Бро

* * *

— Ты на Маринку не обижайся, — Алена налила мне крепкого чаю, хоть и грузинского, второго сорта. — Ей же страшно…

— Да я не обижаюсь… Спасибо.

— Сушки будешь?

— Ага… — пропеченная, будто лакированная сушка треснула под сжатыми пальцами. — А сама не боишься?

Девушка сосредоточенно звенела ложечкой в стакане. Редкие чаинки вихрились, а тающий сахар вращался опрокинутой вороночкой, скручиваясь на донышке.

— Боюсь, — призналась она. — Только полный дурак не боится умереть. Но… Понимаешь, я вижу всё немного иначе. Маринка думает слишком общо, что ли. О стране, о народе… А мои мысли куда как приземленней. Насмотрелась я на будущее, и поняла — такое завтра мне и даром не нужно. Фашисты… Наркоманы… Бандиты… Буржуи… Попы… Педофилы… А как можно было Ленинград, где столько народу погибло, в дурацкий Петербург перекрестить?

— Да уж… — мои губы повело в кривую усмешку. — Видел одну карту СССР, только американскую — они там отмечали, какие из наших городов бомбить. Так под городом на Неве стояло: «Petrograd», а в скобках — «formaly Leningrad». Вот и наша интеллегузия того же мнения. Дерьмо нации…

— Да уроды просто! Ну, что? Будешь еще звонить?

— Да надо… Кто там у меня? О, Аркадий Натанович!

Я набрал номер. Четвертый гудок оборвался сочным баритоном:

— Да-а?

— Здравствуйте, Аркадий Натанович! Вам удобно разговаривать?

— Вполне, отужинал-с, — добродушно пробурчал Стругацкий. — А кто это?

— Только, пожалуйста, не бросайте трубку, — улыбнулся я. — А то мы тут до одного товарища лишь на третий раз дозвонились, убедили с трудом…

— …Что вы пришельцы из космоса? — шутливо перебил писатель.

— Нет, мы из будущего, — будничным тоном отрекомендовался я за всю группу. — Вот, звоним разным людям… Сообщили одной бабусе, что в универмаге дефицит выбросили, она и кинулась очередь занимать. А то бы пошла в другую сторону, и ее бы сбила машина. А Высоцкому мы посоветовали не выеживаться и завязать с водкой, иначе помрет в сорок два…

Провод донес озадаченное молчание, а затем послышался серьезный голос:

— Ну, допустим, я вам верю. А зачем вы вообще звоните? Ведь не для того только, чтобы кого-то уберечь?

— Нет, конечно. Наша цель — спасти СССР.

— А Союзу что-то грозит? Война?..

— Нет. Просто страна развалится в девяносто первом. Последний генсек предаст идеалы Октября, развалит КПСС, пойдет на поклон к буржуинам, вернет помещиков и капиталистов… Печального конца еще можно избежать, время есть. Вот мы и будоражим народ. Создаем, так сказать, общественное мнение. Да вы спрашивайте, спрашивайте!

— А проверочный вопрос можно?

— Задавайте!

— Над какой повестью мы сейчас работаем? — вымолвила трубка и затаила дыхание.

— Пишете «Гадких лебедей», — усмехнулся я. — Вещь выйдет замечательная, хотя, конечно, на любителя, как «Улитка на склоне». О, кстати! Вы мне подали прекрасную идею! А то у нашей группы до сих пор нет названия. Вот и назовемся «Мокрецами»! Ведь ваши, так сказать, первородные «мокрецы» тоже прибыли из будущего!

— Невероятно… — выдохнул фантаст. — Просто невероятно… Никогда не предполагал, что сам… Послушайте! — заспешил он. — А когда умру я?

— Ах, Аркадий Натанович, Аркадий Натанович… Ну, что ж вы сразу за негатив!

— И все-таки… — трубка была настойчива.

— Вы ненадолго переживете распад СССР, — вздохнул я, подбирая слова. — Ваш черед наступит в декабре того же печального года — тысяча девятьсот девяносто первого, а от Великой революции семьдесят четвертого. Но! Я очень надеюсь, что всё начнет меняться к лучшему. И ваше здоровье поправится, и всей страны.

— Спасибо, — дрогнул голос на том конце провода. — А вы еще позвоните?

— Обязательно!

Под частые гудки я отключил ноутбук, и почувствовал озноб. Я слил инфу… Теперь о нас узнали, мы вышли из тени под слепящий свет прожекторов. Группа «Мокрецы»…

Уже заходят разговоры, люди делятся с друзьями, кто-то сообщает, кому положено… Если перестать подпитывать интерес, всё медленно угаснет. Нет уж! Шоу должно продолжаться…

[1] Эта военная операция так и называлась — «Мокед». В переводе с иврита — «Фокус».