Здесь вам не клан 3

— Ты знаешь условия. Основатель должен вернуться в наш мир. Найди его, передай воззвание Монолита. Второе Пришествие — вот наша цель.

— Я не знаком с Основателем. Без понятия, где его искать.

По лицу мужика видно, что он мне не верит.

— У тебя есть сутки на размышление, Корсаков. Ты не покинешь домен, пока не согласишься с моим требованием. После этого ты приступишь к поиску Основателя. Я буду тебя сопровождать в странствиях. Не справишься — убью. Справишься — отпущу с почестями.

Разговаривать с фанатиками бесполезно.

Это люди, живущие в персональном вирте. Не важно, во что они верят. В Ктулху, Шамбалу или Говорящий Паштет. Это психи, напрочь оторванные от действительности.

Выбора нет.

Я сдохну, если не справлюсь с белым пиджаком.

Тиран — хрономаг, умеющий хорошо драться. Возможно, пользуется защитными амулетами и прочей артефакторикой. Мой единственный козырь — свет. Проблема в том, что я не успел освоить родовые техники, не успел толком позаниматься в Магикуме с крутыми преподавателями. Все, что у меня получается... чистой воды шара.

Самое время прибегнуть к силе рода.

Делаю глубокий вдох и погружаюсь в медитацию. Не закрывая глаза, не настраиваясь, не вызывая в памяти дочь или девушек, с которыми мне понравилось трахаться.

Чувство было знакомым.

Ныряю в пограничное состояние транса, продолжая воспринимать окружающую реальность. Возникает иллюзия проницаемости. Словно я — часть вселенной. Окно, журнальный столик, скрытый за дубовыми панелями телевизор. Сквозь меня прокачиваются волны энергии. Средоточие наполняется... и не опустошается.

Обращаю взор в неведомые глубины подсознания.

Мне надо отыскать техники, применяемые поколениями моих предков...

— Перестань, — хмурится Тиран. — Даже не пытайся бросить мне вызов.

Я и не пытаюсь.

Просто делаю.

Озарение накрывает меня внезапно, как всё гениальное. В топку родовые техники. Боевой транс позволяет мне свободно черпать ману. В любых количествах.

Время застывает.

Эффекты замедления накладываются друг на друга.

Человек в белом вновь превращается в тень — я не понимаю, как он это делает. И не пытаюсь понять. Просто окутываю себя нестерпимо яркой аурой. Не кулак или предплечье, всё моё тело превращается в светящийся ударный механизм.

Бью по площади.

Представляю себя сферой, вокруг которой разбегается энергетическое кольцо. Ткань пространства напитывается маной. Я выдыхаю — и световой обруч начинает расширяться. Слышится гул, воздух раскаляется. Чудовищный удар сотрясает гостиную. Мебель скукоживается и чернеет, осыпается пеплом, трещит и разваливается. Сыплется штукатурка. Вылетают стёкла из оконных рам. Это не огонь. Нечто мистическое и непостижимое. Свет не приводит к пожару, он сразу выжигает всё сущее, обращает его в прах.

Тиран выжил.

Перекатившись по ковру, враг ускользнул от ударной волны. Главе домена лишь слегка опалило костюмчик на спине. Выпрямившись, монолитовец устремился ко мне. Шутки закончились. Из рукава выскальзывает лезвие.

Обрушиваю световой поток сверху.

Расходую на атаку почти весь энергетический запас, но быстро восстанавливаюсь. Тиран на высокой скорости выходит из зоны поражения и сокращает дистанцию.

Я выстраиваю перед собой вогнутый щит.

Тиран отводит руку назад. Руку, которая уже наносила удар. Клинок осыпается пеплом. Не давая противнику опомниться, я продвигаю щит на пару метров. И тут же бью расширяющимся кольцом. Повторно.

Волшебник уклоняется от щита, но кольцо рассекает его пополам. Напрочь выносит грудную клетку и часть руки, обращая плоть в золу. Туловище разваливается на части, падает на ковёр бесформенной грудой.

Жесть, если честно.

Гостиная почернела, в искорёженное окно ворвался холодный ветерок. Отвалилась картина с пузырящимся холстом. Фрагменты кресла и журнального столика вплавились в ворс.

Адреналиновый взрыв проходит, и я отменяю все техники.

Ветер, соприкасаясь с зоной нуль-времени, перестаёт существовать. Откат к норме — и я чувствую дыхание осени на своей щеке.

Перестаю светиться.

Выхожу из пограничного состояния.

Боевой транс кажется чем-то нереальным, запредельно крутым. Не уверен, что я сумею повторить этот фокус. Сердце рвётся из груди, я слышу звук собственного пульса.

Схватка не прошла бесследно.

Я измотан.

Вот это съездил на выходные к родственникам...

Теперь надо отыскать способ, чтобы выбраться из этого странного дома. Подбираю упавший пистолет и несколько минут стою, вслушиваясь в завывания ветра. Ни шагов, ни голосов. Я превратил домен Монолита в склеп. Не помню, сколько там стражей... Четверо?

За окном — панорама города.

Не сад, а нагромождение старинных зданий.

Приблизившись к раскуроченному проёму, выглядываю наружу. Ландшафт смутно знаком. Причудливые островерхие крыши, голубая лента реки с протянувшимся через неё мостом, башня с часами, исполинское колесо обозрения...

Стоп, что?

Детали паззла складываются.

Я в Лондоне.