Статус: Попаданец

— Мде, — крякнул я с досады. Ну и ладно. Главное — голодным не останусь, и крысами теперь давиться не придётся. Уж всяко «самобранка» лучше них.

Рана чесалась, лицо чесалось. Кожа была новая и нежная, и на ноге, и на физиономии. Попытался почесать — содрал не восстановившуюся до конца кожу на щеке. Вот же ш досада, и не почешешься нормально ещё.

— Так, ну ладно, — хлопнул я себя по коленям и поднялся. Не шатает и вертолётики в мозге не буянят — это хорошо. — Пошли на телепорты, обратно прыгать в Храм подземелья?

— Идём. У нас в магистрате стоит один из лучших.

Ну кто бы сомневался.

А когда дошли до зала с телепортом магистрата, и увидели, во что он превратился, и превратился явно не самостоятельно, а с чьей-то помощью явно не мирного характера…

Средних размеров зала, по периметру которой когда-то стояли колонны, была полностью разнесена в щебень. Куски колонн, как сталактиты и сталагмиты, выглядывали робко из пола или потолка. За ними вдоль стен валялись портьерные когда-то красивые ткани (видно было, что изъедены временем и какими-то грызунами) вперемешку с обломками мебели — ножками стульев или столов, белесыми костями, человеческими и не очень, судя по размерам некоторых обломков косточек…

Как будто тротиловая бомба немаленького такого заряда тут рванула. Прямо изнутри. Не бомбардировка, не обстрел или перестрелка (хоть пулями, хоть файерболами). И, кстати, очень похоже, что рвануло прямо на постаменте телепорта, потому что на его месте была приличная такая воронка.

— Похоже, твои коллеги неудачно приняли в гости кого-то весьма недружелюбного… Попасть обратно отсюда нам не светит, пошли другой искать.

— Другой, другой… — растерянно забормотал маг. — А я не знаю, где могут быть еще платформы с ними… Столько лет прошло, всё могло измениться! Но вот этот, в магистерии, убрать или переместить никуда не могли, это точно.

— Ну, его, в принципе, и не переносили. Его просто разнесли по кусочкам.

— Вспоминай, где могут быть ещё. Потому что тратить время на поиски телепорта — так себе перспектива, сам знаешь.

— О! Точно! — воскликнул дух, взметнув длинные рукава своей хламиды (ну, ладно, это мантия мага, наверное) вверх. — У меня в доме есть!

— Да ты неплохо так жил, я смотрю, имея собственный телепорт.

— Как жил, так и умер, не твоего ума дело! Зато есть шанс, что там-то телепорт точно цел!

Мы вышли с территории магистерия, с осторожностью пробираясь и стараясь не издавать лишних звуков. Потому что потерять ещё два дня на восстановление, если повезёт и не убьют, это уж совсем транжирить моё и так очень ценное время. Да и не только моё оно, это время…

Парадный вход магистерия выводил на центральную, видимо, площадь, находящуюся, как и сам замок-форт, на возвышенности. А эту площадь с фонтаном в середине окаймляла зелёная зона из кустов и деревьев, сразу за которой начинался и сам город.

Город как будто сроился по плану: дома стояли друг напротив друга, улицы были ровными и геометрически правильными.

Но всё же по размерам это был, скорее, не город, а так, посёлок городского типа. Кое-где виднелись шикарные особняки, тоже окаймлённые зеленью, но в основном это были одно- и двухэтажные дома из такого же серого камня.

Город казался пустым и заброшенным из-за черных провалов окон и зарослей, поглотивших стены домов и устремившихся ввысь. Но я знал, что это обманчивое впечатление, и здесь могут быть кто угодно: раз слаанешиты помнят о городе магов, то и другие личности могут быть в теме.

Осмотревшись, я осторожно пересёк открытое пространство площади, вышел на дорогу и прошёл в город, прислушиваясь к тишине. Непривычной тишине, когда не звучат городские звуки людей, спешащих по своим делам и домашних животных вдалеке, выясняющих отношения на своём, зверином языке. Не было слышно щебета птиц, логичного в пустом заброшенном городе, который постепенно поглощает природа…

Я знал, куда мне идти, и уверенно передвигался по нужным улицам, с осторожностью обходя подозрительные места или заслышав непонятные звуки в давящей тишине мёртвого города.

На ум почему-то пришли слова давно забытой песни одной из любимых групп, и яначал мурлыкать тихонько под себе под нос:

Не пройти мне ответом там, где пулей вопрос,

Где каждый взгляд — миллиметром, время — пять папирос.

Мертвый город хоронит свои голоса.

Потерялись и бродят между стен небеса…

А наутро выпал снег… После долгого огня…

Так, задумавшись, в какой-то момент я поднял глаза и увидел его. Командор со Станции, своей собственной персоной, опирается на палку.

Чистый бордовый сюртук до середины бедра с серебристой оторочкой, узкие обтягивающие штаны телесного цвета и дзикотаби в цвет сюртука диссонировали с его серым измождённым лицом с рыбьими глазами. А его незабываемые жёлтые волосы зализаны назад в хвост всё так же аккуратно и чистенько.

— Ну и куда это вы, милейший, направляетесь? — со всё той же спесью в голосе снизошёл меня спросить этот тип.

Судя по всему, призрака он не видел. Что странно, но однозначно мне на руку.