Статус: Попаданец
- Автор: Виктор Кот
- Жанр: Попаданцы / Самиздат, сетевая литература / Боевое фэнтези / Магическое фэнтези / Героическое фэнтези
Читать книгу "Статус: Попаданец"
Инга проглотила возражения и принялась вводить команды дроиду на загрузку нейромодов.
— Медицину тоже грузить?
— Нет, если это всё, то осталось, — я уже чувствовал, что глаза поплыли, хотя и давалось намного легче, чем в первый раз — как быстро я адаптируюсь, — глаза мне нужны здесь и сейчас, без вариантов.
Толковая девочка, сразу поняла. Ведь ей и правда нас с Морганом не вывезти обоих, если он — бесчувственное тело, а я слепой.
Потому мы быстро поменялись местами, и я, под её чутким руководством просто нажимал на нужные изображения иконок на пульте, и дроид уже ей в глаза внедрил нейромоды мед. знаний и навыков.
В тот раз с загрузкой мы не торопились, но сейчас время и так поджимало, потому управились быстро.
Ей тоже загрузили базу Дэгара, пригодится. Был бы Морган в сознании — и ему бы тоже всего напихали, по самое не балуй. Но держать эту тушу с открытыми глазами было невозможно, и манипуляторы тут не в счет. Мы понадеялись, что зам командора по флоту явно не новичок с доступными нам нейромодами, потому оставили как есть и понеслись к телепорту.
А вот тут уже не повезло. В момент, когда мы стали на платформу переброски, Станция опять затряслась, пол затрясся ходуном, а переборки волнами пошли. Сифонить сквозняк стал с устрашающей силой. Да что там снаружи происходит-то? Повстанцы бомбардируют, что ли? Станция доживает последние часы, если не минуты, что и подтвердила Инга:
— Разгерметизация приобретает катастрофические размеры!
И не повезло нам именно с телепортом. Он перестал работать. Мы, держа Моргана с обеих сторон подмышки, посмотрели друг на друга.
— Ну что, Ингочка, моё везение закончилось? Пора на тот свет?
С потолка холла стала сыпаться обшивка. Такого отчаяния в глазах девушек я никогда не видел. Она боялась. Ну нет, девчулина, мы ещё поборемся.
— Если спасу нас — выйдешь за меня замуж?
Глаза её расширились и она приоткрыла свой ротик, собираясь высказать мне всё, что думает об идиоте, задающем такие вопросы, когда мы на волосок от смерти. Ура, пришла в себя.
— Ладно, ответишь, как выживем. Сколько до посадочных платформ? Где они? Есть пеший путь?
— Да, там! — она сразу потянула меня в сторону, куда указала кивком головы.
И мы устремились туда со всей доступной нам скоростью, так и волоча на плечах несчастного Моргана. Надоел он мне уже как-то, приуныл я, уже приуставший от бесконечного забега с препятствиями. И стал я задумываться, а так ли уж он нам нужен? Тем более, общий язык мы не нашли, и есть все шансы продолжить выяснять отношения уже там, на планете. Ну, если он очухается, конечно. Нужные нейромоды в меня загружены — разберусь как-нибудь, если они приживутся. А если нет — «жить захочем, не так раскорячимся».
Пока бежали, Инга вслух радовалась, что наш склад был (удивительно, правда?) прямо рядом с грузовым терминалом, а грузовой терминал не стали конструировать в противоположном конце от планового (регулярного) полётного, что для персонала и боевых вылетов. Система пристыковки одна и та же, так зачем разбрасываться местом и функционалом в космическом пространстве?
В огромном ангаре, абсолютно пустом и гулком, не было ни одной живой души, как и вообще какой-либо летательной техники. Как это громадное помещение не покорёжило, как остальные пространства, и почему именно здесь не было ни одной пробоины, в голове не укладывалось. Думать об этом я решил потом, когда успешно «придэгаримся» и нажрёмся от души.
Нет, везуха ещё со мной: ни больше, ни меньше, на стыковке стоял один, последний (!) флаер, или шаттл, я всё равно в них не разбираюсь (надеюсь, это не надолго).
Мы, естественно, сразу же Моргана назад сгрузили, быстренько пристегнулись, и тут Инга мне выдала совершенно в духе всех женщин каждой существующей и не существующей Вселенной. Моей Вселенной, их Вселенной, любой реальности любого мира, судя по всему:
— Мне надо переодеться!
Рука-лицо. И полные недоумения и шока глаза. Мои глаза, мои рука-лицо.
— Да, дорогая, конечно, дорогая, иди, одень вечернее платье, хуле. На приём же выдвигаемся!
— Какой приём?! — ей мой сарказм не зашёл. Ну и ладно. — В шаттле будут перегрузки, я без технического костюма, как у тебя, не выживу.
А, ну да, она же так и рассекала со мной в своём феноменальном секси-халатике медсестры. Эх, завалил бы я её, если бы не весь этот цирк.
— Вовремя ты, конечно, вспомнила. Этому же тоже надо костюм? — я кивнул на Моргана.
— У него форма, имеющая функции полётного скафандра, надо только активировать их.
— А искать то на тебя костюм и негде. По дороге не было ничего такого. Ангар огромный, бежать куда-то искать гардеробную — времени нет… Тут у вас в шаттлах не кладут запасные?
— Точно!
— Так лезь, ищи, а я начну заводить эту колымагу. Дома летал — и тут полетаем. Стартанём, а ты не успеешь перебраться обратно — крепись там где-нибудь, и друга своего тоже примотай хотя бы.
Инга перебралась назад, в пассажирскую часть шаттла, и принялась за поиски. А я, ощутив, что ничего не понимаю в местной космонавтике (успокаивало то, что я и в своей родной ничего не понимал — ну не Гагарин я!), стал разбираться в управлении аппаратом. Благо, многое интуитивно было понятно (или это нейромоды начали внедряться мне в мозги?), поэтому я нажал на главную кнопку и сказал:
— Ну, как говорил один неизвестный мем, попистофаалии!