Я буду мстить 4 — Ультор
- Автор: Максим Гаусс
- Жанр: Фантастика
Читать книгу "Я буду мстить 4 — Ультор"
Глава 4. Меченый
Марк тоже получил новое тело.
И, пожалуй, он единственный, кого это вообще не парило. Что предыдущее, что новое — какая разница? Жив? Отлично. Сознание сохранилось — замечательно.
Что делать дальше? Решим. Главное правило — не спеши и осмотрись. Именно это было написано красной краской на грязно-белой стене.
Очнулся он в баре. Причем не пустом, а хорошенько набитом людьми.
В крупнейшем населенном пункте второго круга, разумеется после «Шакальей Цитадели». Все присутствующие прятались от гона — основная масса мутантов как раз прошла в стороне.
Даже не смотря на имеющееся тяжелое вооружение, технику и довольно хорошую численность защитников, люди догадались, что раз мутанты идут мимо, то и не стоит привлекать их внимание.
А как проводят время те, кто живут последним днем? Правильно, бухают. Развлекаются. Играют в азартные игры, смотрят стриптиз. Сливают накопленные лиды.
Очнулся он так же как и все — получил сообщение о ликвидации, затем второе об активации какого-то «Омикрона» и все… Вспышка. Свет. Бар.
— Ни хрена себе, торкнуло! — пробормотал он, глядя на собственную волосатую руку, сжимающую бокал прохладного пива. Не хватало одного пальца — бывает. На другой руке не хватало аж двух. К счастью тот, которым обычно нажимали на спуск — был и функционировал.
— Эй, Бродяга! — послышалось со стороны. Марк даже не сразу понял, что обращаются к нему.
Народу в большом и темном, но нещадно прокуренном помещении было много — все сбились кучками, занимая многочисленные столики, с которых едва не падали опорожненные бутылки. Марк насчитал человек шестьдесят. Сам он сидел за небольшим столиком в углу, частично скрытом задницей толстенной официантки. На огромной груди женщины болтался выцветший бэйджик — на кой хрен он нужен, если у каждого в системе и так над головой висит персональный идентификатор?! Ай, какая разница.
Ну, не удивительно, что с такими габаритами у нее прокачанное здоровье. Работа в баре имеет свои плюсы. Порой, эти плюсы становились слишком тяжеловесными.
— Бля, Бродяга! Оглох?
Марк рассеянно повернул голову на звук, прищурился. Его звал какой-то мужик, с красной мордой и татуировкой паутины на лысом черепе.
— О! Соизволил! — обрадовался татуированный.
Марк прищурился.
— Че надо?
— Че надо?! — почему-то охренел от наглости Фюрер. — Охренел? Ты меня сколько морозить собираешься?
Марк ни хрена не въехал. Еще бы. Кто такой этот Фюрер? Чье тело досталось ему самому? Наверняка, вместе с телом перепала и какая-нибудь неприятная историю, за которую вполне легко выхватить люлей или получить их самому.
Марк это дело страшно не любил. Причем, ощущение было такое, что он не любил это всегда, а не только здесь, в системе.
— Мля, да чего тебе надо? Прямо скажи! — Марк опустил руку и нащупал кобуру на бедре. К его удивлению — ствола там не оказалось.
— Бабло мое где?! — Лысый явно злился — аж табло перекосило. — Неделя прошла. Срок прошел три дня назад. Гони тыщу лидов.
— Нет у меня сейчас! — ответил Марк, не желая тратить на него нервы. — Завтра отдам.
— Ни хера! — Фюрер долбанул кулаком по столу. — Сейчас! Давай или пожалеешь!
— Ты глухой, Гитлер херов? — вспылил Марк, удивившись тому, что так легко вышел из себя. — Завтра! Свали с моих глаз!
— Ну… — едва не подавился от возмущения Фюрер. Глаза его налились кровью — сколько там было принято алкоголя, уже сам Бастион не разберет. А может и наркота была. — Ты сам… виноват. Я же говорил. Тварь.
Он отшатнулся, достал что-то из кармана и кинул ее на стол, едва не попав в бокал с пивом. Марк проследил взглядом и увидел, что это была черная пластиковая карта с изображением черепа.
— Ой! — вдруг нереально громко охнула повернувшаяся передом Тетя Маша. — Хоспади! Черная Метка!
— Где? А-а-а! Реально! Метка! — едва не кашляя от восторга, заорал еще кто-то.
— Метка! Метка! — подхватил другой. Не прошло и десяти секунд, как уже весь зал ревел одно и тоже слово, повторяя его раз за разом.
— Метка! Метка! Черная Метка!
Вдруг музыка стихла, прозвучала сирена — разовый протяжный сигнал. И тут же по помещению прогремел усиленный электроникой голос:
— Дамы и господа! Несмотря на обстановку, у нас тут дуэль! Черную метку получил Бродяга Макс. Оппонент — Фюрер! Оу, это весьма неожиданно… Итак, все знают что делать?
— Да-а-а! — заревел зал. Десятки лиц смотрели только на них двоих. Они знали, что будет дальше.
А вот Марк не знал…
— Бля, в какое дерьмо я вляпался? — тихо пробурчал Марк, неуверенно оглядываясь по сторонам. Задержал взгляд на лысом Фюрере. Вид у того был победоносный — морду исказила самоуверенная ухмылка.
— Вставай, ну! Идем! — махнул он рукой, отвернувшись.
— Держись, братан! Удачи! — кто-то хлопнул его по плечу.
Марк неуверенно встал. Вот дерьмо — только очнулся и снова попал. А ведь он даже не успел ознакомиться с новым телом, с новыми способностями. Хреново.
Толпа подталкивала в спину. Они шли по какому-то широкому, хотя и темному коридору. Лишь где-то под потолком были едва заметны дорожки светодиодных лент, облепленные грязной паутиной. Отчетливо ощущался запах пота, дерьма и почему-то собачатины.
Вот лестница. Поднялись вверх на один пролет.
Впереди маячила кожаная жилетка, в которую был облачен Фюрер.
Не прошло и минуты, как они оказались снаружи. Был ранний вечер. Шумел ветер, каркала одинокая ворона.
Марк спешно осмотрелся — со всех сторон был огороженный раскрошившимися от времени бетонными блоками, поросшими мхом и какой-то плесенью. В центре всего этого стоял стол, несколько ящиков. По периметру несколько железных бочек, некоторые были покрыты слоем копоти.
Обернувшись, он увидел, что наружу выбрался чуть ли не весь контингент, до этого шумно пьянствующий в баре — всем было интересно. Само собой напрашивалось мнение, что это какое-то местное развлекательное шоу, вроде гладиаторских боев.
От толпы отделилось несколько бойцов, которые подожгли бочки. Вспыхнуло пламя, сразу стало светлее. И куда атмосфернее.
— Крепись Бродяга! — неожиданно сзади снова кто-то хлопнул его по плечу, от чего у Марка щелкнули челюсти. Он заметил чуть впереди раздевающегося Фюрера.
— Ну что, готов? — крикнул немец, хохотнув. Он скинул с себя кожаную куртку, покрепче затянул ремень на камуфлированных штанах.
Марк сглотнул — Фюрер был прокачан физически, отчетливо виднелся рельеф. Тело покрывала та же татуировка с красной паутиной. Он принялся поигрывать мышцами, отчего окружавшие его бойцы радостно завыли, предчувствуя кровавое шоу. Неприятная дрожь прошла по позвоночнику и ударила в затылок, отчего Марк содрогнулся.
Ох, не любил он подобное положение вещей, но не потому, что боялся проиграть, а потому, что боялся потерять над собой контроль. Он мало о себе помнил — Бастион услужливо стер память, но кое-что иногда всплывало. Случайно.
Его тревожил вопрос — какие правила? С оружием или без? До смерти или до первой крови? Впрочем, вряд ли второй вариант уместен — тут явно все по жесткому, основательно. К счастью, это решилось само собой, когда над площадкой прокатился чуть усиленный голос информатора.
— Громко говорить не буду, все-таки муты недалеко… Нам таких гостей не нужно, поэтому соблюдаем относительную тишину, да? Фитиль, на всякий случай накрой щитом, ок? В общем… Все в курсе, что Фюрер объявил Бродяге Черную метку? Конечно в курсе, такое нельзя пропускать, — он немного отошел от темы, отчего Марк начал злиться. — Последний раз это было с кем?
— Дикий и Мак! — крикнуло сразу несколько зрителей.
— Точно! — подхватил голос вещателя. — Месяц прошел, да? Ладно, напомню правила, а то мало ли кто-то забыл…
Марк облегченно выдохнул.
— Значит так, поскольку Фюрер инициатор, то ему и выбирать режим поединка и оружие. Ну-ка, удиви нас?
— Насмерть! — рыкнул лысый фашист и зачем-то провел ладонью по шее. — Чтобы неповадно было бабло занимать, а потом морозить! Фюрера нельзя кидать! А биться будем…
Толпа зрителей восторженно замерла, но лишь на секунду. Каждый тут же начал выкрикивать предложения, что брать. Кто-то орал про нож, кто-то про молоток. Еще трое кричали про лопату. Марк взглянул на лежащую у бетонного блока ржавую цепь. В целом, получилась неразбериха, гул начал нарастать.
— А ну тихо! — голос вещателя стал жестче, хотя он по-прежнему старался сильно не выделяться. — Тишину настроили, епта! Муты рядом! Так, заткнулись все — решение за Фюрером. Ну, что ты выбираешь?
— Отлично! — ответил тот, затем шагнул к одному из ящиков, протянул руку и порывшись там немного, подумав, вытащил оттуда…
— Ага, топор! — хмыкнул вещатель. — Ох, это будет интересно! Чую много мяса и крови! Так, ладно, едем дальше… По правилам разрешено использовать только одну способность, но не массовую. Только индивидуальную, ага. За это сразу карцер! На неделю! Время на битву десять минут, правда я не припомню случая, чтобы она хоть раз длилась больше. Ну что, все ясно?
Фюрер кивнул, поднял топор над головой. Прокрутил в руках и сделал какой-то сложный финт. — Ты покойник, Бродяга!
— Правила ясны? — вещатель обратился к Марку.
Он кивнул, хотя по-прежнему не понимал, где этот невидимый обладатель голоса находится.
— Ах да, еще кое-что забыл, — спохватился тот. — Тот, кто побеждает, забирает себе все имущество побежденного, помним, да?
— Да-а! — не очень громко подхватила толпа. Зрители начали расходиться во все стороны, оставляя свободное пространство в центре. Фашист смотрел на Марка и выглядел недовольным — кажется, богатым он не был.
Секунда. Другая.
— Че встал, Бродяга? Ссышь? — наконец-то хохотнул Фюрер, снова демонстративно взмахнув топором. — Ноги подкосило, да? Хоть оружие возьми… Хотя-я, вряд ли оно тебя спасет — я тебя на ветчину покрошу!
Марк сдержанно кивнул. Он давно был знаком с подобным психологическим приемом — фашист, нервничая, просто распаляет себя, добавляет уверенности. Ну и играет на публику, куда же без этого?
Все это несерьезно. Проигрывающий фактор здесь был лишь в том, что самому Марку не были знакомы возможности нового тела, да и способности тоже. И это волновало его больше всего.
Он неспешно подошел к ящикам, отбросил в сторону громоздкую совковую лопату, с трудом различил среди остального хлама топор, с длинной деревянной ручкой. Он был меньше и по весу тоже проигрывал, зато рукоять длиннее чем у того, что был в руках Фюрера. Марк взвесил находку, остался доволен. Оружие, конечно, так себе, но лучше чем нож. Их Марк не любил, предпочитая огнестрелы. Он даже не понимал, откуда это знает — просто всплыло откуда-то из глубин подсознания.
