Вслед за бурей. Выбор мудрых

* * *

– Не смей помирать, – шептал чей-то знакомый голос. – Я уже один раз тебя бросил. Теперь хрен им!

Арил захотел открыть глаза, но почему-то не смог этого сделать. Словно забыл, как это – двигать чем-либо. Даже веками. Он не ощущал, ни рук, ни ног, ни пальцев на них. Только холод. Невероятный холод, сковавший все его существо. И свет. Яркий противный свет, что слепил его, не способного даже зажмуриться.

– Терпи, брат-Лис. Ну пожалуйста!

Рука говорившего держала его за волосы. Они как будто бы плыли куда-то. Рывок, еще один и еще. Ноги встретили что-то твердое и поволоклись по нему. Арила перехватили под мышки. Холод накинулся с новой силой, в ушах засвистело. Ветер! Откуда под землей ветер?

Лис все вспомнил! Так это же Трой его волочет. Они что – нашли берег? Трава! Колкие стебельки зашуршали по телу.

Выбрались! Они выбрались! Арил распахнул глаза.

Небо, солнце, помятое, но счастливое лицо Троя… И мир снова померк.