Книжник

***

Довольный жизнью, я спустился в зал трактира. Народа много, две подавальщицы снуют, стараясь уворачиваться от шлепков по мягким местам. Правда, девицы не особо протестуют, когда та или иная ладонь находит цель. За одним из столиков находится тучный молодой человек, вальяжно развалившись на стуле, он явно не местный. Рядом с ним сидит какой-то прощелыга с бегающими глазками и что-то с азартом доказывает. За соседним столиком угрюмо сидят два мужика и прислушиваются к разговору. Всем остальным не до них, если не считать Вельды, которая, поджав губы с неодобрением за всем этим наблюдает.

— Что происходит? — подойдя к владелице трактира, поинтересовался я.

— Молодой человек, — кивнула в сторону тучного господина, — Шалий, ему втюхивают очередную карту с местонахождением сокровищ. Кстати, третью по счету. Я попыталась вмешаться, но меня послали по известному адресу. Сынок судьи заявил, что на фуфло не купится, но ему доподлинно известно, что драконы существовали и переименование гор в Монольские ничего не изменит, — поведала хозяйка трактира. — Черт! Он даже от вина отказывается!

— Если помогу, то твою благосклонность заслужу? — поинтересовался я.

— Каким образом? — поинтересовалась Вельда.

— Ты не забыла какой клан представляю? Скажи, разве кто-то в таком щекотливом вопросе откажется от эксперта, способного отличить подлинник от подделки?

— Макс! Ты гений! — расцвела в улыбке хозяйка трактира.