Лабух

* * *

Возвращаясь домой, я изрядно продрог и, вероятно поэтому решил заглянуть к Ланской. Нет, мне не хотелось предъявлять претензии или расставлять точки над i, просто забрать пальто. Во-первых, без него холодно, а во-вторых, вы знаете, сколько оно стоило? В общем, поднявшись по парадной лестнице, позвонил в знакомую дверь и непроизвольно задумался. Совсем недавно я убил здесь человека. Нельзя, конечно, назвать его достойным членом общества, но все же он был живым, дышал, разговаривал, смеялся, возможно, даже любил…

И вот стою рядом, но ничего не чувствую. Даже не знаю почему. Оттого ли что он и сам хотел меня застрелить, а может, потому что время вокруг такое. И люди. Своя жизнь копейка, а чужая так и вовсе полушка!

— Вы? — удивилась открывшая мне Елена.

— Так мы вроде на ты, — постарался придать своей улыбке максимум обаяния, но судя по всему не получилось.

— Что тебе от меня нужно?

— Пальто.

— Какое?

— Драповое, с барашковым воротником! И шапка-пирожок. На улице, знаешь ли, довольно прохладно, а мне надо себя беречь. Особенно горло.

— Ты верно о своих вещах? Прости, я совсем забыла…

— Кто там? — донесся подозрительно знакомый голос и за спиной «бывшей супруги» возник Фельдман.

— Здравствуйте, Михаил Борисович! — вяло помахал ему рукой.

— Что тебе здесь нужно, Семенов?

— Соли хотел попросить, но видимо не вовремя…

— Что⁈ — взвился глава местной милиции, но Ланская резко захлопнула дверь, оставив меня снаружи.

Некоторое время до меня доносились звуки разговора на повышенных тонах, но потом они стихли, а еще через пару минут показался Фельдман. В руках у него были мои вещи.

— Держи, — сунул он их мне.

— Благодарствуйте, товарищ начальник.

— Не ёрничай!

— Как скажете.

— Курить будешь? — открыл портсигар милиционер.

— Асмоловские не люблю, — узнал знакомые папиросы. — Мелкобуржуазные они какие-то!

— Слушай, пролетарий. Уехал бы ты отсюда!

— Обязательно. Только чуть поправлюсь. Не поможете с путевкой в Пятигорск?