Основы человечности для чайников
![Основы человечности для чайников](/uploads/covers/2023-07-26/osnovy-chelovechnosti-dlya-chajnikov-201.jpg-205x.webp)
- Автор: Екатерина Шашкова
- Жанр: Самиздат, сетевая литература
Читать книгу "Основы человечности для чайников"
Глава 12. Тимур с разных ракурсов
Парни уже несколько минут как скрылись за гаражами, а Тимур так и продолжал стоять. Даже пальто не застегнул и очки у Ксюхи не забрал.
— Как же оно меня всё… — наконец с чувством начал он. Потом осёкся, словно вспомнив, что при детях явно не положено произносить то, что он только что хотел произнести. Глубоко вдохнул. И выдал на выдохе такую матерную тираду, что школьная директриса упала бы в обморок, услышав подобное от одного из своих любимчиков.
— Тимур Игоревич, — восхищённо протянула Ксюха.
— Извини, вырвалось.
— А вы можете мне это записать на память? Или лучше в аудио надиктовать. Буду переслушивать в особо тяжёлые моменты жизни.
— Судя по всему, чувствуешь ты себя уже лучше.
— Ну, в общем, да. — Даже врать не пришлось, потому что «лучше» — понятие относительное. Смотря с чем сравнивать. Если с периодом слепоты, глухоты и полнейшей беспомощности — то уж точно лучше, а если с общим состоянием по жизни… ну, тоже сойдёт. Выспаться бы, и к утру будет совсем нормально.
Однако Тимура ответ чем-то не устроил.
Он внимательно оглядел Ксюху с головы до ног, потом наконец-то забрал у неё очки и оглядел снова. Заглянул в глаза. Потом ощупал: самым натуральным образом зарылся пальцами в волосы, прошёлся ладонями по плечам, спине и бокам…
И замер, напряжённо разглядывая в полумраке свою руку.
На кончиках пальцев что-то темнело.
— Это… — Ксюха пригляделась. Тёмное едва заметно отливало красным. — Это что, кровь?
— Похоже на то. И, видимо, твоя.
— Да откуда?
— От верблюда! А ну-ка повернись! Снимай куртку!
— Может, это вы во время драки где-то испачкались?
Тимур, не дождавшись, сам рванул молнию на косухе, рывком вытряхнул из неё Ксюху и потянулся к толстовке.
— Не надо! — запоздало среагировала Ксюха. Хотя и сама уже чувствовала, что мокрое и липкое под футболкой — это не пот. Или не только пот.
— Ксюш, не время стесняться. Я только посмотрю.
— Я не стесняюсь, просто…
Просто там татуировка!
О существовании которой Тимур вообще-то и так знает, а если спросит Фёдора, то узнает и о расположении, и об узоре, но всё равно как-то неловко.
А ещё Тимур — не бабушка. То есть он не начнёт орать, что Ксюха — криворукая дегенератка, ходячее наказание, и нечего было шляться в темноте за гаражами, так что сама виновата, и всякое такое.
Не начнёт же, да?
Это же Тимур…
— Ксюша, пожалуйста!
— Здесь холодно. И мне не больно, честно. И смотреть не надо, ничего интересного там нет.
— Не верю.
— Во что именно?
— Фролова! — Тимур почти прорычал это злополучное «Фролова» и дёрнул толстовку вверх, до самых подмышек, проигнорировав все попытки сопротивления. — Прекрати ёрничать. И трястись тоже прекрати, я рассмотреть не могу. Или правда холодно?
Холодно не было, было страшно.
Страшно ещё и потому, что, стоя по стойке смирно с задранной толстовкой, Ксюха никак не могла увидеть то, что старательно изучал Тимур, подсвечивая себе мобильником. Представить, правда, могла. Не зря же этот мужик ей чем-то в бок тыкал. Нажимал вроде не сильно, но кто его знает, мог и поцарапать ненароком.
Например, в тот момент, когда в гараж её оттолкнул.
Наверняка же неудобно было толкать с ножом в руке. Или не с ножом. А чем он её тогда? Когтями?
Интересно, могут ли оборотни превращаться частично? Например, отращивать когти, находясь в человеческом обличье? Надо будет у Людвига спросить при случае.
— Ну, в целом ничего страшного, рёбра не просвечивают, — постановил Тимур, закончив осмотр. — Больше на царапину похоже, но глубокую, кровь всё ещё подтекает. Сильно болит?
— Вообще не боли… Ой! А давить-то зачем?
— А врать зачем?
— Так правда же не болит. Если не давить.
В общем-то, действительно не болело. Осенний ветер холодил голую кожу, снова начала чесаться татуировка, ныло плечо, ушибленное о гараж, а царапина на боку просто слегка ощущалась, да и то если сосредоточиться.
— У тебя пластыря с собой случайно нет?
— Случайно есть. И ещё всякие штуки для ухода за тату, Фёдор надавал.
— Думаю, хватит пока и пластыря. В травмпункте всё равно заново залепят. Не помнишь, кстати, где он у нас? Хотя ладно, без разницы, на такси поедем.
— А? — Ксюха, увлечённая выковыриванием лейкопластыря из недр сумки, среагировала не сразу. — Зачем травмпункт? Не надо никакого травмпункта, и такси не надо. Ты же сам сказал — это просто царапина, само пройдёт.
— Да у тебя вся футболка в крови, и кофта тоже. Ольга Степановна мне голову открутит, если я тебя в таком виде домой приведу, а не сдам врачам.
— Не надо никуда меня приводить, сама дойду. А куртку в комнате сниму. Если быстренько проскочить, то бабушка ничего не заметит. Потом постираю футболку, когда никого дома не будет.
— И кофту.
— И кофту постираю. Ну или выкину. Скажу, что порвалась. Или что соком облилась. В общем, ерунда, что-нибудь придумаю.
А ещё надо обязательно улучить минутку и метнуться в Дом: сообщить Людвигу, что его ищут, и спросить, что дальше-то делать. Потому что надо же что-то делать!
— Прекрати глупости говорить! Никуда я тебя не пущу одну! Вот передам из рук в руки — тогда и выдохну. И даже не думай рану прятать, её же обработать надо, проследить, чтобы заражения не было.
— Что я, царапину сама не обработаю? Зелёнка у меня есть. Слушай, ну… Пойми, нельзя бабушке ничего говорить, она же реально голову открутит, но не тебе, а мне. С тобой-то она вежливо поздоровается, ещё и чаем напоит, а всё веселье начнётся уже после. Особенно если она татуировку увидит. А она её обязательно увидит, если начнёт мои ссадины разглядывать.
— Ладно. — Тимур покрепче приладил пластырь, надавив при этом так, что Ксюха снова ойкнула, и наконец-то вернул на место одежду. — Тогда пошли ко мне.
— Это ещё зачем?
— Рану тебе нормально обработаю. А то ты ведь действительно зальёшь её зелёнкой и сожжёшь там всё нафиг.
— Да я же не дура, знаю, что только по краю надо мазать, а не внутрь…
— И кофту застираю.
— Сам?
— А кто ещё? Я один живу, а такие штуки руками быстрее, чем машинкой. Потом феном высушим.
— То есть Дианы точно дома нет?
— Точно. Ещё глупые вопросы будут?
— Ничего, что я на «ты» перешла?
— Ничего. Главное, в школе не забудь перейти обратно. Ладно, Ксюш, хватит тупить, как витязь на распутье. Решай: либо я веду тебя домой, либо в больницу, либо ко мне. Варианта, когда ты идёшь куда-то одна, не предусмотрено.
Эх, если бы одноклассницы узнали, что главный секс-символ школы зазывает некую ученицу в гости, а она отпирается, то от зависти покрылись бы плесенью. Зелёной и мохнатенькой.
Хотя вообще-то заглянуть домой к Тимуру было бы любопытно.
— К тебе, — вздохнула Ксюха.
Только вот…
— Подожди, мне позвонить надо. — Она вытащила телефон и ткнула в последние вызовы. Бабушка сняла трубку сразу же, как будто ждала звонка. Или как будто сама собиралась звонить и узнавать, где носит непутёвую внучку, которая уже минут пятнадцать как должна быть дома. — Бабуль, привет. Я задержусь немножко. Да, я знаю, сколько времени, но меня Инга попросила… Да знаешь ты Ингу, такая пухляшка, в восьмом классе учится. Так вот, она попросила ей помочь разобрать одну тему по истории. Про декабристов, она в них вечно путается. Нет, мы недолго, пару часиков посидим и всё.
— Я тебя провожу или такси вызову, — одними губами прошептал Тимур.
— Тут её родители говорят, что они меня проводят вечером или такси вызовут. Всё нормально будет, ба. Я ж не ерундой какой-то страдаю, а хорошее дело делаю. Спасибо! Ужинай без меня, там плов в холодильнике.
— Почему именно Инга? — удивился Тимур, когда Ксюха выключила телефон.
— Хорошо хоть не спросил, почему именно история.
— Да я и так знаю, что кроме истории у тебя по всем предметам оценки не очень.
— Ещё по физкультуре нормальные. Да и по русскому с литературой тоже более-менее. А Инга… Просто первая в голову пришла из тех, кто младше. Хотя ей вряд ли помощь нужна.
— Да, она умница. Только…
— Что?
— Родители у неё так себе, особенно отец. Вряд ли он стал бы тебя провожать или сажать на такси. Так что в следующий раз ври про кого-нибудь другого, достовернее выйдет.
— А ты с ними знаком?
— Я же учитель. Родительские собрания, школьные чаты, да и просто в коридорах пересекались… Ничего особенного, просто не очень приятные люди. — Тимур поёжился. — Ладно, пошли.
Ксюха пошла. Даже позволила взять себя за руку, как маленькую. Ладонь у Тимура была напряжённая, да и весь он был как спринтер перед стартом, готовый по первому же сигналу рвануть вперёд. И в этом не было ничего удивительного, учитывая ситуацию. Ксюха и сама нервничала. Правда, не из-за царапины.
И уж точно не из-за фальшивых гопников, которые оказались скорее абсурдными, чем страшными.
Во-первых, она не понимала, что происходит. Понятно, что кто-то ищет Людвига. Понятно — и даже ожидаемо. Но что теперь с этой информацией делать? Прятаться? Вести себя как обычно? Можно ли возвращаться в Дом? Можно ли выходить из Дома? Сплошные вопросы и никаких ответов!
Во-вторых, Тимур. Тимур, который появился подозрительно вовремя. Тимур, который, оказывается, умеет драться. Тимур, который зачем-то соврал, что не видел рядом с тем мужиком никакого волка (и даже собаки), и вообще не заметил в нападении ничего необычного.
Только почему он тогда так испугался за Ксюху? Вот гопники на него особого впечатления не произвели. Разве что насмешили.
Зато после этого он на какую-то дурацкую царапину среагировал так, словно Ксюху насквозь проткнули арматурой, а не едва зацепили… всё ещё неизвестно, чем.
Это всё было странно и никак не хотело складываться в единую картину. Возможно, где-то в глубине души Ксюха и сама не хотела эту картину складывать. Не хотела знать, что на ней изображено. Потому что она вроде как привыкла доверять Тимуру.
Потому что должен же быть в мире хоть один человек, которому можно доверять, рядом с которым можно быть самой собой, к которому можно прийти с проблемой и не бояться, что над ней посмеются.
Ксюха держала Тимура за руку.
И очень не хотела его терять.
— А где вы так драться научились? — задала она самый безопасный вопрос из тех, что вертелись в голове. Молчать дальше было попросту невозможно.
Они наконец-то вышли из тёмного лабиринта гаражей на освещённую улицу. Ну, условно освещённую — один фонарь здесь всё-таки горел. Компанию ему составляли окна домов и переливающаяся разноцветными огнями витрина алкомаркета.
Тимур слегка успокоился и замедлил шаг.
— Во времена моей юности, когда небо было синее, а трава — веселее, гопники тоже были более… забористые. А скинхеды просто были.
— Докапывались?
— Ты мой разрез глаз видела? Докапывались — это мягко сказано! Проходу не давали! У меня тогда ещё и волосы были крашеные, видно издалека… Поэтому сначала я учился быстро бегать, а потом — больно бить.
— Серьёзно? Крашеные волосы? — не поверила Ксюха. — А в какой цвет?
— Лучше тебе не знать, — хмыкнул Тимур.