Степи. Сборник. Книги 1-7
![Степи. Сборник. Книги 1-7](/uploads/covers/2024-04-20/stepi-sbornik-knigi-1-7-0.jpg-205x.webp)
- Автор: Клим Ветров
- Жанр: Постапокалипсис / Самиздат, сетевая литература / Компиляции
Читать книгу "Степи. Сборник. Книги 1-7"
Ну вот, — думал я, оставшись один, — кое-что есть, теперь знаю что до какого-то города отсюда триста километров. Что за город, правда, непонятно, но, может, удастся как-нибудь выяснить.
Пока никого рядом не было, пытался расслабить путы на руках, но лишь убедился в том что вязал специалист, и без подручных средств с веревками не справится. Казалось, что чем больше я верчусь, тем сильнее стягивает запястья.
— Не получается? — неожиданно раздался знакомый голос. Обернуться я не мог, но судя по тембру, это наверняка был здоровяк.
— Угу. Как ни кручусь, только сильнее затягивает… — спокойно ответил я. Нет, ну а что теперь? Он уже видел чем я тут занимаюсь, зачем отрицать очевидное?
— Убежать думаешь? — голос стал ближе.
— Теперь уже нет.
— Шутишь… Это хорошо. Если научишь меня управлять этой штуковиной, отпущу, честное слово…
— Развяжи, научу. Это не сложно.
— Не сейчас. — явно досадуя, поджал губы здоровяк. Он вообще выглядел странно, словно был чем-то встревожен.
— Ну смотри. Как знаешь. — успев понадеяться на освобождение, сейчас я тоже почувствовал легкий укол разочарования. Уж больно руки затекли, да и сидеть в таком положении совсем неудобно.
Здоровяк буркнул что-то непонятное, прошёл немного вперед, и подтащив почти квадратный камень, уселся напротив.
Не знаю что изменилось, но сейчас он не выглядел человеком-горой. Обычный, в меру крепкий мужик, разве что росту сильно выше среднего. В нормальном мире с такими параметрами он мог быть баскетболистом, или боксером. Как Валуев, тот примерно тоже такой же комплекции.
— Жрёт много? — бросив вычерчивание прутиком на песке какой-то абракадабры, спросил он.
— Кто? — сделал я вид что не понял.
— Аппарат твой.
— Смотря как лететь. Если аккуратно, то литров двенадцать, если не жалеть, и двадцать вылезет.
— Понятно… — покачал головой тот, и снова занялся рисованием на песке.
Мне же ничего не оставалось кроме как наблюдать. Сначала казалось что изображаемые им закорючки, закорючки и есть, но присмотревшись, я понял что рисует он карту, старательно вычерчивая какие-то мелкие детали.
Длинная и толстая линия — берег моря, черточки потоньше — впадающие реки, кругляшки — города, или посёлки. Разумеется, это лишь мои предположения, вполне возможно что он просто балуется от нечего делать, но мне казалось что всё обстоит именно так.
Услышав приближающиеся голоса, здоровяк поднялся, и ногой затёр свои художества.
А в этот раз «посетителей» было ещё больше, и все местные.
Они подошли ближе, о чём-то громко заспорили, то и дело тыкая в меня пальцами.
Выглядевший самым старым, стоял в одиночестве, а перед ним, громко размахивая руками, переругивались несколько особей помоложе.
«Старику» могло быть как тридцать, так и шестьдесят лет. Степные ветра, отсутствие элементарных благ и постоянные войны очень сильно сказываются на внешнем виде аборигенов. Сколько раз нам попадались совсем молоденькие девочки у которых уже было по нескольку детей. Ей пятнадцать, или шестнадцать, а уже многодетная мама. Ну а в тридцать, — всё, можно сказать, старуха. В общем, старик мог быть совсем не стариком, но судя по тому что я видел, остальные относились к нему как к старшему.
Минуту спустя подошёл Сивый, и на том же языке выдал длинную, эмоциональную тираду.
Понять о чём он говорил, я, конечно, не понял, но глядя на выражение лица оратора, мог предположить что тот с чем-то не согласен.
Аборигены его внимательно выслушали, и дружно повернулись к «аксакалу», явно ожидая что теперь скажет тот.
Но говорить он не стал. Внимательно обвёл всех глазами, достал из за пазухи трубку, кисет — небольшой кожаный мешочек, и повернувшись ко мне, принялся набивать её.
Процесс сей длился долго, старик не спешил, явно получая от своего занятия удовольствие.
А когда наконец закончил, и закурил, причём от самой обыкновенной зажигалки, медленно направился в мою сторону.
Подошёл, встал напротив, и задумчиво затягиваясь, внимательно меня рассматривал.
— Что? — не выдержал я. — Что тебе надо?
— Ничего. — неожиданно ответил тот по-русски, и спустя минуту спросил как меня зовут. Говорил он с сильным акцентом, шепелявя слегка, но с пониманием у меня проблем не возникало.
Назвавшись первым пришедшим в голову именем, я повторил свой вопрос. На что тот помолчал недолго, а потом просто развернулся и пошёл прочь.