Дорога к цвету

* * *

— Дедушка Док, ты как-то иначе выглядишь, — сказала сонная Нагма, и заразительно зевнула.

— Есть такое дело, — поддержал зевательную инициативу я. — А чего ты по ночам шастаешь, плюшка?

— Меня немая-странная разбудила и к тебе повела. Я думала, ты зовёшь.

Берана стоит так тихо, что я её не заметил. Она сделала шаг вперёд, войдя в круг света от лампы, и протянула мне большой скетчбук.

— А до утра это не терпит?

Женщина настойчиво сунула его мне в руки.

— Видимо, нет, — вздохнул я. — Знаешь, а ведь Креон прямо запретил мне это делать. И он не из тех ребят, которые махнут рукой и скажут: «Да и чёрт с ним».

Стоит, смотрит.

— Дедушка Док, — сказала Нагма, — мы должны ей помочь. Аллах хочет смотреть на неё нашими глазами.

— Ну, раз сам Аллах, — улыбнулся я. — Давай, букашка, заползай на коленки. Да подожди ты, штаны надену!

Что там Змеямба говорила? «Молодая дурь возвращается»? Ну, ладно. С возвращением её тогда.