Палитра чужих цветов

***

В замке вторую неделю скучает Пётр.

— Вот же вредная баба! — жалуется он мне на Берану.

— Что, не даёт?

— Да я на такую ледянку и не полез бы! — отмахивается он. — Видно же, что бревно-бревном, одна наука на уме. Но ведь у неё же лаба, так?

— Так, — удивляюсь я. — И что?

— А где лаба, там и спирт! — заявляет он торжественно. — Не может не быть спирта! Контакты, там, протирать, оптику, образцы хранить… Я и так, и этак просил — ни капли не выдала! Я уже такой сухой, что скоро улечу, как осенний лист!

— Вот алкаш…

— Иди в жопу, ты, будущий моей бывшей! Вот женит она тебя на себе, тогда и поговорим. Тоже, небось, забухаешь от такой жизни!

— Давно в лоб не получал, — уточняю я, — отвык?

— Да ну тя нафиг. Я тут единственный проводник, и ни хрена ты мне не сделаешь. Давай свалим уже из этих непьющих краёв туда, где есть дневные разливухи и круглосуточные алкомаркеты! Давно меня так не тянуло на Родину!

— Только на базу заскочим. Я же замкомандира, надо убедиться, что всё штатно.

— В эту пыльную задницу, где ни капли спиртного? Ты смерти моей хочешь?

— Пока нет. Но если не перестанешь ныть…