Вечный попадос 2

— Из-за нас мы сегодня чуть не проиграли. Ты всё один вытащил. А мы тебя только на дно тянем…

Останавливаю поток страданий движением руки.

— Ну и с чего вы это взяли?

— Посмотри трансляцию, — бурчит Папка. — Сам всё поймёшь.

Понимаю, что этот разбор полётов надолго.

— Пойдёмте что ли в бар какой засядем.

Искомый бар обнаруживается неподалёку. Он принадлежит городу, поэтому абсолютно пуст. Вот и хорошо, значит, никто нам не помешает.

Заказываю кофе. Куджо — зелёный чай. Папка — молочный коктейль. С клубничным вкусом.

Так, Блэт, не ржать! Мало ли у кого какие пристрастия.

Вместо непродуктивного смеха ищу запись трансляции сегодняшнего неэпического сражения на своём триафоне. Смотрю в экран, а Куджо с Папкой напряжённо глядят на меня.

Вот мы прибываем на место. Вот Куджо включает камуфляж. Однако вместо призрачного силуэт становится пятнистым. Вероятно, эти пятна и увидели противники, когда столкнулись с девушкой.

И действительно. Она успевает ранить Бака, но против двоих сразу она мало что может сделать. Куджо сбегает.

> Ахаха, беги, девка, беги!

> Не поможет.

Куджо сталкивается с Папкой. За ней буквально по пятам следует Бак, поигрывая своими кастетами. Вот Папка бросается на него. Куджо пытается выбрать удобное для выстрела место, не замечая, как сзади к ней подбирается Киш Миш.

Успевает выстрелить всего один раз. Бакстер падает. Папка оборачивается и бросается к Куджо, пытаясь её предупредить. Но девушка ничего не успевает сделать: пока она разворачивает длиннющий ствол снайперки в нужную сторону, Киш Миш делает несколько выстрелов.

Куджо выбывает. Папка смерчем набегает на Миша. Но вот беда: тот, хоть и близко, но для киборгских кулаков — чересчур далеко. Он расстреливает Папку на подходе, а тот даже не пытается уклониться. И всё равно добегает. Два, три раза бьёт противника в морду и только после этого падает замертво. Киш Миш душевно его пинает. Эту-то картину я тогда и застал.

> Хаха, лошары!

> Синий отмщён.

> Нафига, спрашивается, я сюда пришёл.

> Под дошик покатит.

> ОМГ, какие же задохлики. Думал, будет интересно.

Дальше смотрю вполглаза — все события и так помню. Больше за чатом наблюдаю. Который ожидаемо взрывается на моей последней атаке. А я-то надеялся, что никто не успел заметить, каким образом я вынес Киш Миша. Печалька.

> Нейрофронт — команда неудачников. Прямые руки только у одного.

> И тот придурок.

На этой оптимистической ноте запись заканчивается. Непонимающе смотрю на приунывших сокомандников:

— Ну? И о чём это должно мне говорить?

— Мы проиграли, — трагически сообщает Куджо.

— Сдохли по-тупому, — серьёзно кивает Папка.

— Может, конечно и по-тупому, — соглашаюсь я. — Но. Вообще-то. Мы. Выиграли.

Куджо прячет лицо в ладонях:

— Это ты, ты выиграл! А нас… просто слили! Отомстили за Синего…

Папка ничего не говорит, но, по всей видимости, с ней согласен. Вон даже про коктейль свой позабыл.

Откидываюсь назад. И хлопаю в ладоши. Громко, с чувством. Разве что «браво» не скандирую.

— Молодцы, — произношу наконец. — Хорошо выступили на стороне Файерманов.

— Мы никогда…

— Не там. Не во время отборочных. Вы выступаете за них прямо здесь и сейчас.

— Но…

— Ещё и меня из команды выбросили. Ну спасибо вам. Низкий поклон, как говорится.

— Джеймс, мы…

— Как вы там говорили? Я выиграл, а вы проиграли. И даже ничего полезного не сделали, вот незадача. Не отвлекли на себя двоих противников. Не разобрались с одним из них. Не наваляли второму так, что он побоялся сильнее лезть на рожон. Всё это я делал. Лично.

Шумно хлопаю ладонями по столешнице:

— Всё, ребят, я гений. Надо меня в клинику сдавать.

— Зачем?..

— Для опытов, конечно! Я ж человек, который умеет находиться в нескольких местах одновременно! Уникальная личность! Три в одном. Наш пострел везде поспел.

Сокомандники пристыжённо молчат. Отодвигаю кофейную чашку, облокачиваюсь на стол и спрашиваю проникровенно:

— Что, страшно стало?

Оба синхронно и преувеличенно громко начинают убеждать меня в обратном. Шумят, приводят аргументы в пользу своей великой смелости. Молчу, слушаю с интересом, жду, когда схлынет эмоциональная пена и наконец включатся мозги. Они у них есть, я знаю.

Наконец отмазки заканчиваются.

— Страшно, — Куджо снова отвечает за себя и за Папку. — Не справимся. Подведём.

Поднимаю вверх указательный палец:

— Воот, что и требовалось доказать. А теперь слушайте. Мы вместе — команда Нейрофронт. Проигрываем мы или побеждаем — не важно. Мы делаем это вместе. И будем делать до тех пор, пока не закончится турнир. А может, и дольше. Это понятно?

Кивают.

— Но. Это не значит, что проблем у нас нет. Ты, — указываю пальцем на девушку, — полностью беззащитна в ближнем бою.

— У меня есть пушка, — уязвлённо произносит она.

— Если ты её не используешь, значит, нет. И нам нужно подумать, что с этим делать. Согласна?

— Ага.

— Теперь ты, — смотрю на киборга, задумчиво почёсывая подбородок. — Твоя проблема — расстояние. Кулаки — это, конечно, хорошо. Но до врага ещё добежать надо.

— Не собираюсь я пушку таскать, — упрямо бурчит киборг.

— Значит, нужно подумать, как увеличить дальность твоих атак без лишнего вооружения. Как считаешь?

Папка наконец кивает, что-то прикидывая.

— Ладно. Тогда подумайте пока в эту сторону. Встретимся здесь же часа через три.

На этом стихийное собрание заканчивается. Ишь ты, из команды они уйти решили! От Джеймса Блэта ещё никто не уходил!

Отключаюсь от Симулякра. В последний момент меня словно вышибает из этого слоя реальности и я вижу перед собой алые глаза с вертикальными зрачками и блестящие чувственные губы. Остальное скрывает тьма.

— Поцелуй меня, — томным голосом произносит незнакомка. — Чтобы у меня был повод выпустить тебе кишки…

Вот это предложение, от которого невозможно отказаться! Хорошо, что всё это не по-настоящему, потому что уже в следующий момент я лежу на своей кровати с VR-очками на лице.

Только успеваю их снять — в комнату без стука врывается Маруся. На ней лица нет: белая, растрёпанная, испуганная.

— Олег Владимирович, вы проснулись! — преувеличенно радуется она. — К вам инспектор из ТаимКанСтоп пожаловали! Борис Петрович очень требуют.

— Тайм… Стоп… Чего?

— Тайная имперская канцелярия с тотальными полномочиями по отслеживанию непотребных цифровых операций, вот чего! — в дверях, сложив на груди руки и нахмурив седые брови, стоит Борис Петрович собственной персоной. — Признавайся, что ты успел натворить, раз по твою душу сам начальник пожаловал?