские руки. Ух. Хочу, чтобы он посасывал мою шею, понимаете? Каково это, когда этот засранец командует моим телом? — Оглядываюсь на ошарашенные лица подруг. Пожимаю плечами. — Я не думаю, что хочу слишком многого, как считаете?

Никто не говорит ни слова.

У Жен отвисает челюсть.

— Хочешь покувыркаться с боссом?

Киваю.

Я хочу покувыркаться с боссом.

Так сильно.

— Вау. — Вивиан бросает на меня мечтательный взгляд, губы Кимберли кривятся в неподобающей для леди ухмылке, а Жен…

Что, черт возьми, делает Жен?

Опустив голову, подруга печатает на своем вездесущем iPad с самой широкой улыбкой на лице, она улыбается сама себе. Она помешанная на технологиях, стучит по клавиатуре, быстро нажимая на экран, теплое свечение освещает её красные губы и симпатичное личико.

Проходят секунды.

А затем…

Она поворачивает экран в нашу сторону, показывая пустое электронное письмо, готовое к набору текста.

— Я не въезжаю, что ты делаешь, — говорю пьяная я. — Почему ты рассылаешь электронные письма по работе во время празднования моего дня рождения?

— Это подарок на твой день рождения. Тебе от меня. Итак, с днем рождения, — объявляет Жен, протягивая мне iPad.

Будучи под градусом, я смотрю вниз, на свои колени, и вижу планшет, который ослепляет меня. Моргаю, фокусируя взгляд.

— Э-э, что это?

Когда я таращусь на подругу, экран освещает её чересчур довольное выражение лица.

— Я сделала тебе анонимный адрес электронной почты в «Roam, Inc» — Она толкает меня указательным пальцем. — Давай, Пэй, напиши Риму, что ты чувствуешь.

— Что? — Мои брови взлетают до линии роста волос. — Ты рехнулась?

— Да, это плохая идея. — Кимберли допивает свой напиток.

— Типа, очень, очень плохая.

— Почему? — Жен скрещивает руки с оскорбленным видом.

— Потому что её могут уволить, вот почему.

Жен кладет ей в рот кусочек попкорна.

— Босс разрешил ей отработать две недели… и кого это волнует? Он не узнает, кто отправитель, и это самый приятный момент.

Ещё больше попкорна попадает в пищевод Кимберли.

— Кроме того, не похоже, что Блэкберн собирается с ней сотрудничать, как только она уйдет, он — мудак. Слишком упрям.

Кимберли медленно кивает, воодушевляясь этой идеей.

— Да… да. Я — за. Да. Сделай это, Пейтон. Отправь ему электронное письмо. Напиши, что хочешь оттрахать его до потери пульса.

— Я не… я не хочу трахать его до потери пульса. — Хочу, чтобы это сделал он.

Мои пальцы нависли над мигающим на экране курсором, ожидая команды. Я уставилась на него, прикусив нижнюю губу, затем бросаю взгляд на дверь.

На ту самую дверь, из которой только что вылетел Рим, не оглянувшись.

— Сделай это, Пэй.

— Сделай.

Сделай.

Я хочу.

Я хочу, чтобы он знал, что я чувствую.

Мой палец парит над клавиатурой. Делаю ровный вдох, снова прикусив нижнюю губу, накрашенную красной помадой.

Меня бросает в жар.

Мысли затуманены.

И я начинаю печатать.