Хроника лишних веков

4. БУДУЩЕЕ КАК POST SCRIPTUM

Планета Земля - Москва - 3 октября 1993 года

от РОЖДЕСТВА ХРИСТОВА

Золотистый туман мгновенно свернулся в яркую точку в центре бархатной черноты... и я превратился в луч. Я физически чувствовал себя лучом света и боли, пронзающим небытие...

А потом я превратился в шар, ткнулся во что-то мягкое, повалил это мягкое с грохотом, потом прокатился по чему-то плоскому и твердому и ткнулся лбом во что-то совсем твердое и неуместное. Искры посыпались из глаз, но вскоре я заметил, что искры сыплются и вокруг, в теплых и каких-то угловатых сумерках.

Я вспомнил чей-то вскрик. Мой ли в момент удара?.. Муки и сомнения были прерваны посторонним стоном и беспомощной вознёй поблизости.

Два тощих прямых рога целились в меня - ножки опрокинутого стула. За сиденьем, принявшим положение щита, ворочался и всхлипывал человек.

Картина частью прояснилась: я пронзил границу миров, ядром-снарядом угодил в кого-то, сидевшего на стуле посреди темной комнаты, повалил его, а сам ударился головой об стенку странного гулкого шкафа. Я потрогал шкаф и убедился, что он холодно-железный.

- Кто это? - еле живым русским голосом прошептал человек.

Прошептал явно вовне, за пределами моего мозга.

Сердце мое едва не вырвалось вон... Если это все же не передача мысли - то несомненно Россия! Неужто попал домой?!

Я поднялся, кое-как устоял на ослабевших ногах и нашелся ответить:

- Свой... По всей видимости... Наверно, добрый вечер.

- От... Откуда?.. Кто?.. - Человек продолжал заикаться от испуга.

Я шагнул к нему и хотел было помочь подняться, но он на полу шарахнулся прочь.

Мне опять оставалось быть хозяином положения.

- Мефистофеля вызывали? - вопросил я, стараясь, чтоб было повеселей.

- Кого?.. - Теперь удивления в голосе стало больше, чем страха, так что дело пошло на лад.

Отвратительно воняло горелым каучуком... или резиной...

- Прошу вас не бояться меня, - умеренно продолжил я тему. - Вышло некоторое недоразумение. Окажите любезность, сообщите, какой нынче год на дворе.

- Девяносто третий... - откликнулся мой ошеломленный медиум.

- Не тысяча ли девятьсот?.. - уточнил я, а сердце забилось сильнее.

- Да... - был ответ

- А число? - вытягивал я.

- Третье... Третье октября...

Начало золотой осени. Моя любимая пора!

Итак, семьдесят три года вперед... В сущности, я не испытал сильного волнения по поводу дат, уже сделавшись опытным путешественником во времени... Но помню теперь легкую ностальгическую грусть минуты и предчувствие... предчувствие некой пустоты, бессмыслицы.

- А я, не удивляйтесь, из февраля одна тысяча девятьсот двадцатого года... - сообщил и я. - Проездом, так сказать.

- А почему так? - спросил человек, еще оставаясь на полу с раскинутыми в стороны длинными ногами.

- Как? - в свою очередь не понял я.

- Ну так... - смущенно сказал хозяин этой эпохи. - Без всего...

Ко всему привыкает человек! И я успел привыкнуть - к своим адамовым похождениям. Полагаю, теперь, упав с небес на людную улицу, не сразу возьму в толк, отчего разбегаются дамы и спешат навстречу полицейские.

- Прошу извинить, - сказал я, не замечая в себе никакого смущения. - Таковы издержки путешествий во времени.

И тут меня, наконец, заинтересовали географические подробности.

- А город? - Я вдруг почувствовал себя нехорошо.

- Москва... - был тот самый ответ.

Куда я стремился, летел душой - там-то вдруг стало тягостно, как во сне... когда попадаешь в родное место, зловеще-призрачное, отраженное в кривых зеркалах... Как в псалме Давида: стремилась душа, но не обрела место свое...

- Власть-то у вас теперь какая? - спросил я, теряя всякий интерес. - Большевистская?

- А хрен его знает, теперь не разберешь, - вдруг в тон мне пробормотал человек и стал подниматься на ноги. - Там драчка заваривается... Может, завтра прояснится чего.

Поднявшись, он стал отрешенно, в полутьме, рассматривать меня.

В сумерках черты его были неясны. Впрочем, я разглядел, что он молод, не старше меня, худ, стрижен коротко, невысок и с крупным носом, сально отражавшим заоконные отсветы городского вечера.

- Вы надолго? - совсем буднично спросил он.

- Трудно сказать, - честно растерялся я.

Он тряхнул головой, и глаза его блеснули.

- Так... подождите... - С каждым словом его голос все больше оживал.

Он напряженно посмотрел мне за спину, и я, невольно повернувшись - туда же: на странный неправильный короб, стоявший на столе.

- То есть оттуда, вы сказали?! - услышал я. - Что правда, из двадцатого года?!

Я повернулся к нему. О, какие огромные лемурьи глаза я увидел перед собой в сумерках.

- Ничего себе! - прошептал он и вдруг схватил себя за волосы с такой силой, будто натужился, как барон Мюнхгаузен, таким способом поднять себя над землей. - Ведь я же только что...

В этот миг вовне гулко застучали шаги, и полоска света под входной дверью прерывисто замигала. Дернули за ручку. Потом раздался властный стук.

- Да! Сейчас! - нервно вскрикнул человек и заметался было.

- Спокойней, - сказал я ему.

- Да... Прячьтесь! - шепнул он. - Вот сюда!

Он распахнул дверцу шкафа, с которым мне уже довелось познакомиться ближе, и я ткнулся вглубь какого-то обреченно пустого, металлически пахнущего гардероба.

Дверная щёлка шкафа резко засветилась. Я затаил дух.

Вслед за неживым белым светом в комнату вступил пожилой бухающий голос, грозивший какими-то "докладными", "штрафами" и "пожарными". Мой медиум, не сопротивляясь, приносил извинения и произносил совсем не понятные мне слова 1993-го года...

А я, между делом, спрашивал себя, отчего так нехорошо на душе, отчего теперь-то, практически дома, не по себе?.. Меня напугал этот русский язык - чистый, без акцента, по-московски слегка акающий... Этот чистый русский язык на мой слух был (будет! будет!) как бы монотонным, в нем отсутствовал живой тембр... как если бы оперные певцы загундосили со сцены сонным речитативом. Но было (будет!) еще хуже, еще беднее... даже не определишь как. Будущее будет совсем чужим. Стремилась душа, но не обрела, не узнала место свое!

Меж тем, дуэт сдвинулся вглубь комнаты. Скрипнуло по-дверному, и послышался вечно узнаваемый стеклянный звон. Интонации - угрожающая и повинная - взаимоугасли.

Вот какие миролюбивые реплики я услыхал:

- Ваше здоровье, - сказал медиум.

- Будь здоров, - торопливо буркнул пожилой.

Секунды полной тишины, за ними - довольное покряхтыванье пожилого.

- Закусить есть чем? - В голосе пожилого шипела радость.

- Печенье только...

Торопливый хруст.

- Чего у тебя сгорело-то? - Голос пожилого.

Мой медиум ответил совершенно непонятным словом... кажется, "монитор" или "манидор".

- Еще по одной? - спросил медиум.

- Ну давай.. и все... - покомандовал пожилой. - Эту за победу.

- За какую? - явно не сообразил медиум.

- Как за какую?! - миролюбиво возмутился пожилой. - За нашу. Нынче наши ваших дерьмократов покоцают.

Это не ляп, не опечатка. Клянусь, так и было сказано: "дерьмократов".

- Ну, ваши красные тоже не те уже... Выдохнутся скоро, - тоже беззлобно пообещал медиум.

Я похолодел: что это, гражданская война на 70 лет затянулась?! И теперь, кому от скуки не лень, уже ставки делают?!

- А так... пожалуйста... За победу так за победу... - явно ради конспиративного смирения согласился медиум. - За правильную победу.

Снова тишина и кряхтенье.

- Будет пока... - подвел итог пожилой. - Ты тут еще долго?

- Сейчас разберусь с поломкой. И поеду, - пообещал медиум.

- Ты там поосторожней, не подставляйся, - предупредил пожилой. - Дури у всех много. И у моих, и у твоих.

Если это и гражданская война, то явно какая-то бутафорская, успокоил я себя.

Шаги двинулись мимо шкафа, голоса простились, негромко хлопнула входная дверь, свет в щели передо мной померк.

Прятки, однако, не кончились. Еще минут пять я томился в шкафу, недоуменно прислушиваясь к нервным перебежкам, чертыханью, стукам падающих предметов. Вертикальная щель передо мной вспыхнула снова. Я не вытерпел и чуть-чуть оттолкнул дверь. Свет был очень бел, ярок и неприятен.

- Опасность миновала? - тихо спросил я.

- Да, конечно! - панически зашептал потомок. - Выходите, выходите!

Он был взлохмачен, красен и весь в поту, глаза мутно сверкали. Он был одет в блеклую клетчатую сорочку, голубые и страшно выцветшие брюки и какие-то явно спортивного назначения тапочки.

- Извините, - затрепетал он, улыбаясь столь же панически. - Пришлось ему налить, а то началось бы... Ну и самому пришлось... Да и с вами тут с ума сойти можно. А вы не хотите?

Что-то не хотелось. Совсем. Я отказал.

- С дороги-то? - ошалело настаивал мой медиум.

Нужно было рассмеяться, показать себя живым человеком, а не призраком. Только мой смех как будто напугал его - улыбку скосило набок, ресницы снова затрепетали.

- Может, я чем-нибудь помочь могу? - Он все еще не догадывался о смыслах моего чудесного явления.

Я пожал голыми плечами.

- Может, кому-нибудь из ваших родственников можно позвонить?

- Вряд ли, - вздохнул я, за миг успев многое вспомнить и о многом погрустить. - Если и остались какие-нибудь очень дальние родственники или потомки, то уж я никак не выгляжу на все свои сто лет, чтобы смело показаться им на глаза.

- Действительно... вряд ли поверят, - согласился мой возможный правнук и вдруг, хлопнув себя ладонью по лбу, стал лихорадочно раздеваться.

Оставшись в одних узеньких белых... не знаю, как их пристойно назвать... он протянул мне разноцветный ком своей одежды:

- Нате! Примерьте скорей!

Я понял, что у него родился план, и решил не вносить лишней сумятицы.

Брюки обтянули меня вроде рейтуз, но я смолчал. Пока шла эта "примерка", мой медиум, повернувшись ко мне спиной, разглядывал стоявший на столе тот неправильный короб с матовым, слепым и немного выпуклым стеклом на передней стенке.

- Смотрите! - блеснув сумасшедшим взглядом, пригласил он меня.

Я шагнул ближе. Слепое окошко было поражено крохотным пробоем, окруженным мелкой паутиной расколов... Я вспомнил вагонное стекло со звездочкой пули.

- Глазам своим не верю! - прошептал волей раздевшийся потомок.

- Что это? - вежливо спросил я, спокойно своим глазам, чего бы они ни увидели.

- Да я сам не знаю! - дернул голыми плечами потомок. - Я писал программу... - и сдавленно вскрикнул: - Вы же из двадцатого года, ё-маё!

- Спокойно, - сказал я. - Это не так далеко, как может показаться...

- Как вам объяснить... - Рука у потомка сильно дрожала. - В общем, это такая счетная машина... но намного сложнее... Но я представить себе не могу! - И он опять взялся таскать себя за волосы.

- Я так понимаю, - решил я дать ему легкое слабительное для мозгов, - что я как бы пробил собой эту дырочку и залетел сюда, к вам.

Он замер.

- Вот именно... - сказал он, наконец признав немыслимое, и улыбнулся. - Как луч...

"Как верблюд в игольное ушко", - подумал я и сказал:

- Но вот, а вы волновались... Все не так уж страшно и немыслимо. Вы живы, и потолок на нас не рухнул.

- Да-да, - закивал он, - не рухнул... Вам подошло?