Палитра чужих цветов

***

— Так я тебе теперь понастоящая дочка? — спросила Нагма, наворачивая мороженое.

Я пью кофе и просматриваю бумаги.

— По документам, — уточнил я. — По-настоящему, ты, наверное, дочка Калеба. Хотя я уже ни в чём не уверен. Твоя мама имеет больше секретов, чем можно было предположить. Не факт, что это последний.

— Я могу называть тебя папой?

— Практически обязана, — усмехнулся я. — Иначе в школе не поймут.

— Хорошо, — кивнула она удовлетворённо и облизала ложку.

Креманку облизывать не стала, хотя посмотрела на неё с сожалением. Понемногу обучается здешним условностям.

— Я люблю тебя, пап.

— И я тебя, дочь.

Официантка посмотрела на неё с умилением, а на мою руку без кольца — с интересом.

Ну уж нет, не надо мне этого всего. Не сейчас.