Волчья ягода

«LM». И даже не легкие. Ничего особенного.

А если этот тип — вообще не маньяк? Обидно.

— А тебе не влетит? — вспомнила Зорка. — Если притащишь незнакомую девицу, снятую неизвестно где.

— От кого не влетит? — всё так же сдержанно уточнил он.

От жены и тещи. Как у Бориса Ивановича.

— Ну, от предков.

И чего он так странно на нее смотрит?

— Нет, не влетит. — Ох, какие мы стали сдержанные! И смешные. — Тебе рано вставать?

— Нет, — Зорка мотнула головой, с наслаждением выпуская колечко. Изящное, как у тети Тамары. — Первых уроков вроде нет. Насколько помню.

Еще бы она на них собиралась. Отныне никакой школы! Только — свобода, веселье и новая жизнь! Или смерть. Там разберемся. Оба варианта — неплохи.

— Ты не похожа на училку.

— Так я и не училка! — окончательно развеселилась Зорка. — Я — ученица. Школьница. В десятом классе учусь…

Тачка тормознула так резко, что девушку бросило вперед. А Майк, Дэн или кто он там, резко повернулся. Так, что она невольно отшатнулась.

Эй, ты чего? Точно — псих. Или все-таки маньяк?

Неужели придется драться? И черт с ним! Подумаешь… Одного такого чуть недавно в сугробе не зарыла, так что…

Погоди, а умирать? А, ладно — следующий маньяк попадется. Драться хочется больше.

— Сколько тебе лет?

А посчитать — влом? Или в школе было «два» по математике? А на калькулятор денег не хватает?

— Семнадцать, — накинула Зорка. Непонятно, зачем. У нее чудесный, лучший на свете возраст! В нем девушки — самые красивые. — А тебе?

— А мне двадцать шесть. — Как сухо! И еще смешнее.

Мда.

Чужой телефон плавно приземлился ей на колени. К сигаретам в компанию.

— Позвони родителям. Они, наверное, с ума сходят. Скажи, что ты у подруги. Ты ведь наверняка не сообщила, куда ушла?

А есть те, кто сообщили бы? И после этого их отпустят спокойно?

Есть. Динка. И ее Дима.

А этот прилипчивый Дэн продолжает смотреть. Выжидающе. И дальше не едет.

Выскочить, что ли, из машины? Лень. Тут тепло, мягко, уютно.

Ну ладно. Не объяснять же, что мама — в психушке, а папа — вообще черт знает где.

«Где-то в городе Захудалове мамка с папкою на бухалове…»

И кому звякнуть? Тете Тамаре? Папаше Андрея? Очень смешно.

Может, Алику? Или его папаше? Так номер неизвестен.

Ладно.

Женька ответил сразу. Не спит? Всё еще?

— Ты?

Чем там тетя занята?! Аликом? Его папашей?

— Я, я, что с твоим голосом? — возмутился брательник. Разбуженный невесть во сколько… Да нет. Абсолютно не сонный! — Ты что, бухая, что ли?

— Но-но, поговори мне… Утром буду. Куда не пойдешь? В школу?! И почему?.. Ах, уроки не сделал. Ах, ты думал!.. Нет, как вчера и позавчера, больше не будет, можешь зря рот не разевать!.. Знаю — и всё. А почему ты, кстати, всё еще не спишь? Ты на часы давно смотрел?.. Что? Сейчас же ложись! Еще раз такое закати! Ну держись, когда увидимся!

— Кто это был?

— Мой младший брат, — сухо заметила Зорка.

— А родители?

Игла прошила сердце. Всё еще. И вновь захотелось дать в морду. От души. Хоть кому-нибудь. Майк подойдет просто идеально. Раз уж ни одного Михи под рукой нет. Или «бакланов». Или Алика.

— В круизе.

Не много ли вопросов? Все-таки маньяк? Хотя насиловать ее как-то уже поздновато…

Зато душить и резать — самое время. Или расчленять. И не одну, а с предполагаемыми родителями.

— И ты радуешься свободе?

— Ага, — Зорка прикрыла глаза. Придется маньяку обойтись ею.

Машина марки как ее там летит так мягко. Как в поезде, под стук вагонов…

— …Кто такой Дима?

Красивый парень с фотки. Динкина любовь. Один из…

На снимке «Я в красном шарфике».

— Что?

Кажется, все-таки заснула. Нашла место… Хотя, чем оно хуже других? Раз из более удобного увели! Увезли. Уволокли методом гнусного шантажа и похищения подруги.

— Ты назвала меня его именем.

Как внимательно смотрит… И даже не смешно.

— Наверное, ты на него похож… — предположила девушка.

Черт, дайте уже наконец поспать…

— Чем?

Что-то там было про Рим. И про апачей… А может, про Чингачгука Большого Змея?

— Понятия не имею… — честно ответила Зорка. — Не помню.

— Кто он? Дима?

— Да чего привязался? — отмахнулась, прикрывая глаза, девушка. — Не помню… Дима и Дима…

Здесь его всё равно нет. Только теплая тачка и зануда-маньяк.

Действительно — а кто такой этот Дима? «Кто такая Элис?» И кто такой Никита? Почему они вечно вспоминаются вместе? Мы с Тамарой ходим парой… Нет, с Тамарой — не надо. Только тетки тут и не хватает.

Кто же он все-таки такой? Дина, наверное, знала. Еще бы вспомнить, кто такая сама Дина…

— Приехали, — Майк или Дэн толкнул Зорку в плечо. — Вставай.

Ночь, улица, фонарь… В смысле — ночь, улица, фонарь, многоэтажка… Неоновая вывеска на полуподвале. На сей раз — красная. Как рубины, розы, кровь и помада Жанны. И ее куртка.

Так уже было. Чужой подъезд, грязный лифт… и Миха. Кто такой Миха? Тезка Майка… то есть не тезка, потому что Майк — вовсе не Майк. А ну их всех…

Странное ощущение. Хочется обратно. Всё забыть и ни о чём не думать. И не беспокоиться! И… теперь Зорка — то, чем ее считали в родном городке. Подцепленная в подвале шлюха. Она голой танцевала на столе и трахалась при всех. При Максе.

И ржала как полная дура.

И что в этом такого? Да ничего. Пошло всё к черту! Вместе с тем, кому что-то не нравится.

— Заходи, — пропустил ее Дэн. И не пытаясь коснуться.

Этому уже на сегодня хватит. Михе, возможно, тоже хватило бы двух раз за ночь. Особенно с одной и той же бабой.

От прихожей налево — большая комната, из нее — двери в смежную. Вагончиком. Похоже на наркоманское логово, только поменьше.

Прямо тянется прихожая, упирается в кухню. Направо — удобства.

Шикарных гарнитуров, супер-пупер техники и экзотических безделушек не наблюдается. Мебель — самая обычная. Даже в родном городке не выделялась бы. Неинтересно.

Нет бы — какое бандитское логово. Или еще одна наркоманская шабаш-хата. Шприцы на газетке, толпа обалдевшего народа. Или хоть грязные кастрюли на полу. Впрочем, может, они есть в раковине на кухне.

Или труп под кроватью?

— Здесь бы не понравилось моей сестре.

И маме. И непонятно, что здесь делает Зорка. Ей бы не понравилось нигде. Даже дома. Потому что его больше нет. Даже такого, как в родном городке.

— Она дома или в круизе? — поинтересовался Дэн из кухни.

— В круизе, — отмахнулась Зорка. — У меня все — в круизе.

Пойти, что ли, проверить раковину? Всё поможет не думать… о чём-то. О круизе, в который уплыли все. На белом теплоходе. Где горят яркие огни. Красные… неоновые! Как фонари на кладбище. Которые все-таки не жгут. Экономят.

— Долгосрочном? — ровный-ровный голос.

— О-очень! — усмехнулась Зорка.

А памятник Динке надо все-таки поставить. Украсть на него, что ли? Надо было на той хате по карманам пошариться. Никто бы и не заметил.

— А ты наслаждаешься свободой? — щелкнуло что-то на кухне.

Там еще и газовая плита?! Сколько в Питере старых домов?

— Ага! — сунула нос в комнату девушка. — Я свободна — наяву, а не во сне…

Нагнуться, что ли, и проверить подкроватную территорию? Поддиванную. На предмет предыдущих девиц?

— Чай будешь? — выглянул Дэн.

— Чего? — удивленно обернулась Зорка.

Ладно бы — водку. Или то, что было там, откуда уехали. Зачем-то.

— Чай, — терпеливо повторил он. — Черный. С вареньем. Или с баранками. Или с тем и с другим.

— Нет.

Вот курнуть бы перед сном не мешало. Для полноты образа. Чтобы уж точно спать одной.

Сигарет или косячок? Так ведь второго не дадут точно. Пожадничают.

— Тогда иди ложись. Спальня — прямо по курсу, через комнату. Не заблудишься.

С чего вдруг? Зорка — стекла, как трезвышко. Даже чересчур. Хотелось бы поменьше.

Стоп.

— Где тут ванная? Ладно, сама найду… — потопала Зорка в указанную сторону.

А мысль! Затопить соседей и подождать, пока прибегут. Вот весело будет!

Ладно, в другой раз. У следующего маньяка.

— Не утони там. Показать, где переключать?

— Найду.

Из душа девушка еле выбрела, засыпая на ходу. Мда, в машине не отоспалась. На гулянке — тоже.

Кровать широкая, но одна. Ну и что? Дэн ляжет на диване, на полу или рядом. Какая уже разница? Не мешал бы только — и ладно… Может, ему и в самом деле на сегодня хватит? А завтра снимет кого поприличнее? Потише, помягче? Некурящую?

Стоп. Возле кровати — тумбочка. А на ней — фотка. Не женская. Вдобавок — смутно знакомая.

Тревожно знакомая.

Лучше отвернуться и наконец спать.

А руки уже потянулись сами — вынуть из рамки. Зачем-то. Вглядеться.

«Димка, май 2009».

На фоне моря. Детишек на мелководье и чаек вдалеке.

Два года назад.

Какой милый парнишка — улыбчивый такой. Примерно Зоркиного возраста.

Этот Дэн что, голубой? Неа, судя по сегодняшнему… Может, это… как называется… би-би?

У Зорки на тумбочке — фото мамы (тетя не против), под подушкой — Никиты (тетя точно была бы против)… Кто такой Никита? Не вспомнить, а думать о нем — больно. Значит, не надо думать, вот и всё!

А Женькино фото Зорка не хранит, потому что есть живой Женька. И значит — стоит жить и самой. Только ради этого…

А этот Дэн держит у кровати снимок… любовника? Как интересно.

А Зорке-то что? Тоже, святая нашлась. Прямо девица из приличной семьи. Честная и порядочная…

Фото аккуратно забрали из рук и пристроили на самый высокий шкаф. Без дыр и чистый.

Мда. Как там говорят? «Шпион подкрался незаметно».

— Это — чье? — вяло полюбопытствовала девушка.

— Моего друга, — холодновато объяснил Дэн. — Ложись, а то заснешь сидя.

Кажется, ее укрывают одеялом. Мягким, теплым… обволакивающим. Удобным. Даже лучше куртки.

Прикольно…

Надо бы дверь закрыть. Вдруг Зорка опять разорется ночью?

Интересно, если он решит ее душить или резать — сначала разбудит или нет? 3

Варенье. Малиновое. Странный сюр. Смесь нормальной жизни с горячечным бредом.

Так не должно быть. Должны быть наркоманы и их логово. Или — прежняя жизнь, мама, Дина, Женька и еще кто-то… почему не вспоминается имя? Странно. Тем более странно, что уже утро окрасило нежным цветом… В общем, кайф давно выветрился.

Но либо одно, либо другое. Не смесь двух жизней. Бульдога с носорогом. Так не бывает.

Чужая квартира. Чужой парень. Практически незнакомый («секс — не повод») и взрослый.

Какая разница? Всё равно это всё — не на самом деле. На самом деле такого просто не может быть. Только не с Зоркой. Не с той, что жила в родном городе, ходила в школу, бегала по секциям, выигрывала олимпиады… любила Никиту!

Вспомнилось!

Она просто уже умерла. Разбилась на Трассе Смерти. А всё, что потом, — предсмертный бред.

Мозг отключился напрочь. Как на том свете и положено.

Так легче считать себя кем-то другим. Всё равно Зорина Светлова уже умерла. А в больнице очнулся… кто-то. Схожий с ней лишь отдаленно.

Или она умерла, когда получила письмо. От разрыва сердца. Прямо там, на почте. Когда не утерпела и вскрыла конверт. Как, наверное, испугались операторши…

А может, Зорку застрелил Алик. А Андрей испугался и кинул ее тело замерзать в сугробе. Заметаться метелью.