Палитра чужих цветов

***

На резервной базе пусто и пыльно, почти всех разогнали в отпуска, осталась интендантская группа, занимающаяся переучётом всего, и, конечно, Джабба.

— Проебал командира, лепила? — предъявляет она мне.

— Кому лепила, а кому и замок.

— Я тоже зам, хоть и по хозчасти, так что не надо пальцы гнуть!

— Многие дембельнулись?

— На удивление, нет, — отвечает Джабба. — Я думала, сбежит больше.

— Дело военное, — пожал плечами я. — Кто-то, конечно, за время отпуска передумает, но вряд ли многие.

— Ещё бы, вы ж все без башки, вояки чёртовы.

— Именно мы зарабатываем на твой оклад, Джабба, — напомнил я.

— Чёрта мне в тех деньгах? Старой, страшной, одинокой бабе? У меня их и так до смерти хватит.

— Тогда что ты тут делаешь?

— Вас, долбоёбов, с выходов жду. И гробовые выплаты подписываю. Охуенная у меня жизнь, да?

— Ты сама её выбрала, Джабба.

— Я знаю. Твои боевые уже на счету, можешь валить жениться.

— И ты в курсе?

— Все в курсе. Давай уже, видеть тебя не могу.

— Пока. Буду на связи, — попрощался я.

— Скажи, — окликнула она меня уже в дверях, — они вернутся? Слон, Змеямба?

— Да хер же их знает, Джабба, — сказал я честно и ушёл.