Палитра чужих цветов

***

— Значит, свалила твоя невеста? Прямо из-под венца лыжи смазала? — спросил Слон, когда молодёжь оставила нас.

Нагму я давно уложил спать, на улице темно, мы сидим в саду с бутылкой.

— Факт, — соглашаюсь я.

— Ну, оно и к лучшему, — кивает командир. — Кобыле легче. Что дальше делать думаешь?

— Не знаю. Столько всего случилось, а на выходе только хрен по всей морде. Или я чем-то не тем занимаюсь, Слон?

— Но-но, — сказал он строго, — ты мне это брось. Теперь, когда Змеямба свалила, у меня один старый кореш остался. Да и не так всё плохо, если вдуматься, Докище. Сидел ты сычом в жопе Мультиверсума, прыщи давил за три копейки с носа. А теперь у тебя есть дочка, сын и флакон ихора. Как по мне, ты в прибылях. Не зря прогулялись.

— Ты что-то конкретное предлагаешь?

— Нет, мне самому надо переварить результаты. Я получил то, что хотел, понял, что этого не хочу, теперь надо искать новые цели. Так что отдыхай, расти дочку, завидуй сыну, который там утешает твою ассистентку, — он махнул рукой в сторону дома. — Бабу только заводить не спеши, не прёт тебе с ними. Однажды найду новый контракт и постучу тебе в дверь. Идёт?

— Замётано, — согласился я. — Буду ждать.

—

Конец