Плоские стихи

Посвящается Гейне

Я стала поэтом… Нет, это неправда. Но вот за привычку взяла рифмовать, и жидкие мысли по кругу гонять, пока не взобьются во что-нибудь…Ладно! Я стала поэтом. Но в этом труда, таланта, призванья и прочей малины так мало. Поэты, по сути едины, и я в этом теле, наверно, нога. Не тонкая, ладная милая ножка, которой и бегать дано, и летать, а та, для которой привычно шагать, в грязи завязать и топтать бездорожье. В мозолях, натоптышах, в сбитых ногтях, но все же полезная, годная к делу. Не то, чтобы быть я ногою хотела, но вот — не приходится тут выбирать.

Я думаю (думать полезно, друзья!) о тех, кто в большом поэтическом теле нашел себе чистое правое дело — являет улыбку, дыханье, глаза… О тех, кто здесь мозг, тех, кто бьется здесь сердцем, кто гордой осанкой скрепляет скелет — о тех, кто здесь есть, и кого уже нет, но в чудном краю, в поэтическом Герце блуждает по-прежнему юный и злой и топчет мир мною, ну, то есть, ногой.

Примечание. Да, я знаю, что правильней говорить на Гарце. Но что поделать!