Палитра чужих цветов

***

Анатолий Евгеньевич явился к самому выходу. На нём нечто вроде костюма супергероя из Марвелловского комикса — обвеска в виде металлических наборных лент, похожих на натёртые скучающим дембелем до блеска гусеницы от БМП, соединяющих чёрные каменные пластины. На руках — широкие браслеты, на голове — обруч с откидными тёмными окулярами.

— Трусов поверх колготок не хватает, — сказал Дмитрий, у которого возникла та же ассоциация. — Он человек-кто?

— Он человек-куратор, — пояснил я. — Суперспособность — творить говно в таких масштабах, чтобы его признали необходимостью.

— Чегой-то вы вырядились? — бесцеремонно спросил голосом оболочки Слон.

— На себя посмотрите, — парировал Анатолий Евгеньевич. — Есть основания предполагать, что без защиты там не выжить. Это я вам, Михаил, сообщаю, кстати.

— Рискну, — сказал я мрачно.

— Дело ваше, — он пожал плечами, странная амуниция брякнула.

— Может, не стоит, пап? — спросил меня Дмитрий.

— Чего это ты за меня вдруг беспокоишься? Получишь компенсацию наконец, как хотел.

— Иди в жопу, — обиделся он. — Я, может… А, ладно. Твоё дело, правда. Ты ж крутой вояка, не то что я.

— Я вообще не военный, — вздохнул я. — Ты судишь по фоткам, которые тебе слал то ли другой я, то ли вообще никто. Просто жизнь так сложилась. Хотел лечить детей, пришлось убивать людей.

— Извини.

— Не за что. Если не вернусь, помоги Анахите с Нагмой.