Палитра чужих цветов

***

Слон заявился в ночи и, бесцеремонно выдернув меня из постели почти-жены, сказал только:

— Собирайтесь, народ. Отбываем.

Алька с Калидией заметались, трепеща крылышками, как два мотылька, — они успели обрасти платьями, сандаликами, шляпками, купальниками, косметикой, сувенирами и ещё какой-то чепухнёй, которая теперь даже близко не влезает в те рюкзаки, с которыми они приехали.

— Оставьте тут, — сказал безжалостно Слон. — Там не пригодится.

— Но как же! — жалобной чаечкой вскрикивает Алька.

— Но жалко же! — вторит ей Калидия.

«Какие они всё-таки дети», ― думаю я. Мой рюкзак собран ещё вчера, я знал, что наше время вышло.

— Уходишь? — бессмысленно спрашивает Анахита.

— Привыкай, — отвечаю я. — В моей работе сплошные командировки.

— Па-ап? — повисает в воздух полувопрос проснувшейся Нагмы.

Она стоит в дверях свой комнаты в футболке «Металлика» до колена и трогательно жмурится зелёными глазами на яркий свет.

— Пока, милая. Буду скучать, — обнимаю я её, вдыхая запах сонного ребёнка.

— Ты скоро вернёшься, пап?

— Как только смогу, дочка. Не скучай.

— Может быть, немножко, — вздыхает она.

— Немножко — можно, — соглашаюсь я. — Иди спать, так время быстрее проходит.

Отнёс Нагму в кровать, чмокнул в щёчку, вышел и закрыл дверь.

— Ты впервые назвал её «дочкой», — сказала нейтрально Анахита. — Не колбасой, не егозой, не козявкой и не глазастиком.

— Не цепляйся к словам, — отмахнулся я.

— Как скажешь. Буду ждать. Возвращайся.