Дорога к цвету

* * *

— Эй, дедушка Док, ты живой?

Проснуться от того, что в тебя тычут палочкой, — странное ощущение.

— Ты скажи, живой или нет, — настаивает Нагма, — а то я мертвецов боюсь.

— А если я говорящий мертвец? — проскрипел я, пытаясь понять, есть ли у меня ещё тело, или после сна сидя от него осталась только фантомная боль в спине.

— Таких не бывает! — рассмеялась девочка. — А чего ты на стене спишь? Я пришла сказать, что завтрак, а тебя нету.

— Я есть, — пришёл я к выводу, попробовав подвигаться.

Страдаю — значит, существую. Patior ergo sum.

— В комнате тебя нету! — уточнила Нагма.

— Уснул, вишь, на посту, — признался я. — Старость не радость.

— Ничего, — утешила меня девочка, — враги не напали. Наверное, ты, дедушка Док, их своим храпом напугал.

— Я храпел?

— Как шайтан! Нет, как два шайтана!

— Мне кажется, ты преувеличиваешь, Нагма. Максимум — как полтора. Помнишь, мы проходили дроби?

— Да, полтора — это один и ещё половинка. А разве половинка шайтана может храпеть?

— Если это верхняя половинка. Если нижняя — то только пукать.

К лестнице иду под заливистый девичий хохот. Шутки про жопу неизменно успешны.