Палитра чужих цветов

***

— Последний рисунок, — заявила Змеямба. — завтра выдвигаемся.

— Я же иду с вами.

— Знаешь, — добавила она, закусив губу, — не ходи. Оставайся.

— Чего это вдруг? — удивился я, набрасывая контур.

— Мы все идём в оболочках. Я, Слон, Креон, девчонки, представители Домов, горцы эти несчастные. На нашем фоне ты лёгкая мишень.

— Буду прятаться под кустами, — отмахнулся я.

— Может, там и кустов-то нет!

— Возьму с собой фикус в горшке, — упрямо ответил я. — Зме, я боюсь тебя отпускать одну. Начнётся отторжение — и что тогда?

— Мы не надолго же, Докушка. Глянем и назад.

— Хрен вы сейчас угадаете, надолго или нет! А если застрянете? Как вы без медика?

— Мы в оболочках, — напомнила Змейса. — В ней если жив — она всё залечит. А если нет, то и ты не поможешь.

— Один раз помог.

— И очень напрасно, — тихо ответила женщина. — Повторять не надо. Не ходи с нами, Док, ты почти женат, у тебя двое почти твоих детей. Не рискуй так.

— Тебе, значит, можно? — рассердился я. — Ты, между прочим, вообще беременная! Моим ребёнком!

— Моим, Докушка. Моим ребёнком. По законам Альтериона у отца нет никаких прав, кроме тех, что захочет ему делегировать мать.

— Мы не в Альтерионе!

— Мы и не в твоём мире, где ты можешь подать в суд на установление права опеки.

— Зме, так нечестно!

— Честно, Док. Ты мне должен сына, помнишь?