Кукла Яся

Глава 1. Королева бензоколонки

Кирилл

— Ты на заправку хотел заехать, не забыл? — напоминаю другу, указывая на знак.

— Точно.

Илья включает поворотник и перестраивается в крайнюю правую полосу, откуда сворачивает на узкую дорогу, ведущую к автозаправочной станции.

— Остыл чуток? — спрашивает Антон, когда подъезжаем к свободной колонке.

— Ты о чём? Я в полном порядке, — ерепенится Илья, всем своим видом транслируя равнодушие.

— Точно, Илюх? — отражает Черепанов с сомнением. — Мне показалось, что ты…

— Тебе показалось, — злится Паровозов. Глушит движок, открывает дверь и выходит на улицу. Продышаться.

Н-да…

Чтобы вы понимали масштаб трагедии, поясню: мой дружбан только что случайно заприметил свою девушку в салоне чужой тачки.

Ребята вроде как расстались пару месяцев назад, но подгорает у парня конкретно. Как бы он не убеждал нас в обратном, ревнует безбожно. Невооружённым глазом видно.

— Совет хочешь, бро? — тоже выбираюсь наружу.

— Обойдусь как-нибудь, — сразу отказывается, отмахнувшись.

— Просто песни Рыжей на досуге послушай. Те, которые последние.

И ещё одно небольшое пояснение: у его Сашки есть ютуб канал, куда она выкладывает своё творчество.

— На кой они мне сдались? — Паровозов начинает беситься.

— Да так… Мне показалось, что о тебе поёт, — опускаю на глаза очки. Раскидываю руки в стороны и, выпятив грудь, потягиваюсь, чтобы размяться. Затекло всё.

— Вам чёт слишком много кажется… Пусть дальше поёт. Поезд ушёл, — рубит железобетонно.

— И далеко?

— Дальше, чем можешь себе представить.

— Жаль. Очень жаль…

Хорошая была пара. Как я люблю, на лютых контрастах: студентка университета МВД и бандюган. Ну класс же?

— Чё льём? — раздаётся совсем рядом.

Поворачиваю голову. У капота нашей тачки, уперев руки в бока, стоит девчонка, одетая в ярко-оранжевый комбинезон и серый свитер, явно совсем неподходящий ей по размеру.

— Ну и? Долго соображать будем? — она поправляет козырёк кепки и закидывает в рот жвачку. Пол пачки подушечек, не меньше.

— А ты заправщик, что ли? — уточняю удивлённо.

— А кто, по-твоему? — она щурит глаза от лучей осеннего солнца и медленно выдувает огромных размеров пузырь. Розового цвета.

Бах!

Пузырь лопается и исчезает у неё во рту.

Девчонка проходится языком по губам и невозмутимо продолжает жевать.

— Девяносто восьмой, полный бак, — Илюха отмирает первым.

Она кивает и достаёт нужный пистолет.

— В кассу надо. Или через приложение можно оплатить, если карта привязана, — объясняет без особого желания.

Пока друг разбирается с оплатой, я внимательно наблюдаю за нашим заправщиком.

Сколько ей? Выглядит совсем юной и, прямо скажем, совсем не вписывается в антураж АЗС. Худенькая. Кукольное личико: чистая, бледная кожа, тонкий нос, в меру пухлые губы.

Чисто машинально признаю: красивая. При том, что абсолютно не накрашена и явно не заморачивается по поводу своего внешнего вида.

— А ты-то чё встал над душой? Контролировать? — наезжает, поднимая на меня недобрый взгляд.

— Угадала, — встречаемся глазами. — Вдруг дизель с бензином перепутаешь, и немецкому мотору кабзда. Концерн бмв не для того их собирал.

— Не ссы за концерн! Я свою работу выполняю как надо, — насмешливо фыркает, ловко открывая хитромудрую заглушку.

Справилась. Похвально.

— Больше работать негде, что ли? — опираюсь задом о крыло автомобиля и неотрывно отслеживаю каждое её движение. — Вредно тут постоянно находиться, ты в курсе? Пары бензола и всё такое…

— Я в курсе, умник, — цокает языком, — но иногда выбирать не приходится, — бормочет себе под нос и отходит к соседней колонке, у которой в этот момент останавливается длинный белый мерседес.

Переглядываемся с Илюхой. Выгибаю бровь и он озадаченно хмыкает.

Девчонка тем временем возвращается к нашей колонке и, зевнув, проверяет цифры, бегущие на табло.

— Как тебя зовут? — спрашиваю зачем-то.

— А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? — осведомляется ледяным тоном. — Или перейдём к моей любимой части — прощанию?

Еле сдерживаю улыбку.

— Реально, не пробовала заняться чем-то другим? — достаю из бумажника косарь и протягиваю ей.

— И чем же? — уточняет она насмешливо.

— В твоём случае масса вариантов.

— Да ты что! Может и предложение имеется? — забирает купюру и подходит ближе. Судя по выражению лица подумала, что предлагаю херню какую-то.

— Послушай…

— Масса вариантов? Ага, как же! Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — резко толкает меня в грудь.

— Сдурела?

Её выходка просто поражает.

Бешеная, что ли? Нет бы обрадовалась щедрым чаевым.

— Проваливайте отсюда! — показывает средний палец. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!

Нормально…

— Нет, ну ты это видел, а? — в шоке таращусь на дерзкую девицу, шагающую обслуживать паркетник, ставший по соседству.

Фа-фа…

Нам упорно сигналят тачки, ожидающие своей очереди.

— Да уезжаем, эй да! — успокаивает взбунтовавшихся Илюха. — Садись, — хлопает меня по плечу. — Поехали.

— Жёстко она тебя бортанула, — доносится до меня голос Черепанова, оставшегося в машине.

— Да в смысле бортанула? — поворачиваюсь.

— Подкат — отстой, братан! Не обессудь.

— Какой подкат? Взгреть хотел нормальными чаевыми, — поясняю свои действия.

— Кто кого взгрел — вопрос спорный! — гогочет этот придурок и я наклоняюсь вперёд, чтобы отвесить ему подзатыльник.

— Идиот.

— Обломинго! — лохматое чувырло ловко уворачивается, но я цепляю пацана за куртку. — Отвали, пикапер-неудачник.

Хватаю его за ухо и тяну вниз.

— Аааа, мать твою, больно!

— Оторву.

— Скажи, ударило по самолюбию, да? Она отбрила тебя на десяточку, согласись?

— Да кто её клеил? Дичь не неси. На кой икс мне сдалась эта малолетка?

— Ну-ну. Пялился на неё как маньяк. Аж слюни вон потекли! — кривляется, пытаясь изобразить меня.

— Не сочиняй, долбоящер, — получает от меня хорошую затрещину.

Сам не знаю, почему он так бесит. То ли не хочу признавать, что девчонка и правда приглянулась. То ли до сих пор нахожусь в растерянности после её выходки.

— Не расстраивайся. Лузер ты наш престарелый, — не унимается Антон, нарочно продолжая меня провоцировать. — Тебе почти тридцатник, так что…

— Падла, иди сюда!

— Да харэ, прекращайте. Пока мы не вмазались в бетонную плиту, — не выдерживает Илья, однако мы на его слова не обращаем никакого внимания. Маемся дурью до самого супермаркета. Только там на парковке успокаиваемся. Почти.

— Продинамила, — Антон снова ржёт, поправляя патлы.

— Завали хлебало, Череп, — цежу сквозь зубы, выбираясь из салона.

— Погнали, придурки, надо хорошенько затариться, а времени у нас в обрез, — Илья широким шагом направляется в магазин, в котором мы проводим ближайшие минут пятнадцать-двадцать.

Обследовав все ряды и основательно наполнив тележку продуктами, плетёмся к выходу.

— Оплата только за наличные! — раздражённо цокая языком, сообщает кассирша.

— Так вот же терминал, — тычет в него пальцем Антон.

— Так не работает! — язвит тётка, поправляя дичайшую конструкцию, сооружённую на голове.

— А написать объяву?

— Молодой человек! У меня люди! Мне писать некогда!

— Нал есть? — поворачивается ко мне Илья.

Киваю и лезу в карман своей косухи. Проверяю один. Второй. Хлопаю по карманам джинс. Спереди. Сзади.

— Не понял… Тох, а ну-ка сгоняй в машину.

Там оставил бумажник, что ли?

Кассирша театрально вздыхает и закатывает глаза.

— Вы будете оплачивать или нет?

— Решаем проблему.

— А все ждать должны!

— Давайте уже быстрее!

— Освобождайте кассу! — лютуют граждане из очереди.

— Вы чего такие нервные, уважаемые?! — Илья пытается быть вежливым. Насколько это вообще возможно.

— Потому что всем домой надо!

— У меня сериал начинается!

— Меня муж голодный ждёт!

— А у меня собака обсыкается! — наперебой орут посетители магазина.

Поглядываю на автоматически раздвигающиеся двери.

Ну и где этот олень? Только за смертью посылать!

— Переводи на эти цифры, быстрее будет, — какой-то мужик из очереди суёт Паровозову наличку и протягивает визитку.

— Благодарю.

Ну слава Богу!

Хватаю пакеты, когда ситуация разрешается.

— Ваш чек, приходите ещё, — произносит дежурную фразу кассирша. Таким тоном, что уж лучше промолчала бы.

— Грымза, — констатирует Илюха.

— Терпеть не могу магазины и рынки…

Выходим на улицу.

— Какого ты так долго? — ору Антону, зависнувшему у машины.

— Нет там твоего бумажника, я везде посмотрел.

— Глаза на жопе? Там он.

— Да нет же, говорю!

Кретин.

Илья открывает багажник. Складываю туда пакеты и принимаюсь искать портмоне самостоятельно. В бардачке смотрю. На сиденье. Под ним. Сзади. В двери. На полу.

Чё за херня такая?

Озадаченно пялюсь на асфальт и вдруг до меня доходит…

— Вот сучка! — сжимаю челюсти до хруста, когда понимаю, что бумажник украла та девчонка с заправки.

— Твою мать!

— Ой не могу! — Черепанов ржёт как коняка. — Ну ты и лошара, Дымыч! И много там было?

— Двадцатка.

Но не так важны деньги, как сам кошелёк и те личные вещи, которые в нём лежали.

— Ты чё, Кир? — Паровозов, закрыв багажник, вопросительно вскидывает бровь.

— Ты представляешь, Илюх, она спёрла моё портмоне!

— Кто? — друг явно не догоняет с ходу.

— Кто-кто блять! Грёбаная королева бензоколонки! — ору я, ощущая, как вскипает кровь в венах.